Sin título (Poema Tachista).
Sus manos son grandes algunas veces muchas veces debió ser viernes debió ser silencio/ falsa eternidad los cuchillos las manos azules te escondes algunas veces el corazón sube hasta el tímpano del olvido En medio de tantas veces era la noche con tijeras con jardines de velas y espejos escondidos bajo el insomnio de la muerte tijeras para recortar los viernes las venas de los viernes como todas debimos ser la noche fría respiraba su oscuridad me amaba con alfileres así Mario con su dialecto a señas debió ser que no entendía la libertad de la luz Yo vivía en unas manos ellas hacían girar la locura y el mundo ...