El Poema de la Semana

7 de cada 10 pasajeros de este vagón no apartan sus miradas del teléfono móvil. 1 de 10 mira al frente sin mirar nada. 1 de 10 duerme y se despierta casualmente en su parada, o no. Yo, voy leyendo o en su ausencia escribiendo. Escribo cartas de amor para olvidarme de él, algún borrador del que luego sacaré un poema comercial, canciones con la letra cambiada, insultos muy logrados hacia todo aquel al que odio y razones para llorar. Voy escribiendo de todo lo que veo y acaba convirtiéndose en todo lo que me importa.   Las niñas, sacan cuadernos y lápiz, se hacen un moño, se cruzan de piernas o se sientan en el suelo. Sus madres miran el móvil. Yo, las miro a ellas. Pero hoy no escribo, hoy leo.   Voy riéndome sola, llorándome sola. 1 de 10 me mira pero no me veo. Algunas veces soy yo ese 1 de 10 que mira, pero mira sabiendo. Me enamoro de personas y en ocasiones acabo tomando con alguna una cerveza, Sonrío como en películas americanas ...

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas.  Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whitman, contra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría. Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Ápios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de ...

La fiesta. La noche. La gente. El alcohol. La guitarra. Cuando empieza el cantaor ya no es el cantaor. El recuerdo se hace cuerpo. Se inicia el caos. El caos es el equilibrio. No el desorden. Todo sucede en una noche. Todo es posible. El tiempo es espacio y convocatoria. Diego, Anzonini, Joselero. Lo que cuentan, lo que cantan, no es lo que cuentan y lo que cantan sino la vida en el momento en el que estas cosas suceden. Todo empieza una noche de 1970 más o menos pero es men- tira, las historias son (de) 1848 en adelante. Fernando de Triana, Silverio, Manuel Torre, Enrique Mellizo, la historia de la Andonda y el Fillo. El espacio de la fiesta es la mentira. La verdad es el cante, la guitarra... Cabe todo. Hernández, Lorca, Vallejo. Todo. Es Morón y es de noche. DATOS DEL AUTOR : Julio Vélez (Utrera, 6 de mayo de 1946 - Francia, 23 de diciembre de 1992). Este poema inédito, pertenece a Dialéctica de la ruina . COMENTARIO :  Todo sucede en una noche: la emoc...