El Poema de la Semana

Son niños aunque no los reconozcas. Lejos de muñecos estampados en un bolso llevan tatuadas las piernas por mosquitos. Las casas que abandonan por un rato son rincones donde los murciélagos orinan. Venden fruta, y el moreno de pobreza oculta culebras a los turistas. Son niños de infancias hechas a mano. Niños sin empacho de osos vestidos que no saltan sobre castillos de aire. Son niños aunque no los reconozcas. Persiguen la magia del girasol y sueñan sin indecisión lo dulce. Quiero la firma de sus labios secos. Quiero alcanzar su mano en el agua para tocar su dureza aparente. Pero con bolso y cámara de fotos resulta imposible arrojarse al lago. DATOS DE LA POETA : Marga Blanco (Granada, 1973) . Profesora de Enseñanza Secundaria de Lengua Española y Literatura, ha publicado  En un continente cualquiera  (Universidad de Granada, 1997) finalista del Premio Federico García Lorca de Poesía de la Universidad de Granada,  A cierta distancia  (Cuadernos del Vigía, Grana...

Todo lo que puedo decirte es que cuando llegue amor dulce amor tendrás menos frío te saltarán chispas en los dedos de los pies querrás ser inmensamente buena buscarás como a los seis o a los siete tesoros bajo las rocas pero fuera cae agua llueve jurarás un beso la mano pensar a diario en él que no jura nada en cuanto a mí consérvame tenme entretenida con el cuerpo y la escritura lleva meses amándole no tengas cuidado del amor di que son tiempos felices los más felices y desbórdate eres alguien que desea                 dilo: soy alguien que desea ya cuando esto acabe deberás tener paciencia si miras bajo tus pies la soledad se hace grande a cada paso como tu sola sombra o la sangre de tu regla y esta es la pérdida mira su belleza y no envidias a nadie tú eres la que escribe DATOS DE LA POETA : Carla Nyman (Palma de Mallorca, 1996) es graduada en Filologí...

No medio do Atlántico coma unha nube afundida sigo militando na lóxica poética sigo siendo los laureles que crecen cada año en el patio mis dedos sobre la madera sin barnizar hablan del perfume de las azafatas americanas como un agua invisible los vencejos de hojalata cocinan pollo con miel y galletitas mi madre me despide con el cordón umbilical en sus manos resonante como trescientos clarinetes haciendo huelga en las piscinas municipales avanzo a tientas hacia esa aldea ya visitada. DATOS DEL POETA :  Mario Obrero nació en Madrid el 19 de septiembre de 2003. A los siete años comenzó a escribir sus primeros poemas. Con la misma edad, empezó sus estudios de guitarra en el Conservatorio Profesional de Música de Getafe. En 2018, publica su primer libro, Carpintería de Armónicos , ganador del XIV Premio de Poesía Joven Félix Grande. En mayo de 2019, publicó con la editorial Entricíclopes su segundo poemario, Ese ruído ya pájaro , ilustrado por él mismo. En octubre de 202...

II No añoro las ventajas de pertenecer a una comunidad bien definida, menos aún si tengo que inventármela: sé distinguir las buenas intenciones de los hechos, y sé también, por experiencia, que algunos sentimientos son, por naturaleza, colonialistas. Pero lo cierto es que te quise nada más verte, que te esperaba, y acabo de enterarme que has muerto cerca del Muni, en el océano, mientras acompañabas a tu hermana en el barco de Bioko al continente. No pensaba decírtelo. Menos aún públicamente. Si te lo digo es porque tú lo entenderías. Y porque te recuerdo, recién condecorado con tu primer carnet de biblioteca, y tu primer diploma inútil a todos los efectos. Tu inquietud por si se olvidarían de añadir tu segundo apellido, el de tu madre. Y la facilidad con la que te sumabas a las celebraciones de cualquiera. Y recuerdo a los otros, cantando bajo los países, con sus simangas , su fiebre endémica, su ayuno; cuerpos hechos para la mezcla y la disolución, hechos por el deseo de ser más nume...

Soy Teresa Wilms Montt y aunque nací cien años antes que tú, mi vida no fue tan distinta a la tuya. Yo también tuve el privilegio de ser mujer. Es difícil ser mujer en este mundo. Tú lo sabes mejor que nadie. Viví intensamente cada respiro y cada instante de mi vida. Destilé mujer. Trataron de reprimirme, pero no pudieron conmigo. Cuando me dieron la espalda, yo di la cara. Cuando me dejaron sola, di compañía. Cuando quisieron matarme, di vida. Cuando quisieron encerrarme, busqué libertad. Cuando me amaban sin amor, yo di más amor. Cuando trataron de callarme, grité. Cuando me golpearon, contesté. Fui crucificada, muerta y sepultada, por mi familia y la sociedad. Nací cien años antes que tú sin embargo te veo igual a mí. Soy Teresa Wilms Montt, y no soy apta para señoritas. DATOS DE LA POETA :  Teresa Wilms Montt (Viña del Mar, Chile, 1893-París, 1921). De sangre aristocrática, lectora prematura, trilingüe, se casa a los diec...

me dijeron que el cuerpo era plano que no podría extenderse más allá de sus límites que sangraba cruelmente en inevitables fronteras impuestas me gritaron que explorar implica desarraigo que la piel que fluye es una piel meliflua e inflamable que junto con la sangre que anhela correr fuera de ella se deshace en una combustión espontánea (con sus largos brazos el odio se instala en el cuerpo y el cuerpo se mira y se siente imposible) para mí morderme rebuscarme cubrirme y hacerme planeta y mundo implicaba el destierro la sequedad la nada recorrer clavículas con los dedos era jugar al borde de un precipicio de cristal el espejo les devuelve a mis manos la imagen de un barco desmedido/ que junto al mar no es más que un suspiro desarmable a la deriva sin certezas como cuando el océano se extiende y traspasa la muralla de la verdad/ el espejo advierte amenaza y extorsiona: eres un barco y puedes h...