El Poema de la Semana

LA FÍSICA ES MENTIRA   Pretende que me crea que el seno no es tu pecho Sino una línea fría que cruza por un arco; Quiere hacerme creer que el tiempo es el cociente De partir el espacio por la velocidad... Cuando yo sé del tiempo sus tiranas maneras Deshojando rosales, adulterando besos Como el mejor anuncio de la Margarett Astor. O mucho me equivoco o mister Newton Jamás supo las leyes de los álamos, Su sereno temblor, sus tardes de nostalgia, El tenue movimiento de una sombra Que no volverá nunca a ser la misma. Quizá yo diga esto porque es mayo Y va la primavera por la calle Desmintiendo teoremas, Pintándole a las niñas en cuadernos de ciencia Corazones con sangre de lapicero rojo. Por eso cierro el libro Aunque me expongo a un cero en el control de B.U.P. Ya volveré en septiembre... Cuando un otoño niño cuelgue de tus zarcillos Dos fanales gemelos, Dos gotitas iguales de luz entristecida, Misteriosa y menguante como la luna añeja. DATOS DE P...

Feliz el que malvive lejos de la envidia del vecino lejos del poderoso bebe en mugrienta taza vino malo. Feliz el ignorante contento de sus suerte y de su patria. Más le vale morirse llorado por la esposa cotidiana, por los hijos absurdos, ganado vastos cielos de mentiras prometidos por buitres a los mansos cabestros del rebaño. Feliz todos nosotros que creemos en dichas no compradas en el amigo noble, en el futuro absurdo de una idea: tal vez nunca entendimos que somos agua de distinto cauce. DATOS DEL POETA : Ángel Pariente ( Gijón , Asturias , 5 de abril de 1937 ). En 1972 fundó en Madrid Ediciones Júcar , para las que ha dirigido, con el nombre de Manuel Aragón, las colecciones ‘Los Poetas’ y ‘Biblioteca de Traductores’. Es autor de los libros de poemas También a mí me gusta la bella música (1967) y Este error (1968), de carácter crítico. Posteriormente publicó Ser alguna vez (1981), en el que, sirviéndose de un gran número de símbolos y de elementos i...

...aunque el ser amado esté ausente, a mano están sus imágenes y su dulce nombre resuena en nuestros oídos. Lucrecio Supón que aún es agosto y que no estás tan lejos de esta ciudad que todavía guarda los últimos vestigios de aquella altiva llama del verano que lentamente fue, como todo, muriéndose; imagina que aun estas aquí, conmigo, en la paz de esta casa que la luz hace hermosa, y busca en tu memoria el esplendor dorado de los días perfectos que en ella -porque así lo deseó algún dios de mirada propicia- hemos vivido, ajenos a todo aquello que no fuera nuestra propia alegría de estar juntos. Recuerda. Mira. Mira esas gloriosas mañanas: hace un rato que tú te despertaste, y esperas en silencio a que yo abra los ojos para darme los buenos días y decirme -hoy también- que eres dichosa. Y me señalas luego ese rayo de sol que entra por la ventana y aquí, junto a la cama, en el suelo, dibuja un dulce charco de oro. No dejes que se borren de tu alma las r...