El Poema de la Semana

Ante ti he muerto, y con ello muere mi amor de ti. Muere mi sombra sobre más sombras. Ante las miradas hemos muerto, se han cerrado nuestros ojos. He muerto y muerto, y mil veces muerto. ¿No escuchas? Esta casa mía se ha ido para siempre, ha cruzado el ventanal. Me he plantado en medio de la calle para escuchar los versos de los jilgueros. Siguen cantando en este silencio. Hay silencio hoy en la calle, y, aun así, hay canto sobre esta ciudad. El oleaje no muere, se lleva las lágrimas y con ellas, mi muerte. He muerto y muerto y mil veces muerto.                          Y no me verás morir. DATOS D ELA POETA :  Ale Pastore (Lima, Perú) es poeta, editora y creativa de Códice — Revista de Poesía  Impresa; Publishing House. Licenciada en Comunicación Social y Audiovisual. Desde 2022  colabora con una columna cultural en el Diario Poder Edomex de México. Autora de los  poemarios La distancia del tiempo...

Qué descansada vida la de quien no ambiciona más que un lento desfile de nubes por el cielo. Feliz aquel que se demora en la luz del crepúsculo; el que acaricia los recuerdos, el que se reconoce en la brizna de un pétalo. Dichosos los que ignoran los relojes bajo la sombra de la higuera; los que con una flauta de bambú conversan con flores y pájaros. Los que dejan, como señal de su paso por este mundo, una hermosa alameda donde crecen las flores del recuerdo. DATOS DEL POETA : Florencio Luque (Marchena, 1955). Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en las antologías Árbol de Alejandra (Karima Editora, 2019), Poetas de tierra y luna (Karima Editora, 2018) e Infancias (Cypress Cultura, 2021); y en las revistas literarias Estación Poesía, Crátera, Zenda: poesía/versátiles). Es autor de los poemarios Lo que el tiempo nombra (Ediciones En Huida, 2014) y Ai(m)ée (Karima Editora, 2019). A solas con la luna (Anverso, 2025). También es autor de los libros de afo...

Después de la catástrofe sólo quedaron las ruinas,  el recuerdo aún fresco de las paredes empezando a sacudirse los restos de cal, los relojes caídos en el suelo marcando las ocho y diez. El humo lo nubló todo.  No es la primera vez.  Sabemos que ahora toca reparar el desastre. Nos desharemos de los escombros. Construiremos puentes. Levantaremos aldeas. Arrojaremos semillas a los campos cubiertos de ceniza. Se venderán trigo y girasoles en nuestras calles llenas de luz. Pediremos perdón.  Olvidaremos la sed, la ira,  la tragedia.  Volveremos a amar y quizá tengamos hijos: heredarán esta tierra que un año da frutos y al siguiente reposa.  Pero un día se desperezará el rencor que recuerda sin matices, que esperaba agazapado, que, vampiro, evita espejos. Graznarán los cuervos bajo un cielo rojo y la cosecha será escasa. Querremos proteger a los nuestros,  pero a algunos de ellos los llamaremos "los otros". Surgirán nuevos rencores sobre los rencores...

He llegado a pensar que lo tenía todo. Casa, trabajo, coche, el último modelo del penúltimo iphone... Pero hasta que no he visto a esos niños que juegan descalzos, con un balón deformado y mugriento, no he caído en la cuenta de que Amazon no vende el sol de esas sonrisas a las que me he suscrito                          para siempre. DATOS DEL POETA : Francisco J. Márquez (Jerez, 1983), docente de vocación temprana, comparte su profesión como maestro con su pasión por las letras. Es asiduo a tertulias, certámenes y recitales y colaborador en varias revistas literarias. Actualmente ha sido nombrado director de la próxima revista literaria ‘Enverso’, del Ateneo de Jerez. Tras Pequeños Trazos (Takara, 2017), Cantar de Grillos (Canto y Cuento, 2021) es su segundo poemario. FUENTE: Secreto Olivo . COMENTARIO: A veces la poesía se hace con las palabras más sencillas. Sin retóricas huecas, sin subterfugios del lenguaje,...

El tiempo pertenece a la espera, a la memoria de los muertos que miran cómo pasea el péndulo el naufragio de los días. Como espadas en la carne dos lágrimas en la esfera fijan andamios que sostienen la muerte. El tiempo pertenece a un pájaro callado. nace del vacío y como un fantasma sopla las velas. Dispone las paredes y sus ruinas, la enfermedad de los acantilados, que la luz caiga o no de las manos del suicida. Y, sin embargo,  dos cuerpos que se aman,   como presentes extendidos,  le desafían, recordando  que el agua no calla  al borde del camino DATOS DE LA POETA : Begoña Cabezas nace en Madrid y es licenciada por la Universidad Autónoma en Filología Hispánica. Ejerce la docencia dentro del campo de la Lengua y la Literatura, apostando también por combinar, dentro de las aulas, los talleres literarios para llevar el gusto por la creación a los más jóvenes. La sed del hielo es su primer poemario, habiendo publicado poesías en la Antología: 54 poet...

No hay vida o muerte, tan sólo tu presencia, inundando los tiempos...” Octavio Paz Si transitase por entre la nostalgia rozando el abismo saltando entre contradicciones pisando por el borde del denario con el lóbrego anverso que me llama a lo oscuro y el reverso lumínico que me cita a su vera podría, tal vez, volver hasta Traslúcida la Arcadia primigenia de mi utópico Oriente igual que retorno a un libro de poesía que, hace tiempo, ya di como concluso. Pero no puedes volver hasta el jardín hespérico como no se elige por destino Ítaca para unas vacaciones; no hay billete de avión en que se lea BARAJAS MAD – ÍTACA VTH porque la Ítaca actual no es la de Homero ni fue Vathí el hogar de aquella tejedora; tampoco fue en Kuomi la morada de Ulises ni el frondoso Nérito, ni la Fuente de Aretusa se encuentran en Nertóbriga o Fuente Amarga. No hay un lugar donde se fije el Paraíso la Utopía de More, el Jardín de Gilgamesh, el de las Hespérides de los autores clásicos la Pancaya de Evemero, la Rep...