El Poema de la Semana

7 de cada 10 pasajeros de este vagón no apartan sus miradas del teléfono móvil. 1 de 10 mira al frente sin mirar nada. 1 de 10 duerme y se despierta casualmente en su parada, o no. Yo, voy leyendo o en su ausencia escribiendo. Escribo cartas de amor para olvidarme de él, algún borrador del que luego sacaré un poema comercial, canciones con la letra cambiada, insultos muy logrados hacia todo aquel al que odio y razones para llorar. Voy escribiendo de todo lo que veo y acaba convirtiéndose en todo lo que me importa.   Las niñas, sacan cuadernos y lápiz, se hacen un moño, se cruzan de piernas o se sientan en el suelo. Sus madres miran el móvil. Yo, las miro a ellas. Pero hoy no escribo, hoy leo.   Voy riéndome sola, llorándome sola. 1 de 10 me mira pero no me veo. Algunas veces soy yo ese 1 de 10 que mira, pero mira sabiendo. Me enamoro de personas y en ocasiones acabo tomando con alguna una cerveza, Sonrío como en películas americanas ...

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas.  Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman, contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría. Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de ...

Mi vida fue un sol sin día, un desengaño sin desquite. Mi vida fue sangre y espina, siempre jugando al escondite. Un secreto que ocultar un negar la realidad siempre un tachón en el remite, como si un tren nunca llegase a su estación. Como un profeta que esperando está el milagro, pasé furtiva media vida errante en el monte calvario. Hasta que un día me cansé de este vagar, de este pañuelo de lágrimas de esta llave sin portal. Y me hice el fuerte y nadé a contra corriente pa contarles mi verdad Y a mi mare de mi alma fui contándole mis miedos, miedo a no decepcionarle, que lo demás no me importa. Pero mi mare es mi mare, le conté mis sentimientos y abrazándome me dijo: si te fallo yo me muero, qué más me da como seas tu eres mi hijo y te quiero ay ay ay ay ay ah! Todo cambió aquella tarde, jamás en la vida he vuelto a ocultarme. Qué coño importan si miran, yo estoy orgulloso y tiro palante. Y es por eso que esta noche aquí me presento p...

Te lo he dicho con el viento jugueteando tal un animalillo en la arena o iracundo como órgano tempestuoso; te lo he dicho con el sol, que dora desnudos cuerpos juveniles y sonríe en todas las cosas inocentes; te lo he dicho con las nubes, frentes melancólicas que sostienen el cielo, tristezas fugitivas; te lo he dicho con las plantas, leves caricias transparentes que se cubren de rubor repentino; te lo he dicho con el agua, vida luminosa que vela un fondo de sombra; te lo he dicho con el miedo, te lo he dicho con la alegría, con el hastío, con las terribles palabras. Pero así no me basta; más allá de la vida quiero decírtelo con la muerte, más allá del amor quiero decírtelo con el olvido. Luis Cernuda. Poeta español nacido en Sevilla en 1902. Perteneció a una familia acomodada donde respiró una atmósfera de estricta disciplina y desafecto reflejada en su carácter tímido, introvertido y amante de la soledad. Estudió Derecho y Literatura Español...