El Poema de la Semana

Son niños aunque no los reconozcas. Lejos de muñecos estampados en un bolso llevan tatuadas las piernas por mosquitos. Las casas que abandonan por un rato son rincones donde los murciélagos orinan. Venden fruta, y el moreno de pobreza oculta culebras a los turistas. Son niños de infancias hechas a mano. Niños sin empacho de osos vestidos que no saltan sobre castillos de aire. Son niños aunque no los reconozcas. Persiguen la magia del girasol y sueñan sin indecisión lo dulce. Quiero la firma de sus labios secos. Quiero alcanzar su mano en el agua para tocar su dureza aparente. Pero con bolso y cámara de fotos resulta imposible arrojarse al lago. DATOS DE LA POETA : Marga Blanco (Granada, 1973) . Profesora de Enseñanza Secundaria de Lengua Española y Literatura, ha publicado  En un continente cualquiera  (Universidad de Granada, 1997) finalista del Premio Federico García Lorca de Poesía de la Universidad de Granada,  A cierta distancia  (Cuadernos del Vigía, Grana...

Dicen que donde acaba el mar comienza la esperanza qué asoma cada día donde el mar concluye nosotros anhelamos una tierra próspera que nos salve de este inhóspito horizonte desolado, pero la alejan enormes montañas de agua y egoísmo allí donde se dibujan sinuosas las arenas del color del buen augurio acabo el mar soñamos los mecidos por indómitas espumas con luces dividiendo tanta oscuridad cada noche; con manos fraternas espantando el descomunal miedo nos acompañan las palabras de quienes aguardan porque más allá del mar dicen que la esperanza empieza. DATOS DEL POETA : Antonio Carbonell  Antonio Carbonell (Granada, 1961). A principios de los 80 coordinó la revista La Orilla , en Roquetas de Mar, población donde ha vivido más de cincuenta años, antes de volver a Granada. Como poeta ha sido antologado, entre otras, en Lo demás es oscuridad (Destello-Artefactos, Almería 2013), La honda presencia (Munira. Almería 2013), Libertad tras las rejas (Almería 2013), Dulces Tardes Po...

El mar se traga mis lágrimas y los cuerpos de miles y miles que no aprendieron a nadar. Tuve suerte, aprendí a flotar siguiendo la corriente,  dejaba de resistir y flotaba. Mi piel respiraba, el agua  me acariciaba. Pero mi piel es blanca, las autoridades me ofertaban cursos gratuitos de verano,  me llevaron a la escuela, me regalaron manguitos,  y después chalecos  salvavidas.  Me daban de comer. DATOS DE LA POETA : Antonia López Valera (Bullas, 1972). Realiza los estudios de Filología Hispánica en la Universidad de Granada, dedicándose a la labor docente en diferentes centros de Andalucía. Actualmente es profesora de Lengua y Literatura en Santa Cruz de Tenerife. Doctora en Estudios de las Mujeres y de Género por la Universidad de Granada con la tesis: Una lectura feminista y lesbiana de la obra poética de Cristina Peri Rossi.  Exilio. Cuerpo y deseo .  Como poeta ha publicado una plaquette en 2009, con el título de Sueño un  camino de libe...

Estalló la rabia, ese sentimiento primitivo de espuma pegajosa y amarga. La ira soberana entraba por la nariz como un aire salado que saturaba los pulmones de los náufragos. Estalló la rabia ciega tratando de abrirse paso en la oscuridad del mundo, su desesperación era el epígrafe de los desplazados que abarrotaban las lanchas llevando en sus brazos a sus hijos asustados, rígidos, por los gritos y el frío del mar. Esencia de vida arrebatada, instante compartido con un gesto en todas las pantallas de un siglo que presume de tener el poder de verlo todo al mismo tiempo. Infinitas pantallas de plasma, superficies táctiles, espejos de luz para asomarnos al abismo de los desesperados y ser espectadores, mirones en un anfiteatro sin gradas donde los gladiadores son ahora los niños esclavos de las guerras que salen a luchar contra las olas. Ilusión transparente que reparte sonrisas con las manos, el poder de un tiempo cibernético donde los pulgares al...

Los inmigrantes caminan por las calles con mortajas al hombro, lápidas al hombro, cruces al hombro, lágrimas al hombro, corazones en las manos, el cielo sobre un desierto en su mirada. Con una familia y un país escondidos dentro de la cabeza. Los inmigrantes tienen muchos hombros, muchos corazones, muchas manos, muchas piernas. Entran en las tiendas, en los bancos, en los locutorios, en los bares: con fotografías enmarcadas bajo un brazo, con féretros bajo el otro brazo. Nadie ve esas mortajas, esas lápidas, esas cruces, esas lágrimas, esos corazones, esas familias, esos países, esas fotografías, esos féretros, cielos ni desiertos. No nos miran a los ojos: ¡saben que somos ciegos! DATOS DEL POETA : Ángel Guinda  (Zaragoza, 1948). Su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción. Entre sus últimos libros publicados figuran Espectral, (Rigor vitae), Materia del amor, Leopoldo María Panero. El peligro de vivir de nuevo, Catedral de ...