El Poema de la Semana

A veces el mundo se parece a ellos: tiemblan cuando el cielo los atraviesa, se entretienen en la forma,                                      que no les pertenece. También el amor traza figuras invisibles. Así nuestra belleza, sin voluntad, como el baile hipnótico de los estorninos, porque a veces también nosotros nos parecemos al mundo. DATOS DE LA POETA :  Rocío Expósito (Badalona, 1984) .​​  Aunque nacida en Barcelona, es almeriense, del Parque Natural de Cabo de Gata-Níjar. Ha ​​  vivido los últimos cinco años en Córdoba. Licenciada en Humanidades y Máster en Estudios ​​  Avanzados de Literatura Española y Latinoamericana, es profesora de francés en Educación ​​  Secundaria. Actualmente reside en Madrid, donde trabaja en el Centro para la Innovación y el ​​  Desarrollo de la Educación a Distancia del Ministerio de Educación. Participa en recitales de ​​  p...

Tocada por el filo de la vida interrumpo el curso del azar. Soy hija de esta fábula. Patria le dicen. ¿Destino? Aprendo a corregir sabores, a buscar pozos de agua, a inventar refugios de ave migratoria. Desde mi ventana, la oración, el regateo , el curso de los días, en direcciones opuestas, prueban mi mundo. Desordeno genealogías, miro de lejos los muros del palacio, el resplandor del imperio, su voluptuosidad. De la calle llegan voces, olor a pan recién cocido, pasos que conjuran mi derrota. Vuelvo hacia el espejo. Sigo siendo la memoriosa, la que olvida. DATOS DE LA POETA : Alejandra Boero (1968, Rafaela, Pcia. de Santa Fe, Argentina). Profesora de Lengua, Literatura y Comunicación Social; poeta; gestora cultural; editora de «Gilgamesh: poesía y poéticas»; colaboradora en revistas «Cine y Literatura» (Santiago de Chile, Chile), «eXtramuros» (Montevideo, Uruguay), «La Primera Vértebra» (Lima, Perú); en «Ciclo de Poesía» organizados poe E.R.A (Escritores Rafaelanos Agrupados, 2017/201...

Uve murió una noche alcoholizado por la lluvia. Uve pensó: por la boca muere el pez. Y se ahogó bebiendo lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, Uve de traje oscuro, que a nadie dijo adiós. Se le veía siempre triste en su despacho, con la gabardina chorreando y el paraguas abierto en una esquina. Decían que era un tipo extraño, Uve, adusto, solitario, introvertido. Que sus tripas sonaban como a lluvia, que miraba de soslayo, que al caminar dejaba charcos, que atraía siempre el temporal. Pobre Uve de traje oscuro, asomado a la ventana con su calva imán de lluvia. ¿Qué no hubiera hecho por ver brillar el sol? Soñaba que se cortaba las venas y su sangre era de lluvia, que su semen germinaba en un monstruo de lluvia, que sus manos, su nariz y hasta su corazón eran de lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, de iris encharcados, de ojos de musgo y de rocío. Se fue como la espuma, como el fracaso, como el viento, con su maletín negro de lluvia y el secreto de su pena dentro, sin decir a nadie adiós. Salió ...

Aún podemos huir de aquí. Nada tenemos que pueda interesarles. Fíjate bien, amor mío, tú y yo entrando en una sucursal bancaria igual que los zombis en Disney World. Siempre seremos los eternos extranjeros, los amantes fuera de lugar. Y allí nos hablaron del euribor, del techo y el suelo y de cuarenta años de condena. No entendimos nada. Nadie entiende nada. Somos zombis posmodernos alimentados a base de alcohol, Tranxilium y series de prime time . Frankesteins  industriales que envidian la felicidad televisiva. Todavía hoy, desde el balcón de este piso alquilado, veo como continúan las obras de un tren que no pasará nunca: las luces de la autopista como faros que conducen hacia un destino de óxido en el tiempo. Huyamos ahora que podemos, amor mío, huyamos. Tú sigues siendo aquella muchacha pálida que soñaba con París, y yo el mismo niño tímido que quiso dejar su nombre escrito sobre el agua. Los poetas de este siglo no tienen tuberculosis tienen hipotecas, deudas, cánceres y coche...

Un lugar sombreado gigantes que arrastran cabezas como pesados fardos. Una paloma picotea los excesos del vino y las aceras frente a un chiquillo alienado en su carrito el móvil adherido a su piel al ingenio fosilizado. Los uniformes desatan una furia esterilizada dentro de lo esperado. Los transportistas cabalgan entre sombras taciturnas dentro de lo esperado. Las maletas corren por encima de lo invisible la quietud y la hambruna dentro de lo esperado. La apatía, el hartazgo la vida que se escurre sin ningún propósito todo dentro de lo esperado. DATOS DE LA POETA :  Alba Seoane (Murcia, 1981). Poeta y narradora. Licenciada en Traducción e interpretación y estudiante de psicología. Participó en el evento poético Agosto clandestino en Logroño (La Rioja, 2023). Ha publicado los poemarios De tu boca, el despertar (2013), Todas las primaveras son pecado (2016), Homogénesis (2023) y Geografía de la intemperie (2024); también ha publicado relatos cortos dentro de antologías: El mar d...

Nada tengo. Ni las palabras, ni el ruido de la ciudad, ni una llamada del INEM. No tengo esperanza, ni plaza de garaje, ni las Perseidas, tampoco el invierno. Me faltan años, me faltan estudios, me faltan poemas No tengo memoria, no tengo tiempo, no tengo voz ni voto. No tengo ingresos, no tengo sueño, no tengo plato de ducha, ni cartas en el buzón. Ni discos de vinilo, ni religión, ni hipoteca, ni juanetes. No tengo blog, ni menú del día, ni pasaporte, tampoco vergüenza. Me faltan viajes, me faltan libros, me faltan horas en el día. No tengo nada, entonces, no tengo miedo. No tengo excusa. DATOS DE LA POETA : María Carvajal (Mérida, 1977). Estudió Filología Inglesa en la Universidad de Extremadura. Sus poemas y relatos han sido publicados en varios libros corales y revistas de España, Portugal, México y Polonia. Ha publicado el libro de relatos Mis días con Marcela  ( Rumorvisual, 2011), la plaquette Un día perfecto ("Las hojas del baobab. Pliegos de cordel", 2017)y el poem...