El Poema de la Semana

Callar es más prudente, más seguro, más cómodo, más práctico, callar es más astuto, más rentable, más útil, callar no da problemas, callar evita líos, callar trae más cuenta, callar impide que se cuelen moscas en la boca, callar propio es de sabios, se está muy bien callado. Porque el que calla otorga licencia, impunidad, perdón, facilidades y patente de corso, y por la boca muere el pez y siempre se ha de sentir lo que se dice y nunca decir lo que se siente si se quiere triunfar en sociedad y recibir migajas del gran pastel del mundo. (Puedes escuchar el poema en la propia voz del poeta aquí ). DATOS DEL AUTOR : Jesús Munarriz (San Sebastián, 1940), Licenciado en Filología Germánica en la Universidad Complutense de Madrid, especializándose luego en la Universidad de Jena, en Weimar. Fundador de la editorial Hiperión, una de las más importantes para conocer la poesía en lengua española. Pertenece a la llamada Generación del 68, a...

En la oscuridad del desván, un hilo de luz entreverada sobre el fuerte apache, madera carcomida de la niñez, los indios yacen cubiertos de abandono, el soldado mutilado por años de soledad, el pistolero sin ojos ni manos que lo cojan, grietas en el desierto de la memoria, polvo de la edad, cactus del declive, el sueño cabalga laderas olvidadas. Aún queda, a pesar del tiempo, la inocencia dormida en cada pieza. DATOS DEL AUTOR : Gregorio Dávila Tena (Quintana de la Serena, 1959) es Licenciado en Filosofía, rama Psicología, por la Universidad de Sevilla. Es un especialista en haikus y mantiene varios blog: grego.es y, sobre todo, una iniciativa muy reseñable, una especie de taller on line sobre este tipo de poemas, en paseos.net COMENTARIO : La poesía se presta al recuerdo. Las palabras intentan llenar un hueco, una distancia que cada vez es más larga. Para ello, el tono es fundamental en un poema. En este de Dávila Tena se consigue con acierto porque el tono melanc...

YO SOY soy la mañana con una mordaza de cortinas soy diez lápices de cera a estrenar soy la postal polvorienta de una ciudad de noche soy la primera célula eucariota que salió del mar soy un crucigrama infinito soy tú cuando no estás soy un sí en la boca todavía soy mi patria en el extranjero soy la próxima tirada en un casino de carretera soy imagen y semejanza de otra imagen soy un cuerpo tres cuartas partes de lágrimas soy el sonido de una vaca enlatado soy un sol crematorio en los ratos libres soy la semilla siempre en el viento soy niño lávate los dientes que ya es tarde soy cualquier cosa que suba y baje vista desde la luna DATOS DEL POETA. José Prats Martín (1976) es de Fuentes de Andalucía, como yo. Licenciado en Historia Antigua y Moderna por la Universidad de Queen's (Belfast, Irlanda). Pero que sepamos, también es bético, y ya un poco guiri, porque desde 2008 vive en la ciudad donde ha estudiado y en la que también trabaj...

SALTO. NO SALTO. SALTO. NO SALTO. SALTO. NO SALTO Salto. No salto. Salto. No salto. Salto. No salto. Y el cerebro frenético y los pies de mármol. Y el miedo trepando desde el fondo de aquella poza. Salto. No salto. Salto. No salto. El miedo. El miedo a la oscuridad, al trastero, a las cucarachas. El miedo a las ciudades soberbias. A quien te mira por encima del hombro. A ser pequeño. El miedo. Salto. No salto . Salto . No salto. Salto. No salto. No recuerdo demasiadas cosas de cuando era pequeño. El miedo desde el que miraba el mundo tras mis cristales de culo de vaso. El miedo en el patio del colegio. El miedo cada vez que una risa. El miedo cada vez que un dedo. Señalando. Salto. No salto. Salto. No salto. No recuerdo demasiadas cosas... Quizás por eso, por mi memoria miope de largo alcance, por el saco vacío y rajado donde guardo mis recuerdos. Quizá por eso, al final, siempre salto. A pesar del ...

Haikus De dos en dos me rodean los faros. Perplejidad. Redonda, quieta en el raíl del metro una paloma. En el cristal del coche, gotas frágiles. Nunca entrarán. Abrazo inútil busca la joven hiedra en el cemento. Hoja caída sobre el cristal del coche. Envejecer. Abandonado zapato de tacón. Mañana fría. Un móvil suena y nadie en la avenida. Un móvil suena. Breve llovizna. El pavimento nuevo abre pulmones. Una rodilla se agita, descubierta. Invitación. Persecución. En el retrovisor la luna llena.  ANDRÉS NEUMAN. Poeta, ensayista y novelista  hispano-argentino nacido en Buenos Aires en 1977. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Granada, ha impartido clases de literatura hispanoamericana en la misma universidad, es columnista de importantes diarios españoles y latinoamericanos, y autor de guiones para tiras cómicas del periódico Ideal. Es también autor del libro de aforismos El equilibrista 2005, y de la colecciónde haikus: "Alfileres de luz" 1999, Premio García...