El Poema de la Semana

Hija, esa. La gente que mira sin ojos, la gente que grita sin voz, la gente que rueda sin rueda, la gente que siega sin hoz. DATOS DEL AUTOR : Miki Naranja, seudónimo de Miguel Herranz, es poeta y funcionario público. Nacido en 1978 en la tierra de Chacel y Delibes, estudió derecho al tiempo que se abría camino en su otro oficio, el de la escritura, del que asegura que siempre será novel. Autor en varios formatos, desde la prensa tradicional a las redes sociales, mantiene a través de su blog de poesía y de la cuenta de Instagram asociada una comunidad de casi treinta millones de seguidores. (Fuente:  https://www.editorialcomba.com/ ). Nosotros no somos usuarios de Instagram, su perfil es @mikinaranja y tampoco he podido encontrar su blog. En Facebook también mantiene una cuenta. Por ahora ha publicado tres libros: Lírica de lo cotidiano ( Renacimiento ); Érase un pez, al que pertenece el poema de esta semana (B de Blok); y, Palabras de perdiz ( Comba ). COMEN

Los inmigrantes caminan por las calles con mortajas al hombro, lápidas al hombro, cruces al hombro, lágrimas al hombro, corazones en las manos, el cielo sobre un desierto en su mirada. Con una familia y un país escondidos dentro de la cabeza. Los inmigrantes tienen muchos hombros, muchos corazones, muchas manos, muchas piernas. Entran en las tiendas, en los bancos, en los locutorios, en los bares: con fotografías enmarcadas bajo un brazo, con féretros bajo el otro brazo. Nadie ve esas mortajas, esas lápidas, esas cruces, esas lágrimas, esos corazones, esas familias, esos países, esas fotografías, esos féretros, cielos ni desiertos. No nos miran a los ojos: ¡saben que somos ciegos! DATOS DEL POETA : Ángel Guinda  (Zaragoza, 1948). Su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción. Entre sus últimos libros publicados figuran Espectral, (Rigor vitae), Materia del amor, Leopoldo María Panero. El peligro de vivir de nuevo, Catedral de la N

Los terneros, cuando van al matadero, intentan desesperadamente mamar los dedos de las manos que les conducen a la muerte. Dorar las alas de un ave en la sartén, masticar el miedo de un conejo rebozado en la harina del sepulcro, extender sobre el pan la agonía de una oca mientras escuchas música, ahogar en especias el relincho de un caballo, amortajar la emoción de un ternero con cuchillos de doble filo, triturar el futuro en limpias cadenas de producción. Enterrar a Pitágoras y a Plutarco en cada cena de navidad. Llamar alimentación a esos pequeños cementerios bautizados con el nombre de menú. Y después sonreír como si nuestros estómagos no fueran un desván lleno de cicatrices,  como si el mundo fuera impoluto, libre de esclavos. Pero también podríamos abrir la puerta a la compasión, emborracharnos de empatía, de justicia hacia los animales. Derribar los muros de los mataderos. Oxigenar los días con alimentos sin sangre. Respetar a to

De mi niñez recuerdo apenas una nerviosa lagartija. De tanto sol sobre su lomo parecía hecha de vidrio. Entre las piedras y las matas del jardín, ella aparecía. Tal vez quería ver el mundo o desearme buen día. Este saurio hábil y paciente que el sol transforma en diamante me hace alabar la maravilla oculta en la infancia distante. Pues grande cosa es para un hombre sentir que en el alba de la vida toda la belleza del universo estaba en una lagartija. ( La versión de este poema es de  Manuel Núñez Nava, aunque podéis encontrar otras posibilidades en sus libros traducidos o buscando por la red. ) DATOS DEL POETA : Ledo Ivo, poeta, narrador y ensayista nacido en Maceió (Alagoas, Brasil), en 1924 y murió casualmente en Sevilla, en 2012. Es una de las figuras más destacadas de la moderna literatura brasileña, notablemente en poesía. De su obra, ampliamente premiada, destacan sus novelas As alianças (1947) y Ninho de cobras , su libro de crónicas A