El Poema de la Semana

Si los padres volvieran a la vida, y, entre el montón de fotos de anticuario, encontrasen los rostros de sus hijos, y viesen a personas que los tocan y que ríen del miedo avejentado con que miran los niños a la cámara, ¿qué pensarían?, ¿para esto sufrieron  partos, desvelos, trabajo y dolor? Pulcramente vestidos con la ropa  que su madre les puso aquel domingo, quizás los cinco hermanos se pregunten quién entregó un recuerdo de familia al público escrutinio de los otros. ¿Fue uno de ellos? ¿O fueron los parientes citados al reverso de la estampa: "A mis queridos tíos con cariño. La Coruña, noviembre del 50"? ¿Qué razones había para ultrajar la intimidad de los seres que quisimos? Desde el pasado, cinco hermanos miran al extraño que airea sus secretos en la asepsia presente del poema, y no pueden saber ni quién ni dónde ni cuánto ni por cuánto ni por qué. DATOS DEL POETA : Pablo Macías Partida (Arcos de la Frontera, Cádiz, 1979) es licenciado en Filología Hispánica y posee el...

La línea recta cúrva- se inexorablemente en el espacio. El tiempo se detiene en los pasos de la luz. Estamos donde siempre. La magia  de las cosas. No existe la realidad. Existen múltiples realidades o ninguna. Existe la mirada recíproca que aguardo. El beso en mitad de la noche. La anciana que nos tiende la mano y pide poco de limosna. El día de la increíble muerte. Tan intima. Tan sola. DATOS DEL POETA : Víctor Botas (Oviedo, 1946-1994), Licenciado en Derecho. Publicó su primer poemario, Las cosas que me acechan , cuando tenía 33 años. Una sorpresa para amigos e incluso familiares, porque su relación con la escritura pasaba desapercibida para muchos de ellos. Sin embargo, cuando murió prematuramente a los 49 años, sí que su obra poética señalaba un interesante recorrido por la creación literaria en más de un decena de títulos; como puede comprobarse, por ejemplo, en su Poesía Completa , publicada por Ediciones de la Isla de Siltolá. Otros de sus poemarios son...

No la razón del piano: las del hombre te condujeron desde que eras niño y entre la fría luz de la patria angustiada a la que no habías de volver. Ya entonces intuiste la caediza ráfaga del amor, la carrera del tiempo, los impuros motivos del tambor y las armas, la soledad en que, como con el regalo de un dios inexorable, se mueve nuestra vida hacia su término. Ya retenías aquello en el sollozo, más viril y más tierno, de las cuerdas. Ya eras del todo y para siempre tú, testigo y mensajero, condolido inventor de una esperanza para los humanos o de aquel llanto en luz con que creerla. Polkas y baladas, las amargas delicias de un nocturno, los estudios por los que nieve y fuego, o muerte y vida, se entrecruzan temblando, eran emanación de aquella fuerza con la que el corazón del universo, cuanto nos ilumina y abandona, expresión te pedían, ser fijados de alguna forma, a salvo de tu muerte. Eso te desgarró y nos d...