El Poema de la Semana

La Abuela Benigna cruzó su mirada con la osa. El animal permitió, al no matarla, que fundara mi estirpe. De la historia aprendí que a la tierra y al pasado hay que mirarlos de frente y guardarles, en la muerte, las lealtades. Mira a la osa escondiendo sus garras, bajando los ojos. La vida sin embargo afila caminos. DATOS DE LA POETA :  Alba González Sanz (Oviedo, 1986). Es Doctora en Género y Diversidad, licenciada en Filología Hispánica, tiene dos másteres en políticas públicas de igualdad y teoría feminista, respectivamente. A ese ámbito corresponde el ensayo Contra la destrucción teórica. Teorías feministas en la España de la Modernidad (KRK, 2018). Ha publicado los libros de poemas: Apuntes de espera (Torremozas, 2010), con el que obtuvo el XI Premio Gloria Fuertes de Poesía Joven; Parentesco (Suburbia, 2013) y el cuaderno Traje roto (Ejemplar Único, 2015). FUENTE: https://albagonzalezsanz.es/ COMENTARIO :...

LOS JUSTOS Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo. DATOS DEL POETA : J.L. Borges, de nuevo en este blog. COMENTARIO : ¿Qué necesitamos para vivir? Un jardín, la música, el ajedrez, los libros de Stevenson. El arte y la creatividad. Y la decisión de hacer siempre lo que consideramos un deber, nos guste o no. Incluso aunque parezca al r...

Es duro el regreso a Ítaca. Siempre. Rastrear la raíz del pasado, perseguir la sombra del futuro. Encontrar los harapos del padre que tiene el sustento de hierbas tristes. Descubrir que los astros, en los ojos de Penélope, perdieron su brillo. Ver que la semilla propia engendró la debilidad en el hijo. Es duro el regreso. Saber que la sombra del espejo es cuanto queda de Ulises, que la pasión del fuego naufragó en otras playas. Siempre. Intuir que Ítaca ya no es Ítaca, que su rumbo murió en el hechizo de Circe, en el lecho de Calipso ardiente. Es duro aprender que Ítaca quedó en el camino, siempre, que la patria es sombra como sombra es la faz que devuelve el espejo. DATOS DEL POETA :  Vicente Mazón Morales (Bergara- Guipúzcoa, 1967). Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla, compagina la docencia con la creación literaria y la crítica cinematográfica. Ha publicado en este ...

EL INSTANTE ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia. Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías, de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los gastados espejos de la noche no es el mismo. El hoy fugaz es tenue y es eterno; otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.  DATOS DEL POETA : Borges, claro. COMENTARIO : La vida golpea fuerte, porque siempre ha ido en serio. Ahora que muchos de vosotros, en el centro o fuera de él, lo habéis comprobado en vuestras propias carnes, no se me ocurre otra cosa que dedicaros este poema. Vivir el instante siempre es un buen consejo para afrontar cualquier dificultad. Por eso este soneto redunda en dicha idea. Sin embargo, aunque lo había leído muchas vec...

ARTE POÉTICA Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconsta...

--> PROGRESO avanza un hombre por la alameda oscura avanza como héroe de una epopeya vana en raso fondo en barro indaga silencios secundarios descubre en horizontes la línea el punto el triángulo geometría y barbarie avanza, suma y raya:       las ruinas que acrecienta       los residuos al paso       los yermos sembradíos       la incinerada carne avanza y retrocede animal ilustrado  AUTOR: Germán Machado es poeta. Nació en Uruguay, en 1966. Trabaja como gestor cultural en el Centro Cultural y la Escuela de Cine Dodecá, donde también enseña a narrar historias. Siempre le gustó escribir, ya sea cuentos, poesía o narrativa más extensa para niños y adultos. En 2005, ganó el IV Concurso de Poesía de la Facultad de Derecho (Universidad de la República) con el título Siluetas . Al año siguiente recibió el Premio Edición...

He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado. DATOS DEL POETA. J.L. Borges, claro. COMENTARIO: ¡Cómo obsesionaba a Borges el no ser feliz! ¡Cómo pueden unos versos clavarse en la memoria para siempre! A veces es muy simple afirmar que se es feliz, sin más, sin pensarlo, pero claro, esto no vale. Hay que responder con sinceridad y, como hemos visto en clase de Ética, aunque la finalidad de esta disciplina es buscar la felicidad, muchas veces, nuestra felicidad individual choca c...

Nadie rebaje a lágrima o reproche esta declaración de la maestría de Dios, que con magnífica ironía me dio a la vez los libros y la noche.  De esta ciudad de libros hizo dueños a unos ojos sin luz, que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños los insensatos párrafos que ceden  las albas a su afán. En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos que perecieron en Alejandría.  De hambre y de sed (narra una historia griega) muere un rey entre fuentes y jardines; yo fatigo sin rumbo los confines de esta alta y honda biblioteca ciega.  Enciclopedias, atlas, el Oriente y el Occidente, siglos, dinastías, símbolos, cosmos y cosmogonías brindan los muros, pero inútilmente. Lento en mi sombra, la penumbra hueca exploro con el báculo indeciso, yo, que me figuraba el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Algo, que ciertamente no se nombra con la palabra azar , rige estas cosas; otro ya recibió en otras ...