El Poema de la Semana

  Esta mañana mi perro me despertó con un pájaro muerto en el hocico. Lo trajo a mi cama y se sentó. Nos miramos largo rato. Tomé el ave entre mis manos intenté cerrar sus ojos sin resultado. Su mirada atravesaba la ventana, donde el arbusto reverdecía.   Han pasado dos semanas y su cuerpo sigue endureciéndose en un rincón de la casa.   ¿Es mi hermano el cadáver del pájaro que no puedo enterrar? DATOS DE LA POETA :  MÓNICA LICEA (Guadalajara, México (1990). Poeta y tanatóloga. Licenciada en Cine Digital por la Universidad de Medios Audiovisuales (CAAV). Directora del proyecto Voces Encendidas: poesía en voz de sus autores (2016-2018). Textos suyos aparecen en las antologías: Liberoamericanas: 80 poetas contemporáneas (Liberoamerica, España), Algunos animales al sentirse enfermos buscan el aislamiento (Sombrario Ediciones) y Los líquidos abismos (Universidad de Guadalajara y Letras para volar); así como en diversas revistas nacionales e internacionales. Ha sido po

[H] 1 icieron espacio de comer, [C] 6 ondujeron mil luces a cien montes asombrados, besaro[N] 7  en su cielo a personas consteladas, [O] 8 lvidaron prometer la soledad a sus [F] 9 rías descendencias.   [Na] 11 daron el mismo sitio vigilantes, abriendo el álbu[Mg] 12 ris por tantos ojos; a[P] 15 edrearon el aire asomado al alféizar y [S] 16 ilbaron antes de morir en secreto que todo [Cl] 17 aro nace para una flor desnuda.   No llevaron par[K] 19  as a ningún sepulcro, no despreciaron [Ca] 20 da sueño racionado, no en[V] 23 iudaron, vivieron ellas, no [Cr] 24 eyeron dioses porque no hay más grande, no guardaron [Mn] 25 emotecnia absurdamente, no tuvieron [Fe] 26 ,   tampo[Co] 29  buena, y no untaron albos animales de ti[Zn] 30 e para su [Se] 34 lección.   Nuestras abuelas no [Mo] 42 vieron al centro de la comunidad alguna [I] 53 nteligencia útil.   Somos, sencillamente, nietos y almas de las primeras estrellas.   DATOS DEL POETA : Andrés París nació en Madri

  La mujer-poliedro se mece en la rama del árbol, abre la puerta, extiende libre sus caras, deja que la empape la lluvia y que en sus vértices aniden los pájaros.   La mujer-poliedro nunca está triste, compra el pan, lleva a los niños al parque, pasea al lado de los perros mientras los dueños apoyan en sus aristas los bastones, hablan lenguas que ella no entiende y beben cerveza en el bar de la esquina.   La mujer-poliedro no habla, solo observa y busca en el índice de su viejo libro el ángulo en el que debe quedarse a vivir. DATOS DE LA POETA : Chelo de la Torre (Est. Linares-Baeza, Jaén, 1950) se graduó como Licenciada en Matemáticas en la Universidad de Granada y ha sido profesora de Secundaria hasta que se jubiló. Ha sido cofundadora del "Club de poesía Carmen Conde" de Collado-Villalba, Madrid. Ha sido antologada en numerosas ocasiones: "24 poetas tímidos" (Amargord Ediciones, 2013); Antología Internacional Mujeres V Grito de Mujer

1000 pesetas. 10 de octubre de 1936. Las horas habían empezado a comerciar con la bolsa de monedas de la muerte. la cabeza desnuda, El lóbulo izquierdo, una llanura de sangre. Definitivamente Dios no nos entiende. Contamos los huecos donde un día las piedritas engarzadas rugieron como un arce. El dedo de su carne ha dejado escritas las reglas del escondite inglés y en esta ocasión dijo grutas, dijo ¡cuidado!, dijo ¡escapa.! Escribirás tu nombre con la tiza de la dignidad en el silencio de nuestras bocas torpes. María. Alonso. Ruiz. 32 años. Con un boleto de lotería se paga la prenda de la memoria. Las reclusas-flor-de-un-día no aparcan sus conciencias en las puertas de cualquier parroquia. Caen los azulejos del baño, las trampillas de las alacenas, los telones de la doctrina: pequeña Janis Joplin de la Bañeza. La empresa de mensajería acaba de tejer un paquete que guarda la vida familiar de una desaparecida. Entre aquellas cuatro paredes meriendan pan con silencio, sorben café con sile