El Poema de la Semana

  Entonces vuelve y háblame,                   dónde está tu consuelo, dónde está tu refugio.                                                                                                                                                                             L. Cohen                                                        ...

Un amigo tiene un póster en su cuarto que dice: "Lo único permanente es el cambio". Es interesante creer solo en líneas rectas  en conservarlo todo como cuando guardás comida con papel film para que no se modifiquen su gusto su olor sus colores. Es interesante creer en una posible estabilidad en el deseo constante de ella como si en ese "constante" no hubiese cambios. Es interesante creer que persistir en un estado puede hacerse sin intervenciones. Por más film que tengan las comidas, si no se comen en un determinado tiempo se echan a perder. DATOS DE LA POETA : María Laura Haddad (San Miguel, Buenos Aires, 1997). Trabaja en el área de la discapacidad, acompañante terapéutica y estudiante de Trabajo Social. Realiza Talleres de Poesía y le encanta la fotografía.. Pienso que soy un río , es su primer poemario y nosotros tenemos la suerte de tenerlo ya en este blog, casi salido del horno. Lee la siguiente información para conocer mejor a esta joven poeta argentina: htt...

Hay un puto pozo justo debajo de mí. Oscuro, enorme y sin música. Por no tener no tiene ni palabras. Las paredes son de un vacío rasposo, y sé que si me  caigo dolerá, porque está seco. Así que he decidido sostenerme enganchando la comisura de mis labios al filo de la vida. Cosiendo una sonrisa con cable de acero rojo y doble pespunte. Porque no me da la gana de estrenar el pozo, ¡ea!: Prefiero párpados que llueven... Que duelen... y que miran. Que son valientes y tiritan. DATOS DE LA POETA : Jara García Tocado (Sevilla, 1981) es Licenciada en Filosofía y Bibliotecaria de la Universidad de Sevilla. Tiene publicado un poemario: 8 minutos luz (Jardín de Judith, 2021).  COMENTARIO : Hay dolores terribles, hay heridas insoportables que tienen nombres conocidos: desengaño, desamor, distancia, enfermedad, muerte... A  veces, a cada uno de esos nombres le acompaña un nombre propio y una fecha inolvidable, por desgraciada. Todos y todas tenemos en mente un caso concreto de ese d...

  Esta mañana mi perro me despertó con un pájaro muerto en el hocico. Lo trajo a mi cama y se sentó. Nos miramos largo rato. Tomé el ave entre mis manos intenté cerrar sus ojos sin resultado. Su mirada atravesaba la ventana, donde el arbusto reverdecía.   Han pasado dos semanas y su cuerpo sigue endureciéndose en un rincón de la casa.   ¿Es mi hermano el cadáver del pájaro que no puedo enterrar? DATOS DE LA POETA :  MÓNICA LICEA (Guadalajara, México (1990). Poeta y tanatóloga. Licenciada en Cine Digital por la Universidad de Medios Audiovisuales (CAAV). Directora del proyecto Voces Encendidas: poesía en voz de sus autores (2016-2018). Textos suyos aparecen en las antologías: Liberoamericanas: 80 poetas contemporáneas (Liberoamerica, España), Algunos animales al sentirse enfermos buscan el aislamiento (Sombrario Ediciones) y Los líquidos abismos (Universidad de Guadalajara y Letras para volar); así como en diversas revistas nacionales e internac...

LAVADORA   El día que moriste me compré una lavadora.   Al abrir la puerta   se me mojaron los pies,   el agua me pilló por sorpresa.   Ya sabes, ríos azules recorren mi pecho,   el mar se desborda por mi boca.   Fue aquella vez, mirando desde la escotilla al mar   entre el jabón y los trapos sucios,   cuando supe que te alcanzó la ola.   Metí mis manos al instante en el agua enjabonada,   buscándote en vano entre mi ropa.   Lloré con mi boca   con mis orejas con mi ombligo,   lloré con mis manos con toda mi piel.   Desde entonces, tengo ríos muertos recorriendo mis venas   y una nueva lavadora.         LABADORA   Zu hil zinen egunean labadora bat erosi nuen.   Atexka zabaltzean   oinak busti zitzaizkidan,   ezustean harrapatu ninduen urak.   Erreka urdinak ditut bularrea...

  El poeta se descubre escribiendo como el niño que descubre por  primera vez que sangra y se lleva la mano menudita a la herida y se moja la lengua con su gota de daño   se descubre, el poeta, las capas inferiores de la herida brotante y descubre con ello a qué sabe su sangre, su sangre que es la pena y a qué razón se debe, además de a estar vivo.   Tiene suerte el poeta.  No buena, pero suerte. de crear de lo ya inerte de lo que ya no existe algo nuevo, más triste pero que existe al menos   Inventa un amor nuevo,  estrofa por estrofa, donde destroza, inspira. Donde inspira no hay prosa. Y nace una poesía de  sus carnes abiertas que no cura la herida  ni le consuela en nada pero distrae la ausencia  mientras pasa la vida   se le olvida un rato la alegría mientras endiosa en párrafos la tristeza sentida se pregunta con qué rima el agua al cuello con qué metáfora se sa...

La destrucción del mundo continúa, pides justicia y te dan grasas saturadas. Eres culpable, sí, pero al menos estás vivo, te dicen,  los que ya no creen en la inocencia. Te inocularon la moral del miedo y te enseñaron a odiar al diferente. Las cosas no pueden ser de otra manera, te dicen, da gracias por estar en el lado bueno de la alambrada, aquí puedes cambiar de canal y combatir el ascenso de las temperaturas con aire acondicionado. No tiene por qué haber sangre, no tienes por qué enterarte. DATOS DEL POETA : Antonio Orihuela (Moguer, 1965). Profesor y escritor. Doctor en Historia por la Universidad de Sevilla. Últimas publicaciones de su extensa bibliografía: Comiendo Tierra; Piedra, corazón del mundo, Esperar sentado (Ed. Ruleta Rusa, 2ªedición, 2017), El amor en los tiempos del despido libre (Amargord, 2017), Salirse de la fila (Amargord, 2015), Palos (La linterna sorda , 2016). Es autor de novelas experimentales como x Antonio Orihuela , o Muerte es la palabra . Publica tam...