El Poema de la Semana

ALEGRÍA Un desagradecido si ahora no alegaras la alegría, si los versos que antes fijaban la memoria, el miedo o el amor, tres vastedades tristes, en adelante no cantaran la esperanza, el legítimo y fértil y ancho desasosiego de estar vivo. Atrás los años mozos, la juventud, la extraña adolescencia empeñado en buscar lo bello en lo más triste, la dignidad en la lluvia y en la desdicha, fingiendo un verdadero dolor cuanto aún no era el tiempo del dolor. Ha habido que morir y renacer, ausentarse del tiempo y tornar como junio con trigo en la chaqueta, para ver los errores y acordar que el dolor sólo es noble si es semilla, que la tristeza solo ensalza si es un bosque no de armonía sino de profundo sentido. Ha habido que morir para aceptar la vida con la misma emoción con que se aceptan las camisas de un padre, como graciosa herencia, y acoger en el seno a la alegría que es amor, puro fruto, un gozoso legado que también en...

LA FÍSICA ES MENTIRA   Pretende que me crea que el seno no es tu pecho Sino una línea fría que cruza por un arco; Quiere hacerme creer que el tiempo es el cociente De partir el espacio por la velocidad... Cuando yo sé del tiempo sus tiranas maneras Deshojando rosales, adulterando besos Como el mejor anuncio de la Margarett Astor. O mucho me equivoco o mister Newton Jamás supo las leyes de los álamos, Su sereno temblor, sus tardes de nostalgia, El tenue movimiento de una sombra Que no volverá nunca a ser la misma. Quizá yo diga esto porque es mayo Y va la primavera por la calle Desmintiendo teoremas, Pintándole a las niñas en cuadernos de ciencia Corazones con sangre de lapicero rojo. Por eso cierro el libro Aunque me expongo a un cero en el control de B.U.P. Ya volveré en septiembre... Cuando un otoño niño cuelgue de tus zarcillos Dos fanales gemelos, Dos gotitas iguales de luz entristecida, Misteriosa y menguante como la luna añeja. DATOS DE P...

A una edad imprecisa, pero que ahora sitúas hacia los doce años, los apaches comienzan a aburrirse cuando juegan contigo y ves cómo la infancia, ese mundo sin tiempo, te expulsa de sus mitos como un reloj que habŕa de medir citas angustiosas y sensaciones nuevas que te producen miedo, y deseo, y vergüenza, cuando tú lo que quieres es seguir siendo niño, astro humano que gira como un Dios, sin pasiones, sin cuerpo, con tus miedos de siempre, sin niñas maliciosas que te sacan rubores y que, intuyes, acabarán llenando tus ojos de tristeza. PEDRO SEVILLA , Tierra leve. Nació en Arcos de la frontera (Cádiz) en 1959. Ha publicado los libros de poemas Y era la lluvia, amor (1990), Septiembre nego (1992) y La luz con el tiempo dentro (1996). En prosa ha publicado un estudio y antología de Julio Mariscal. Y la novela Extensión 114 (2001). Este poema de Pedro Sevilla, inaugura “EL POEMA DE LA SEMANA”. Exilio significa, según el diccionario de la RAE, separar a alguien...