El Poema de la Semana

  Quien ahora es este polvo Que vuela y decanta Vacío reclamo de una pasión Que no responde Fue una vez esclavo de una ninfa El viejo lecho de cedro Teatro de nuestros encuentros… ¿En cuál desván En qué baratillo de muebles viejos En qué dormitorio de gente horrible Se encuentra ahora? Allí, a seno desnudo, ella luchaba conmigo Y luego abría mis párpados dormidos Para seguir riendo... ¡No te rindas combatiente! Los ojos nos llevan donde ellos quieren Saciamos nuestros ojos de amor Antes que conozcan la moderación Hoy quisiera retener un poco De aquel aliento que derraman (Generosamente) Los mejores amantes... Se acerca Como entonces La hora más tibia del día Los peces remontan lentamente Los torrentes semisecos Y el sol guía nuestros alazanes Hacia un nuevo horizonte ¡Qué importa si tus cosas llevan prisa O si tu hora ansiosa te anticipa! Crecerás como yo Experta de humedales y camuflajes Ajena a todo Podrás soportar inmóvil El golpe repetido De los sencillos e implacables hec...

  La memoria de la piel es un aserradero cuando estalla la arena del reloj, cuando las gaviotas huellan la playa en busca de una presa verde mar tras un ejército de hormigas, atentas a sus renglones torcidos. El amor es un bastardo sin hospicio, lo sabes, yo también. Pero se acerca la hora y al otro lado de la ventana las gaviotas, blancas, afilan su chillido y azuzan el hambre con su vuelo rasante. Cierro los ojos. Tú me miras desde tu acantilado, desde él yo te miro. El silencio es inmortal en este desmoronamiento de balbuceo sin vocales, apenas una consonante. Me desahucian los besos rotos ante el espejo, las hormigas hundidas en el vaso casi vacío, su líquido oscuro derramándose, atravesando mis pulmones como un desafío. Nada tiene sentido y, sin embargo, ahí está, ahí estoy, sin ti, conmigo, inerte, materia que estalla, arena disuelta, piel con memoria. Las gaviotas son testigo. DATOS DE LA POETA : Dolors Fernández Guerrero (Barcelona, 1968) es licenciada en Filología Hispánic...

Ante ti he muerto, y con ello muere mi amor de ti. Muere mi sombra sobre más sombras. Ante las miradas hemos muerto, se han cerrado nuestros ojos. He muerto y muerto, y mil veces muerto. ¿No escuchas? Esta casa mía se ha ido para siempre, ha cruzado el ventanal. Me he plantado en medio de la calle para escuchar los versos de los jilgueros. Siguen cantando en este silencio. Hay silencio hoy en la calle, y, aun así, hay canto sobre esta ciudad. El oleaje no muere, se lleva las lágrimas y con ellas, mi muerte. He muerto y muerto y mil veces muerto.                          Y no me verás morir. DATOS D ELA POETA :  Ale Pastore (Lima, Perú) es poeta, editora y creativa de Códice — Revista de Poesía  Impresa; Publishing House. Licenciada en Comunicación Social y Audiovisual. Desde 2022  colabora con una columna cultural en el Diario Poder Edomex de México. Autora de los  poemarios La distancia del tiempo...

Había algo que temblaba.  Me gustan las cosas que tiemblan.  Las hojas de laurisilva de Anaga, las noches de invierno, los dedos de un él inexistente. Las palabras también tiemblan.  Casi todo lo que tiembla es poesía.  Hay personas que no temblarán jamás.  La camarera de esta panadería no puede temblar.  La mano de mi cirujano tampoco.  Hay personas a las que no les está permitido temblar.  Mi vida está temblando mucho ahora.  Tenemos un temblor adjunto inevitable : Las respuestas.  Todas las certezas están construidas de temblores.  Casi todos los dirigentes políticos han hecho temblar a su país alguna vez.  Cuando yo le miro a usted estoy temblando. La piedra tembló antes de ser piedra.  Había algo que temblaba.  El temblor llegaba hasta la península.  Aplausos dentro del teatro, potros de Lorca. Eso es temblar.  Las lámparas nocturnas también tiemblan.  Tiemblan los niños de Gaza y los titulares del...