El Poema de la Semana

  Mi vecina María Dolores tiene ochenta y nueve inviernos, ochenta y nueve como mi generación pérdida y unida en la pérdida, reventándonos contra la despreocupación de un domingo en la resaca; ciudad de vacaciones, error y destino que ya sólo reciclo una vez al mes.   Mi vecina María Dolores, se levanta justo a la hora en la que mi tío no recuerda como ha vuelto y el sol ni asoma en la nuca de los agricultores de Detroit.   Ella, que nunca ha salido del Realejo como si fuera de Triana o como si la palabra República no fuera lenguaje de banderas, todas las mañanas a grito de afilador da los buenos días a su perro — pequeño negro canguro — de un ladrido tan agudo que es kryptonita para mi acufeno, herencia genética como es la alergia al metal.   Me despido de María Dolores cuando paso días fuera y el día que me fui a Roma recordó su viaje al Vaticano, justo antes de preguntarme si ahora no tenía novio o no...

Quién diría que han gestado a todos los seres humanos del planeta  cuando de la riqueza poseen nada más un arañazo. Acarician la piel de los ancianos . Riegan con leche el alma de los niños. Pintan cuadros que firman sus amantes. Son una de cada dos personas muertas. Una de cada dos personas vivas. Llevan siglos mirando desde lejos las hazañas ajenas en los escaparates de la Historia. No es extraño que muchas desafíen las costumbres las miradas mugrientas   las amenazas con forma de cuchillo      el dolor del estigma. Un castigo es más soportable que una jaula. Nada en ellas escapa al escrutinio de otros. ¿Cómo iban a perdonar que el pensamiento no se pueda extirpar ni adormecer? Dejemos de una vez los disimulos. Ya no estamos a tiempo de tener un pasado glorioso. Pero todo el futuro seguirá agonizando hasta que no sea suyo lo que les pertenece. DATOS DE LA POETA : Raquel Lanseros. Poeta y traductora, es una de las voces más premiad...

Una patria Señor, una patria pequeña,  como un patio o una grieta en un muro muy sólido.  Una patria para reemplazar a la que  me arrancaron del alma de un sólo tirón. MARÍA TERESA LEÓN Quiero ser todas las madres todas las mujeres que parieron sobre este lugar a sus hijos los que trabajaron el campo quiero ser todas las madres todas las mujeres que parieron a las trabajadoras todas las mujeres que cantaron un himno con la voz clara ya no seremos pobres quiero ser todas las madres todas las mujeres que alumbraron soldados que volvieron de la guerra que cantaron un himno con la voz alta no queremos más pistolas quiero ser todas las madres todas las mujeres que empuñaron un fusil fotógrafas maestras reporteras actrices músicas poetas todas las madres que ahora sirven de cultivo para la tierra que sus hijos trabajan quiero ser todas y cada una de las madres olvidadas que yacen bajo las lápidas d...