El Poema de la Semana

El grito es un disparo violento y homicida que traspasa los vidrios y se instala, culpable, en las casas ajenas y en los baños mojados. Se oye ladrar un perro por el patio de luces. El miedo va creciendo como una enredadera. Trepa por el cerebro, agarrota las manos, invade la conciencia sin hacer prisioneros sin preguntarse nunca el porqué de las cosas. Llueve sobre la piel y el corazón se encoge porque un beso se ha muerto y nadie llora. Se secaron los ríos. La cama es un desierto donde habitan serpientes y ocultos alacranes. Alguien la está mirando con desprecio infinito. Tras el espejo acechan cañones recortados. Ella flota perdida en un planeta oscuro donde todo navega sin rumbo, a la deriva.   DATOS DEL POETA : Julián Alonso (Palencia, 1955) es un autor multifacético con una amplia gama de actividades en el ámbito cultural y artístico. Aunque licenciado en Geografía e Historia, destaca especialmente en su faceta como poeta y autor experimental. Su participación en progr...

Hablamos de dinero. Diez, quince, veinte mil. Todo es poco. Hablamos de los niños. De eso también. De los niños. Estudian cada gesto y las palabras. Son importantes las palabras.  Se transforman en gritos. Y los gritos en golpes. Qué bien. Qué bien. Papá y mamá se quieren. Y de repente todo da vueltas en la casa. Todo empieza a girar y no puedo pararlo. Y cuento hasta cien. Cierro los ojos  y cuento hasta cien para entender cuánto dolor podemos soportar y en qué monstruos nos hemos convertido, y en qué infiernos hemos caído. DATOS DEL POETA : Alberto Tesán nació en Santa Perpètua de Mogoda (Barcelona) en 1971. Ha publicado tres libros de poemas: El mismo hombre (Ed. Pre-Textos, 1996), Piedras en el agua (Ed. Pre-Textos, 2003) y Gente que bebe (Ed. Milenio, 2022). Ha sido incluido en diversas antologías y recopilaciones poéticas de su generación, como: 10 menos 30 y La lógica de Orfeo , ambas de Luis Antonio de Villena. Pasar la página, poetas para un nuevo milenio ,...

Nosotras, en el patio de atrás de una casa muy grande, oreando el rencor con los brazos en alto y el dolor de los siglos en los hombros. Nosotras, estirando este rencor tan blanco, dejando que todo el sol del mundo lo atraviese. Nosotras, vigilando el fuego de otros, cocinando los huesos de otros para hacer esta sopa que a otros servirá de alimento. ¿Y qué tenemos nuestro más allá de estos dedos que bailan alrededor del cuello de las bestias, de estos dedos que matan con un movimiento rápido, preciso, y cocinan lo muerto para dar de comer a una estirpe maldita? Nosotras y el rencor que se tiende en los patios traseros de las casas. Nosotras: ¿para cuándo otras manos, otra historia, otra estirpe? DATOS DE LA POETA :  Olalla Castro (Granada, 1979) es doctora por la Universidad de Granada (su tesis sobre la narrativa de Enrique Vila-Matas recibió el Premio Extraordinario de Doctorado) y licenciada en Periodismo y Teoría de la Literatura. Su primer poemario...

Alza la mano, solo para pedir besos y flores. *** Noches inquietas: gira la cerradura, desnuda el miedo. *** ¿Quién olvida   los pétalos alegres en las espinas? *** Todo el silencio respira insuficiente en el dolor. *** No sé quién soy, desconocido calor en la mejilla. *** Si todos sabíais, ¿por qué se escondieron mudas lenguas? *** Miro el espejo: duelen gastadas lágrimas, más que la sangre. *** Borra tu figura un nuevo mapa mudo, vuelvo a volar. *** Ya no hay lágrimas,   ni el dolor de siempre, solo silencio. *** Maldigo el cerco que alienta la derrota, penas y dudas. *** La peor pregunta   ¿y tú también, hijo? Tuvo respuesta. *** Se oyen vecinos, un cercano almíbar, para naufragios *** Una llamada, que   no la pare el viento. No hay silencio. *** Soy universo, huella microsc...