El Poema de la Semana

  La canción está en el pulso de las aves. En la noche resplandece el incompleto andar del reflejo de los hombres con su áspero misterio, aún la lluvia asciende. Quiero guardar el mar perdido de la historia, navegar en los días muertos, subir el rostro al ciprés lejano, desvestir el sol en la mirada. Nadie sabe lo que guarda el brillo de la eternidad y el sueño de la mujer que recorre el lienzo de los peces muertos, a donde el mundo junta los brazos terrestres y el impulso del firmamento. El ojo del mar va hacia la arena, como el abandono de la flor y de los pájaros, el arca entreabierta calcina los huesos de aquellas islas de hombres olvidados. El mar está aquí en los labios del presente, los cuerpos están en movimiento sobre la arena de la tierra blanca, aunada al floreo de la mariposa. Los cuerpos fluyen en las venas de la tierra, media luz al mar y estamos dentro. Vendrán más a la danza, la armonía azul pinta a los infantes. Arriba del ojo alguien ...

 Cada verso que escribo parece el mismo en todos estas tú, está mi soledad, el color de las mañanas de otoño, el frío de los paseos por el parque, e incluso, el calor del coche aparcado al sol.   Cada verso que escribo parece el mismo cuando la palabra bombilla se me funde entre las manos cada vez que la tecleo, cuando se me vuelve brumosa, una vez más, la mañana que amaneció soleada solo por hacer que llueva de nuevo sobre mis papeles.   Cada verso que escribo parece el mismo cuando subo las persianas sobre las ocho, cuando hay niños remoloneando entre las mantas escondiéndose debajo de la almohada, cuando preparo los uniformes y la merienda   Cada verso que escribo parece el mismo por la simple razón de que por cada palabra me paseo de puntillas. DATOS DE LA POETA : Rocío Rojas-Marcos Albert es Profesora en la Universidad Pablo de Olavide de Sevilla y en el International College of Seville.  Doctora en Literat...

Es cierto: no es hilera de vocablos sentados cómodos sobre el intelecto; no es sapiencia intimidante, ni sollozo de vida parcelada. No apela a la inteligencia, ni busca seducir. No es una idea. Es un orden. Si la tienes, ni el más alto destino te salva. A veces nos arrodillamos y rogamos que no venga. Mas si la tienes, te mata, o te hace más esclavo. Es el punto negro antes de la ceguera, el arte negro, la más negra de las artes. La maciza lucidez del poema se paga, en vida, con espinazo débil, con demencia. No se negocia con ella. Se vive a pesar de ella. La poesía créeme no es un don, es voluntad. DATOS DE LA POETA : Beverly Pérez Rego (Halifax, Canadá, 1957). Pincha aquí si quieres conocer más de ella. COMENTARIO : No sé si la poesía es voluntad, pero la nuestra la arrastra. Los lectores de poesía somos fieles a ella. Podemos leer novelas, ensayos, etc., pero no dejamos nunca de lado los versos. Esperemos que desde este sitio contribuyamos a que los lectores de poesía ...