El Poema de la Semana

  “Porque es inútil repetir lo que termina en nada” (José Manuel Caballero Bonald)   Durante algunos años, habité en la mentira. Era una casa de paredes blancas dentro del corazón, con macetas de plástico y un ave disecada que cada día me entonaba unos acordes amarillos (lo llamaban “amor”). Las ventanas abiertas daban a un bosque retorcido y hermoso donde crecían a sus anchas las promesas. Aquello era querer y que me hirieran: cultivar ese bosque de palabras, regarlo con mi sangre y limitarme a contemplar su colorido en las noches sin luna.   Un día la tormenta estremeció mi pecho; temblaron los cimientos de la casa y tuve que marcharme sin mirar hacia atrás.                          (Llovió meses enteros sin que me rescataran.) Cuando quise volver para salvar del abandono algunos trastos viejos agarrados con fuerza al corazón, el sol de los atardeceres en el porche y el rumor de su bosque, solo encontré un vacío: los charcos mor

  Si pudiéramos ver la realidad con ojos huérfanos ya de prejuicios, intentar comprender y no juzgar. Si fuera suficiente ver, mirarnos y atravesar por fin el horizonte. Si fuera razonable y comprensible escuchar el viento o ver las estrellas y tener respuestas que den la clave para no equivocarnos, simplemente. Si acaso fuera bastante un abrazo sanador de heridas que nos devuelva el aliento. Si pudiéramos juntos desterrar el olvido o el abandono y así crear un mundo en armonía, quitarnos de encima el miedo silente que paraliza, nos convierte en piedra y fustiga. Si al encontrar el paso, pudiéramos evitar el error y no despeñarnos absurdamente, o quizás acertar con esa palabra precisa, que reconforta y alivia... o extender la mano en ese momento en que todo es fracaso y soledad. Si fuera verosímil, aceptable, lo que nos negaron desde el principio y no llorar de espaldas al milagro... Nos sobran justificativos diarios porque nos cree

Para medir el tiempo se inventó la ausencia, esa raya que separa en dos el mundo, en dos los cuerpos, los días, las palabras. Para medir la ausencia se inventó el silencio, esa lengua de espectros, ese dolor obediente con el frío tacto de las cosas huecas. Para medir el silencio me inventaste a mí, este perro de niebla que vaga en la noche como un faro en busca de un naufragio. DATOS DEL POETA : Alfonso Brezmes (Madrid, 1996).  Ha publicado los libros "Sed" (2020), "Vicios ocultos" (2019);  “Ultramor (2017); “Don de lenguas” (2015) y “La noche tatuada” (2013), todos en la editorial Renacimiento, menos Vicios Ocultos, de la editorial Leviatán, de Buenos Aires. También un foto-libro: “Postales desde el futuro”, en la colección “Antes morir”. Además dedica parte de su producción artística a la Poesía Visual. Página oficial del autor:  https://alfonsobrezmes.wordpress.com/ COMENTARIO : Dice Jaime Jaramillo Escobar acerca de la soledad del poeta, que dicha vocació