El Poema de la Semana

Piso del Plantinar, refugio siempre, alta torre de invierno y melodías, reposo del guerrero, hogar abierto, hogar del espagueti y de las frías cervezas de la noche con dos pelis, sofá de intimidades y alegrías. Piso del Plantinar, jamón y vino, ambiente cálido por la cocina, balcón abierto al sol que ya se pone sobre naranjos blancos y vecinas. Lugar del ruido y de los entusiasmos si jugaban el Betis y el Sevilla. Donde a veces las lágrimas saladas eran limpiadas con un buen tequila. Hogar de la amistad, del ron y el fuego, de la guitarra y de la poesía. En treinta metros cabe el mundo todo. Quien lo probó, lo sabe y no lo olvida. DATOS DEL POETA : Jesús Beades (Sevilla, 1978) Escritor y músico. Ejerce la crítica literaria desde distintos medios, como Libro sobre Libro, Númenor, Centauros y, durante años, en Clarín. También la crítica musical en Metal Korner y es colaborador de Diario de Sevilla, así como redactor de la revista Númenor. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Tie...

Ayer nos vimos  en los confines de la ciudad                           un poco más allá                           donde sus luces                           se erigen                           postal portuaria                           difuminándose                           en la noche.  Al otro lado del mundo                         cientos, miles                     ...

El álamo alamea el peral y sus hijillas (qué frutillas) estos arbolitos por su nombre Sus sombras no es nombre no me cubren entonces cogí la manzana (lloraba y lloraba) hendí incisiva incisivos sobre la fruta la humedad de la fruta el rabillo en la tierra sus semillas en la tierra y de ella nacieron hectáreas de colores (qué colores) Pensé en la tilde de álamo y luego pensé que álamo puede venir de alma o al menos se asemejan Que por allí vienen los petirrojos tan dulces y orgullosos que se comen las bayas que planté y me dejan sola sin hijillos Entonces mi nombre se agranda me cubre como sombra como un campo de secano como el sol en el secano Es mi vientre esta llanura y digo ¿de qué manera decirte? Ya en la urbe me animo me agito nerviosa y te observo La cascada del grifo me convierte en lo que soy pues ¿quién soy? Creí que bajo la luz mis árboles crecerían que bajo la luz crecerían alto que bajo la luz más fulgorosa se elevarían pero qué va no crecen yacen calcinados sin...

  "Bajo este cielo ya no hay lengua que me nombre". (Ángelo Néstore)   Soy una lengua mordida.   Pero más bien me gustaría ser dique de contención en mitad de la nada de una carretera nacional -y no de una autopista-; ser más bien como los muros que aguantan en las sorteadas carreteras secundarias que ante la fuerza de la naturaleza ceden y respetan las raíces de árboles ancianos que contarán más guerras que los libros de Historia porque han entregado su misma piel pese a que nuestra ignorancia devore la tinta que los mancha.   Quizás si yo fuera ese dique de contención estaría rebosante de vida. Pero yo no: yo soy lengua nativa de tristezas, un balbuceo sin ningún teórico interesado en iluminar mis fuentes, mis códigos. Yo los comprendo todos en mi gran soledad. No hay diálogos, miradas pasivo-agresivas, ni carcajadas al ritmo de mi temblor y alarido. Un mundo contenido al borde de- que se parte. DATO...

  VOLAR Si volviese a empezar de nuevo, me tropezaría las veces que me he tropezado, me caería las veces que me he caído y me levantaría las veces que me he levantado. Pero lo que no haría, si realmente volviese a empezar de cero, es volar las veces que he volado, es decir, ninguna, y empezaría a volar desde ya. AHORA QUE SOY TEÍSTA Ahora que soy teísta, bebo té por las mañanas voy al culto los domingos y me dejo caer   en los brazos de lo grande. Ahora que soy teísta, confío en las desgracias, la permanencia de los posos en la base de las tazas. Ahora que soy teísta debo llevar cuidado, cualquier lluvia puede, si lo quiere, bautizarme, las tormentas eléctricas pueden alcanzarme como a cualquier otro y convertirme en infusión. DATOS DE LA POETA :  Remei González Manzanero (Barcelona, 1990) escribe poesía como una forma de explorar lo insondable, digerir el mundo y volcar con palabras lo que queda de ello. Escribe desde el pr...