El Poema de la Semana

Recuerdo que aprendí a montar en bici en una despintada BMX, sin frenos y herrumbrosa, que mis primos mayores conducían, levantando el albero en cada curva, por los viejos carriles de mi infancia. Ansioso por probar aquel veneno, agarré el manillar y cerrando los ojos pedí que me lanzaran por la cuesta… Con el tiempo olvidé el dolor de la caída, pero conservo aún el sabor palpitante del vértigo en la boca y ese orgullo de haber vencido al miedo, la súbita lección de que no vive del todo quien no arriesga por temor a perder                              el equilibrio. DATOS DEL POETA : Sergio Moreno  (Jerez de la Frontera, 1982): Artista, profesor y poeta.  Licenciado en BBAA y Máster en Humanidades y Artes por la UOC. Destaca  por haber representado a España, en las Bienales Artísticas Europeas De arte  Joven de Sköpje (Macedonia 2009) y Tesalónica (Grecia 2011). En el terreno  literario h...

A Neehwesx Cristina Bautista, gobernadora indígena del Norte del Cauca, asesinada el 29 de octubre de 2019 COREUTAS     ¿Qué somos los seres humanos sino capas y capas de túmulos, de cárcavas que como máscaras se ríen de nuestro efímero paso por el mundo? -Elogiamos la vida mientras nos paseamos por un túnel de sombras-   SE ABRE EL TELÓN El sol brilla en el umbral de una choza, el piso de tierra le sirve de espejo;  y en el fondo, en la semipenumbra, yace una mujer; - o lo que queda de ella-   ACTO I   Camino sobre un lago congelado,                                     pasos etéreos que no dejan rastro. Fisuras aparecen como reflejo de mi propia existencia. Una grieta profunda aspira mi cuerpo, un grito sordo rompe el silencio; nadie lo escucha.   La luz mortecina del invierno m...

  Mientras sufríamos la fiebre del sábado noche y el vídeo mataba a la estrella de la radio, ya no subía Lucy al cielo por diamantes y almorzábamos desnudos con jeringas de opio. Esferas luminosas reinaban en las discos entre botas de plata y pantalones ceñidos. Había otro mundo afuera, a la intemperie, el de los golpes de estado y la justicia imposible. Bailábamos inviernos, soñábamos delirios, porque no habría paisaje después de la batalla. Mi generación murió en los lavabos públicos en la era de la clase media y de los telediarios. Amordazaron el placer con el virus del miedo y el tiempo fue cortándome este traje a medida: un hombre canoso a punto de cumplir medio siglo, con demasiados amigos durmiendo en hospitales. Tuvimos que hacerle caso a Gloria Gaynor y sobrevivir al hundimiento de nuestra propia Atlántida cuando barrían canciones y pastillas de éxtasis, las últimas banderas del último fracaso. Hoy he visto volver cansado al motero de Qadrophenia ...