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Mostrando entradas de abril, 2012

DÍA DEL LIBRO.

LA BIBLIOTECA
La biblioteca es un anaquel                          Lleno de libros para leer.
                         Porque los libros de uno en uno                          Van desde Safo hasta Unamuno.
                         Saben de Alicia, de don Quijote,                          De Blancanieves y del Coyote,
                         Del Dante ese de La Comedia,                          Bécquer o Lorca o Gil de Biedma…
                         Libros, más libros, muchas palabras                          Y todas tuyas cuando los abras.
                         Con ellas dudas, recapacitas,                          Piensas, razonas y hasta meditas.
                         Esto parece que es una broma                          Pero de pronto te haces persona. Datos del poeta: ROSA DÍAZ (Sevilla, 1946). Ha cursado estudios de Magisterio, Solfeo, Piano y Arte y Declamación. Colaboradora como articulista de ABC de Sevilla. Es novelista, ensay…
Confesiones

Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lentos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de fútbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
más allá del muchacho obligado a la luna,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Por detrás de las noches y las calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan mas serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.


Res…

Poema de amor porque no sé escribirte otra cosa

Te escribo este poema (que es de amor) porque llevo unas horas tanteando otros temas (cuestiones sin remedio): la belleza perdida; la infancia descuajada; la tristeza sin nombre ni motivo. Pero estas cosas hoy no me interesan. Hoy sólo sé escribirte este poema. Porque hoy te eché de menos y tú estabas en París o en Orlando o en una calle paralela a la mía eso no importa. El caso es que no estabas cuando dije ‘Todo admite cien mil puntos de vista -¿comprendes? No es posible estar seguro- pero si tú estuvieras frente a mí, ahora, si estuvieras, sería más sencillo terminar de una vez (como fuera) este poema'. Sería más hermoso no escribir.                                           Ben Clark.  Datos del poeta. Ben Clarkes muy joven.Ha recibido diversos premios literarios entre los que destacan el Primer Premio Arte Joven de Baleares 2005, el Premio Hiperión2006ex aequo con David Leo García y el VII Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande.
Comentario:
La enfermedad, el malestar general, la fiebr…