El Poema de la Semana

  I Pido silencio al pulso del pluviómetro, escampa árido el rictus de la raíz.  Ay cómo se clava endógena la puntería al entrecejo, se agota enteramente la duda de los lagos, la boca abierta-pez, descolocamos los muebles, abrimos las bujías  con estos codos que aristan distancia y putrefacción, cómo de inhóspito es el caldo cocido con pastillas de Avecrem, cuánto hormigón cocinas. Me pregunto dónde quedó el tacto que nombras: las vacas que oigo mugir pastan en cuatricromía a distinto porcentaje magro, en hilera láctea, frente al azúcar y el café. Un tipo con gorra bajo techo (sospechosamente conjuntado) friega el pasillo. El llanto es el ruido del vidrio que rompe un bote de zanahorias bebé, qué tipo de mundo es éste en donde se venden botes de zanahorias bebé, son tan pequeñas  y tan zanahorias  y tan caen. Los ríos de sonrisa blanqueada, innaturablemente dispuesta, sin que quede hueco al soplido. Qué fucsia es el idioma de los patos, cabe su TIC TAC en una la...

Giramos. No hacia el sol.  No hacia el centro. Solo giramos. Bajo lunas gastadas sobre ruedas sin rumbo en el vientre tibio de la repetición. Una pelota choca contra mí: ping pong y no hay mano que la detenga. No elevo cometas: suelto globos. El hilo me quema igual. Te fuiste  a buscar la forma del relámpago y yo barrí tu rastro de las sábanas. Tragué espinas como quien cena. Recogí cenizas como cartas del tarot. El mundo, ese animal ciego, me pisó la espalda  una vez más. Y aún así, sobreviví al derrumbe con la forma intacta de mi nombre. DATOS DE LA POETA : Martha Amor  (Cartagena de Indias, Colombia) es una comunicadora social y periodista con maestría en Cultura y Desarrollo que ha sido ganadora del Premio Roche de Periodismo en Salud, de la Fundación Gabo; Premio de Periodismo Semana, destacada en el premio Investiga organizado por la Universidad del Norte y Deutsche Welle. Ha publicado los libros: Todos tienen el mismo nombre (Cuentos, 2022), La Garita (perio...

A veces el mundo se parece a ellos: tiemblan cuando el cielo los atraviesa, se entretienen en la forma,                                      que no les pertenece. También el amor traza figuras invisibles. Así nuestra belleza, sin voluntad, como el baile hipnótico de los estorninos, porque a veces también nosotros nos parecemos al mundo. DATOS DE LA POETA :  Rocío Expósito (Badalona, 1984) .​​  Aunque nacida en Barcelona, es almeriense, del Parque Natural de Cabo de Gata-Níjar. Ha ​​  vivido los últimos cinco años en Córdoba. Licenciada en Humanidades y Máster en Estudios ​​  Avanzados de Literatura Española y Latinoamericana, es profesora de francés en Educación ​​  Secundaria. Actualmente reside en Madrid, donde trabaja en el Centro para la Innovación y el ​​  Desarrollo de la Educación a Distancia del Ministerio de Educación. Participa en recitales de ​​  p...

Tocada por el filo de la vida interrumpo el curso del azar. Soy hija de esta fábula. Patria le dicen. ¿Destino? Aprendo a corregir sabores, a buscar pozos de agua, a inventar refugios de ave migratoria. Desde mi ventana, la oración, el regateo , el curso de los días, en direcciones opuestas, prueban mi mundo. Desordeno genealogías, miro de lejos los muros del palacio, el resplandor del imperio, su voluptuosidad. De la calle llegan voces, olor a pan recién cocido, pasos que conjuran mi derrota. Vuelvo hacia el espejo. Sigo siendo la memoriosa, la que olvida. DATOS DE LA POETA : Alejandra Boero (1968, Rafaela, Pcia. de Santa Fe, Argentina). Profesora de Lengua, Literatura y Comunicación Social; poeta; gestora cultural; editora de «Gilgamesh: poesía y poéticas»; colaboradora en revistas «Cine y Literatura» (Santiago de Chile, Chile), «eXtramuros» (Montevideo, Uruguay), «La Primera Vértebra» (Lima, Perú); en «Ciclo de Poesía» organizados poe E.R.A (Escritores Rafaelanos Agrupados, 2017/201...

Uve murió una noche alcoholizado por la lluvia. Uve pensó: por la boca muere el pez. Y se ahogó bebiendo lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, Uve de traje oscuro, que a nadie dijo adiós. Se le veía siempre triste en su despacho, con la gabardina chorreando y el paraguas abierto en una esquina. Decían que era un tipo extraño, Uve, adusto, solitario, introvertido. Que sus tripas sonaban como a lluvia, que miraba de soslayo, que al caminar dejaba charcos, que atraía siempre el temporal. Pobre Uve de traje oscuro, asomado a la ventana con su calva imán de lluvia. ¿Qué no hubiera hecho por ver brillar el sol? Soñaba que se cortaba las venas y su sangre era de lluvia, que su semen germinaba en un monstruo de lluvia, que sus manos, su nariz y hasta su corazón eran de lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, de iris encharcados, de ojos de musgo y de rocío. Se fue como la espuma, como el fracaso, como el viento, con su maletín negro de lluvia y el secreto de su pena dentro, sin decir a nadie adiós. Salió ...

Aún podemos huir de aquí. Nada tenemos que pueda interesarles. Fíjate bien, amor mío, tú y yo entrando en una sucursal bancaria igual que los zombis en Disney World. Siempre seremos los eternos extranjeros, los amantes fuera de lugar. Y allí nos hablaron del euribor, del techo y el suelo y de cuarenta años de condena. No entendimos nada. Nadie entiende nada. Somos zombis posmodernos alimentados a base de alcohol, Tranxilium y series de prime time . Frankesteins  industriales que envidian la felicidad televisiva. Todavía hoy, desde el balcón de este piso alquilado, veo como continúan las obras de un tren que no pasará nunca: las luces de la autopista como faros que conducen hacia un destino de óxido en el tiempo. Huyamos ahora que podemos, amor mío, huyamos. Tú sigues siendo aquella muchacha pálida que soñaba con París, y yo el mismo niño tímido que quiso dejar su nombre escrito sobre el agua. Los poetas de este siglo no tienen tuberculosis tienen hipotecas, deudas, cánceres y coche...