El Poema de la Semana

  I Sobre una rama seca un pájaro se posa,                      descansa el vuelo,                                            se inclina y abanica el aire.                                                                                A veces pienso que esa rama es la mano de un v...

Tuve un río y un puñado de trigo. Tú tenías un trozo de ribera  y un prado alto de arcilla compacta para plantar el grano. Cuando llegó la niebla nos pilló repartiendo la cosecha, el barro, la pendiente y el relámpago. Y escondió a la centella  en su manto de bruma y al barro y la pendiente. Solo quiso agua dulce para calmar su ansia de nube acomplejada.  Y a fuerza de beber se convirtió en espejo. Vidrio plano en reposo donde se atusa el mirlo. Nunca habrá nuevo hogar  porque hogar es arraigo y hoy no sé quiénes somos. Tú te llevaste un cántaro y un libro. Yo robé el ulular de los mochuelos para no confundir  el desmogue del ciervo con las moras maduras. Siempre es septiembre cuando ya no hay nadie que recuerde el nombre de la vereda que llevaba a tu casa entre los tilos. Ahora huele a barbos y a sanguijuelas ancladas en la piel de la memoria donde bulle un perol  con ajos y pan negro al que habrá que echar sal y algo de arrojo para que no se olvide la rec...

Cuando despertó, el barril ya no estaba allí.  Un refugio de calma, paz y silencio donde se oyen las voces de lo real, donde entre la persona y la historia no existen diferencias. Un brotar dentro de la propia semilla a pesar del peso, a pesar de la tierra, a pesar del peso de la tierra pisada, pasada. La luz que alumbra este callejón, quién lo diría, es poesía. Lo fugaz del espacio hace desmedido este tiempo. Volamos de regreso al nido. Cada vez más adentro, cada vez más hondo. Cada vez lo inesperado más se nos adentra y vuela. aquí inauguramos el aire pórtico hoja de lata bajante del desahogo canto de andar por casa Aquí he visto, ladrillos de colores que cuentan historias, puertas que al cerrarse abren mundos más allá de un cuento de Buzzati Sábanas de ácaros arropan las palabras Martin Amis convive con los ácaros botellines, maletas olvidadas. Las risas de un bebé, fotografías que fueron y u...

APRENDER A VOLAR ¿Acaso nadie puede oírme? ¿Nadie capaz de volver su cabeza en un mundo donde no hay más camino que seguir adelante? La realidad es una trampa mortal que va envolviendo y cada vez asfixia un poco más. Más. Más. Y ya no puedes respirar. ¿Acaso todos están ciegos? ¿Quieren que le grite a Dios? ¿A qué Dios? Los días se suceden monótonos y el maldito reloj acuchilla mis oídos. Y me duele el pecho. Y me muerdo el labio. ¿Acaso esto es todo? ¿Caminar por inercia y sentir por rutina? Me enfado y grito. Y gritaré. Y seguiré gritando aún más, porque me niego a creer que mi mundo gira al mismo ritmo que el del resto. ¿Alguien dispuesto a oír mi verdad? ¿Alguien lo suficientemente valiente o necio para saltar el muro de contención? Quieren que hagamos de la venda que nos cubre los ojos nuestro nombre. Quieren que abracemos el alambre de espino. ¿Y si lo corto? ¿Y si alzo el puño? ¿Y si...? Río sola, y un sabor amargo me corta la gargant...