El Poema de la Semana

Tú que fuiste la imagen del buen hijo, El deleite de una noche de emperadores. Tú que concentraste la virtud del primogénito, La belleza física de un cuerpo de César. Tú que fuiste el más listo para perecer Igual que desaparecías los fines de semana Y volviste un lunes, divinizado. DATOS DEL POETA : José Toro Rosales es un poeta, comunicador y artista español nacido en Córdoba en 1981. Se formó en Ciencias de la Comunicación y Periodismo en la Universidad Autónoma de Barcelona y ha trabajado profesionalmente como reportero fotográfico y redactor en diversos medios de comunicación como La Vanguardia, ABC o El Ideal. Tras realizar un prolongado periplo personal y profesional por distintas ciudades de España, se estableció definitivamente en su ciudad natal, donde ejerce desde 2010 como profesor de Historia en Secundaria y Bachillerato, compaginando su labor docente con actividades creativas en campos como la poesía, la fotografía y la pintura. Desde joven, Toro Rosales se ha interesado p...

  Este mundo, el mismo para todos, no fue creado por dios ni por hombre alguno, sino que siempre fue, es y será, un fuego eterno, que se enciende y se extingue según medida Heráclito De niños aprendemos el amor. Nos dicen que este cuerpo necesita otros cuerpos, el fuego del abrazo en que se funden el mundo y las rutinas; nos cuentan que palabras como familia, hogar o territorio entretejen los sueños y los huesos; nos hablan del pasado, animal mitológico; y en las fotografías conocemos historias olvidadas que recuerdan los padres y nos enseñan cómo se alimenta un incendio. De niños aprendemos la dureza del suelo y los cimientos, la pervivencia de lo humano y su memoria; nos hablan de un testigo, de la infinita permanencia del fondo y sus razones; nos dicen que el mundo es un equilibrio, una tensión polar según medida, que una piedra se apoya en otra piedra y debajo el sentido —una tortuga inmensa y confortable— nos aleja del vértigo, del terrible temor de estar sobre el abismo. De n...

He llegado a pensar que lo tenía todo. Casa, trabajo, coche, el último modelo del penúltimo iphone... Pero hasta que no he visto a esos niños que juegan descalzos, con un balón deformado y mugriento, no he caído en la cuenta de que Amazon no vende el sol de esas sonrisas a las que me he suscrito                          para siempre. DATOS DEL POETA : Francisco J. Márquez (Jerez, 1983), docente de vocación temprana, comparte su profesión como maestro con su pasión por las letras. Es asiduo a tertulias, certámenes y recitales y colaborador en varias revistas literarias. Actualmente ha sido nombrado director de la próxima revista literaria ‘Enverso’, del Ateneo de Jerez. Tras Pequeños Trazos (Takara, 2017), Cantar de Grillos (Canto y Cuento, 2021) es su segundo poemario. FUENTE: Secreto Olivo . COMENTARIO: A veces la poesía se hace con las palabras más sencillas. Sin retóricas huecas, sin subterfugios del lenguaje,...

Cuando era chica tomé vino en un cumpleaños infantil con muchos adultos una de esas fiestas en las que corrés por todos lados desaforada y jugás hasta que el corazón te estalla con mucho cuidado de no romper las medias largas que mamá te compró especialmente para ese día te movés y llevás tu cuerpo al extremo descubrís el sudor aunque no huela a nada el vestido estampado te asfixia y el pelo se pone pesado se te pega a la frente vas del pelotero al tobogán te sumergís en un mar de plástico y recolectás los piojos de toda una generación de futuros adultos sin glamour sentís ganas de hacer pis quizás caca pero te aguantas todo porque sólo querés seguir jugando aunque no des más entonces necesitás algo que te renueve tenés sed y querés coca porque sos una nena de siete u ocho años y esa es tu droga recreativa por excelencia en el salón adulto las mesas quedaron vacías hay una hilera de vasos radiantes medio llenos a temperatura ambiente que te convocan a que los hagas tuyos y vos nena euf...

No hay vida o muerte, tan sólo tu presencia, inundando los tiempos...” Octavio Paz Si transitase por entre la nostalgia rozando el abismo saltando entre contradicciones pisando por el borde del denario con el lóbrego anverso que me llama a lo oscuro y el reverso lumínico que me cita a su vera podría, tal vez, volver hasta Traslúcida la Arcadia primigenia de mi utópico Oriente igual que retorno a un libro de poesía que, hace tiempo, ya di como concluso. Pero no puedes volver hasta el jardín hespérico como no se elige por destino Ítaca para unas vacaciones; no hay billete de avión en que se lea BARAJAS MAD – ÍTACA VTH porque la Ítaca actual no es la de Homero ni fue Vathí el hogar de aquella tejedora; tampoco fue en Kuomi la morada de Ulises ni el frondoso Nérito, ni la Fuente de Aretusa se encuentran en Nertóbriga o Fuente Amarga. No hay un lugar donde se fije el Paraíso la Utopía de More, el Jardín de Gilgamesh, el de las Hespérides de los autores clásicos la Pancaya de Evemero, la Rep...