El Poema de la Semana

  Nací para ser mujer tierra, de un ancestral y robusto olivo donde anidan los pájaros de infinitos colores, en el sosiego de sus fuertes ramas.   Nadie desea vestirse de secretos, atavío demasiado pesado incluso en invierno, y en mi calma escucho el canturreo incorpóreo de un gorjeo oculto tras la maleza.   A veces me pierdo en melodías que me prometen el reino de los cielos, suave trino de pájaro negro enmascarado de dulce panacea.   Entonces cierro los ojos, y siento la savia que corre por mis venas mostrándome el cauce a seguir entre tanta maraña seca.   Los pájaros no mienten, solo adornan la realidad, pero yo soy mujer tierra,   conmigo germina y se agota la vida. DATOS DE LA POETA : María Carretero es malagueña,  apasionada de la pintura y la literatura, ha ganado varios premios de Dibujo, Poesía y Relato corto. Colaboradora en recitales y actividades culturales en Museos e Instituciones, como Centro Andaluz de las Letras, Ateneo de Málaga, Muse...

Nací del desierto en medio de dos mares que se contonean en mis caderas. Llevo en la piel campos de algodones iluminados por lunas llenas, dunas de fuego, cerros guardianes, gigantes de brazos abiertos, una laguna encantada por el sol y un oasis en el desierto. Llevo en mis cabellos olor a cachanillas, árboles de humo, chamizos y jojoba; caracoles y estrellas de mar. En mí habita la tierra de amazonas, gardenias, valles de vides y olivos, voces huicholas y cucapás que cantan la historia de mis antepasados luminosos. Por mi cintura se dibuja La Rumorosa que anida su arrullo en mi ombligo. Vivo en un lugar donde el desierto y el mar pactaron su cariño, donde las ballenas hicieron de estos mares su santuario, los cardones saludan diariamente al sol y las Coronado son guardianas de atardeceres esplendorosos. Mi piel es de desierto, sol encantado, norteña, frontera de luz. DATOS DE LA POETA : Mónica Ávila Cossío nació en Mexicali, Baja California, México. Es ...

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas.  Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman, contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría. Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de ...

España es un país con tres millones de parados perpetuos, sin remedio. Y cuarenta y cinco millones de seleccionadores que se creen que saben de todo y apenas les llega para gritar cuando sale en la tele un abuelo que, antes de dejarse morir cansado, pudo cambiar nuestra historia. Y fue linchado por fariseos sin vergüenza que le crucificaban cada noche en tertulias radiofónicas. Padre, perdona a tus hijos de puta. España son las piernas de Churruca amputadas, colgando como jamones en Trafalgar Square. España fueron todas las madres que suplicaban que no hablaras de política y todos los padres que lo hacían susurrando. España es el aguante de cuatro décadas de Franco, Franco, Franco, gracias a la Iglesia, el seiscientos y la tele. Imagínate España sin vino. Imagínate España sin drogas. Imagínate España sin telebasura. Imagínate la telebasura sin vino. ...