El Poema de la Semana

Es ese atardecer de carretera que alcanza el parabrisas, da de frente y echa a los ojos desde el sol poniente un jarro deslumbrante de ceguera. Es ese no saber qué curva espera, qué muro puede alzarse de repente durante ese segundo en que la mente se ve existir como si no existiera. Eso es vivir: ese letal segundo en que parpadeamos y la muerte podría estar ahí. Ser vagabundo por una foto sin color e inerte que tiene en el envés un nuevo mundo. ¿Allí es, Señor, donde podremos verte? DATOS DEL POETA : Daniel Cotta Lobato nació en Málaga en 1974, aunque reside en Córdoba desde 2008. Es Licenciado en Filología Hispánica y ejerce en la actualidad como profesor de Lengua en el instituto Alhakén II de Córdoba. Aunque el género en que mejor respira es la poesía, ha publicado también novela, teatro y ensayo.  En el campo de la narrativa, ha publicado tres libros: la sátira Videojugarse la vida (Funambulista, 2012), la novela histórica Verdugos de la media luna (Almuzara, 2018) y la novel...

Danza el Cosmos al compás de su eterna sinfonía, y tú, y yo, inmersos en su rotundo ir, en incansable búsqueda del cognoscere. Perdidos acaso, entre culturas, sociedades e historia, descifrando ciencia y tecnología, empecinados entre números y letras, métodos, leyes, códigos y fórmulas de hipotéticos humanos en un mar de egos, patéticos empequeñecidos. Descifrando lo indescifrable, explicando lo inexplicable, comprobando lo incomprobable... En un diminuto planeta azul, teorizando métodos, que sigue danzando un fugaz baile armonioso, en torno a una estrella amarilla y pequeña. Somos invención, innovación de terrenal tiempo, entre ese espacio donde los relojes se pierden, por no poder medir lo incontable, fluctuando entre átomos y nubes estelares. Naturaleza humana, presumiblemente imperfecta, y tú, y yo, con nuestra agudeza prodigiosa, conductas repetitivas en cualquier época, analizando líneas sin distancia, dubitativas, locas y complejas. Bella Tierra, orilla del cósmico océano, sabia...

No podemos cruzarnos de brazos. No podemos. No podemos siquiera esperar a mañana. ÁNGELA FIGUERA En lugar de esos nadies tratemos de que sean menos, logremos que lo posible, se nos vuelva alcanzable. No podemos cruzarnos de brazos, es una mala ortografía, con reglas desaprendidas que no obedecen a la gramática. Tengamos vocación, el deseo de compartir los días que se entienden con alfabetos que están siempre de servicio, y esperan compungidos, en orden, nuestras propuestas. El desorden es nuestro. La tristeza anhelante se viste de desahucio. Las semanas olvidan sábados y domingos. La música se extingue por falta de instrumentos. Todo va cuesta abajo. Vislumbro un hospedaje de mapas desplegados, sin tachaduras ni erratas, en donde se dibujan caminos cruzando espacios en busca de otros lenguajes. Un aire frío cae, y se propaga extraño, quieto bajo la lluvia, al otro lado de tu voz. DATOS DE LA POETA : Carmen Canet  (Almería, 1955), es Doctora en Filología Hispánica por la Universidad...

Entre las rocas crecerán amapolas y en la tierra que palpita bajo los pies construirán sus nichos las hormigas y en las torres más altas anidaran cigüeñas retando sin soberbia a las leyes del vértigo y la duda. Continuará la vida en multitud de formas humedeciendo la agrietada corteza de nuestra antigua piel de sapo resabiado en continua batalla contra la muerte siempre injusta. Pero cierta. Y seguirán los sabios descubriendo certezas y de cada molécula nacerán más especies y será obligatoria por necedad del hombre la pena de muerte bajo todas sus tácticas. Y seguirá siendo noticia el hambre, la epidemia, la guerra… Y mientras pasa la vida descifraremos arcanos y venderemos armas, potenciaremos conflictos y batallas, fabricaremos sistemas de destrucción masiva y mentiremos con la fidelidad acostumbrada. Pero continuarán naciendo lirios en las cunetas y en las torres más altas harán nidos las cigüeñas y seguiremos queriendo recuperar la sombra de la infancia que fuimos y dejamos olvidad...

 Para cambiar el mundo es necesario no solo rabia, también amor; porque hace falta mucho amor para ocupar un banco, para luchar una casa y unos hijos que no son tuyos, pero podrían. Hace falta, en efecto, mucho amor para ponerlo todo -las posibilidades, tu trabajo, los placeres- y acordarse tan solo de tu madre. También Lenin se acordaba de su madre. Para cambiar el mundo no basta con rabia, por eso no me fio de quien dice que daría la vida sin pensarlo. DATOS DE LA POETA :  María Sánchez-Saorín (Murcia, 1999). Graduada en Lengua y Literatura Españolas por la Universidad de Murcia. Herederas (Hiperión, 2022) es su primer libro, ganador del IV Premio de Poesía Joven Tino Barriuso. También ha publicado poemas en algunas revistas, como Maremágnum y Zéjel. Actualmente está inmersa en este magnífico proyecto :  COMENTARIO : Llega el final del curso y seguro que ya nos asalta la misma pregunta a todo el mundo: ¿qué hacer? Y las respuestas seguro que coinciden con los tópicos qu...

Nunca entendí el miedo de los verdugos frente a aquel a quien van a «ajusticiar». Por ejemplo, al anarquista de bigotes en la foto del Archivo General de la Nación con la mirada barnizada de fiebre y los pies aherrojados con grilletes de hierro, sin duda inofensivo ante un escándalo de máuseres con botas. ¿Es el miedo al rebote de las balas? ¿A estar cerca del muerto? ¿O a la última esperanza de la víctima que lleva al oficial a atar la soga al pecho y que la tropa se retire unos pasos hasta que el cuerpo sea una lámina de fuego? He visto constructores de palacios espantarse de un trébol sigiloso. Cacerías frustradas por un alce dormido. Capitanes temblando en las bahías donde se dobla el viento. El poder desconoce el corazón de lo frágil, la ilusión laboriosa que anida en lo que siempre se está a punto de romper. DATOS DE LA POETA : Marisa Martínez Pérsico (Lomas de Zamora, Buenos Aires, 1978). Poeta y docente universitaria radicada en Italia. S...