El Poema de la Semana

Después de un gran dolor la sensación de orden Emily Dickinson Dije que algún día hablaría de mis silencios y hablé por fin de la hora oscura del alba. Descubrí que en el desierto existe una lluvia fantasma llamada virga. Vi de cerca la boca azulada y letal de la serpiente, su cuerpo, endometrio, una línea blanca atravesando la arena negra. Aprendí que en inglés ‘aborto espontáneo’ se dice miscarriage que suena como dejar de ser el carruaje que transporta a alguien. Pensé que un hijo es una roca roja entrando en un vientre y que hace unos meses di a luz un coágulo, un hijo de dieciséis milímetros, un conjunto de células abrazadas por la sangre. Volví a traer a mi mente aquel verano en el que la bráctea de la palmera impactó contra el suelo, arrancada por el viento del este. Recordé caminar una playa inmensa, la ternura del calor, el humo de otros nombres escritos en un papel que se quema, una casa que ya no la derriba cualquier temblor, la luna bajo los pies de una mujer luminosa, coro...

La Barbie no vive el sueño patriarcal, no pasa los días en la cocina filtrando su vida entre sartenes. No le importa si amanece negra, roja o amarilla ni tiñe de muerte su vestido rosa por lucir una falda a media noche por tomar un taxi después de la parranda. No, la Barbie no crece en arrabales entre basura y perros callejeros. No gana menos por haber nacido Barbie ni se vuelve carroña en los desiertos. Qué suerte, la Barbie no maquilla la huella de los celos no vive empobrecida no carga hijos sin padre no tiene sexo obligatorio. Qué maravilla, la Barbie es de plástico irrompible, de ojos que no lloran de piel sin celulitis cintura que no engorda vagina impenetrable. Qué maravilla, La Barbie no tiene miedo de ser Barbie. DATOS DE LA POETA : Delma Cecilia (Chihuahua) es Doctoria en Pedagogía Crítica, Docente en la UACJ, maestra, académica, poeta, soprano... COMENTARIO : Esta semana que se acabará en 8 de marzo, el feminismo...

Por años, disfrutar del error y de su enmienda, haber podido hablar, caminar libre, no existir mutilada, no entrar o sí en iglesias, leer, oír la música querida, ser en la noche un ser como en el día. No ser casada en un negocio, medida en cabras, sufrir gobierno de parientes o legal lapidación. No desfilar ya nunca y no admitir palabras que pongan en la sangre limaduras de hierro. Descubrir por ti misma otro ser no previsto en el puente de la mirada. Ser humano y mujer, ni más ni menos. DATOS DE LA POETA : Ida Vitale (Montevideo, 1923), Premio Cervantes 2019. Para saber más, visita esta entrada de nuestro blog:  https://unpoemacadasemana.blogspot.com/2018/12/llamada-viva.html COMENTARIO: La calma, la serenidad, el gusto por decir las cosas necesarias sin estridencias ni gritos, alejada del ruido superfluo y chabacano en el que vive nuestra sociedad desde hace muchos años. Amar la libertad, huir de imposicione...

No me interesa lo que dicen los disidentes de la dictadura. Pero confieso que me gustaban los chocolates Toblerone que mi tía me traía en Navidad. No creo en los presos políticos, ni me impresionan los niños descalzos que les muestran los dientes a las máquinas Minolta de los turistas italianos. No voy a pedir asilo. Desconozco los avances o retrocesos económicos de mi país. Ya he hablado de Drácula lo bastante. Ya he recogido fresas en Andalucía. Ya he sido gitana, ya he sido puta. No necesitan volver a preguntármelo. Lo que me preocupa -y, eso, sí puede ser relevante para el fin de la historia- es saber cuándo fue que me transformé, yo que era una loba solitaria, en este caniche de apartamento que les habla ahora.   DATOS DE LA POETA : Golgona Anghel, nacida en 1979 en la Iliria Oriental, es una poeta de nacionalidad rumana que escribe en lengua portuguesa y castellana. Es licenciada en Estudios Portugueses y...

YO SOY LA OTRA. Tú eres yo misma: esa parte de mí que se me rebela, que expulso lejos y que vuelve a mí hecha deseo, canto y palabra. Hecha deseo, canto y palabra te miro. Yo soy tú misma. No me reconozco: soy la otra . DATOS DE LA POETA :  Maria Mercé Marçal (Barcelona, 1952-1998). Poeta, traductora y narradora. Se dio a conocer en el año 1977 con el libro de poemas Cau de llunes (Premio Carles Riba 1976). Ha publicado diversos poemarios como Sal oberta (1982), La germana, l’estrangera (1985) o, el último de ellos, Desglaç , que recoge su obra poética entre 1984 y 1988. También publicó la novela La passió segons Renée Vivien , (Premio Carlemany 1994), que obtuvo el premio Serra d’Or y el Joan Crexells. Ha traducido al catalán obras de Colette, Ajmátova, Tsvetáieva,Yourcenar y Leonor Fini. COMENTARIO : Tiene esta autora catalana unos versos en Cau de llunes que me encantan. Dicen así: " Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,/ de...

Hay una fila de mujeres detrás de mí y miro la nuca de la mujer que me sucede. No estamos haciendo la cola del pan. No vamos a coger un tren hacia alguna parte. No estamos calladas, aunque no hablemos. No olvidamos, aunque miremos al frente. No somos un desfile ni una procesión. No asentimos, no negamos, no lloramos. No ahora, cuando tenemos una edad para ser nuestras madres por fin. Ahora estamos celebrando que hay una mujer delante y otra detrás. DATOS DE LA POETA : Ana Pérez Cañamares (1968) nació en Santa Cruz de Tenerife y vive en Madrid. Algunos de sus cuentos han aparecido en antologías como Por favor sea breve (Páginas de Espuma,), Mujeres cuentistas (Baile del Sol), Beatitud. Visiones de la Beat Generation (Baladí) o Al otro lado del espejo . Narrando contracorriente (Escalera), entre otras. También colabora con sus poemas en las antologías Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski (Random House Mondadori), 23 Pandoras. Poe...

Alza la mano, solo para pedir besos y flores. *** Noches inquietas: gira la cerradura, desnuda el miedo. *** ¿Quién olvida   los pétalos alegres en las espinas? *** Todo el silencio respira insuficiente en el dolor. *** No sé quién soy, desconocido calor en la mejilla. *** Si todos sabíais, ¿por qué se escondieron mudas lenguas? *** Miro el espejo: duelen gastadas lágrimas, más que la sangre. *** Borra tu figura un nuevo mapa mudo, vuelvo a volar. *** Ya no hay lágrimas,   ni el dolor de siempre, solo silencio. *** Maldigo el cerco que alienta la derrota, penas y dudas. *** La peor pregunta   ¿y tú también, hijo? Tuvo respuesta. *** Se oyen vecinos, un cercano almíbar, para naufragios *** Una llamada, que   no la pare el viento. No hay silencio. *** Soy universo, huella microsc...