El Poema de la Semana

NADA foi suficiente roubaches o que ninguén che deu para logo matarme e non foi suficiente usaches o meu corpo e despois liberaches este río de sangue para afogarme nel para matarme e non foi suficiente porque entón golpeaches con saña reincidente este rostro desfeito para que ninguén vise o terror cristalizado nas pálpebras abertas e non foi suficiente que a boca e os ollos xa non puidesen dar noticia do meu nome non era suficiente e non foi suficiente borrar a vontade a vida borrar a identidade que fora testemuña non era suficiente e un a un un a un cortaches cada dedo cada uña cortaches as uñas que gardaban as probas do teu crime e non foi suficiente e non foi suficiente e non foi suficiente porque prendiches lume ao que de min quedaba ao que de min quedaba para que non quedase nada nada do que eu fora teimaches en borrarme anularme desaparecerme e non foi suficiente e non foi suficiente

El grito es un disparo violento y homicida que traspasa los vidrios y se instala, culpable, en las casas ajenas y en los baños mojados. Se oye ladrar un perro por el patio de luces. El miedo va creciendo como una enredadera. Trepa por el cerebro, agarrota las manos, invade la conciencia sin hacer prisioneros sin preguntarse nunca el porqué de las cosas. Llueve sobre la piel y el corazón se encoge porque un beso se ha muerto y nadie llora. Se secaron los ríos. La cama es un desierto donde habitan serpientes y ocultos alacranes. Alguien la está mirando con desprecio infinito. Tras el espejo acechan cañones recortados. Ella flota perdida en un planeta oscuro donde todo navega sin rumbo, a la deriva.   DATOS DEL POETA : Julián Alonso (Palencia, 1955) es un autor multifacético con una amplia gama de actividades en el ámbito cultural y artístico. Aunque licenciado en Geografía e Historia, destaca especialmente en su faceta como poeta y autor experimental. Su participación en progr...

Hablamos de dinero. Diez, quince, veinte mil. Todo es poco. Hablamos de los niños. De eso también. De los niños. Estudian cada gesto y las palabras. Son importantes las palabras.  Se transforman en gritos. Y los gritos en golpes. Qué bien. Qué bien. Papá y mamá se quieren. Y de repente todo da vueltas en la casa. Todo empieza a girar y no puedo pararlo. Y cuento hasta cien. Cierro los ojos  y cuento hasta cien para entender cuánto dolor podemos soportar y en qué monstruos nos hemos convertido, y en qué infiernos hemos caído. DATOS DEL POETA : Alberto Tesán nació en Santa Perpètua de Mogoda (Barcelona) en 1971. Ha publicado tres libros de poemas: El mismo hombre (Ed. Pre-Textos, 1996), Piedras en el agua (Ed. Pre-Textos, 2003) y Gente que bebe (Ed. Milenio, 2022). Ha sido incluido en diversas antologías y recopilaciones poéticas de su generación, como: 10 menos 30 y La lógica de Orfeo , ambas de Luis Antonio de Villena. Pasar la página, poetas para un nuevo milenio ,...

  Alguna vez seguiste el curso de las jaurías  guiado por aquel olor a surcos  poseído por el mareo que se derramaba   sobre la multitud.    Ciego aprendiste a morder                                     y desgarrar como los otros.    Tarde bebiste el agua de la revelación.    Mataste a los tuyos en la oscuridad  tú eras parte de lo débil que devorabas  tú, eras la presa. DATOS DE LA POETA : Mariela Cordero (Valencia, Venezuela, 1985) es abogada, poeta, traductora y artista visual. Su poesía ha sido publicada en diversas antologías internacionales. Ha recibido distinciones, entre ellas: Premio de Poesía Alejandra Pizarnik, Argentina (2014). Premio Concurso Iberoamericano de Poesía Eular Granada, Ecuador (2015). Premio de Poesía Concorso Letterar...

Nosotras, en el patio de atrás de una casa muy grande, oreando el rencor con los brazos en alto y el dolor de los siglos en los hombros. Nosotras, estirando este rencor tan blanco, dejando que todo el sol del mundo lo atraviese. Nosotras, vigilando el fuego de otros, cocinando los huesos de otros para hacer esta sopa que a otros servirá de alimento. ¿Y qué tenemos nuestro más allá de estos dedos que bailan alrededor del cuello de las bestias, de estos dedos que matan con un movimiento rápido, preciso, y cocinan lo muerto para dar de comer a una estirpe maldita? Nosotras y el rencor que se tiende en los patios traseros de las casas. Nosotras: ¿para cuándo otras manos, otra historia, otra estirpe? DATOS DE LA POETA :  Olalla Castro (Granada, 1979) es doctora por la Universidad de Granada (su tesis sobre la narrativa de Enrique Vila-Matas recibió el Premio Extraordinario de Doctorado) y licenciada en Periodismo y Teoría de la Literatura. Su primer poemario...

Escribo desapariciones Me deshago me deshilacho por todas las extremidades. Me desprendo de la carne, me miro de lejos, me desato de la gravitas y sacrifico la lengua y la voz, el olfato; me mato el nervio. Sólo es una forma de descoserse, de desencontrarse, de desangrarse.  Tal vez la mejor forma de desangrarse, pero no más. Fue un desastre aprenderlo, un des-lastre . ¡Qué desilusión! ¡Qué desidia! ¡Qué desamparo absoluto! Si yo sólo gobernaba la palabra; si mi templo, la palabra,  y más epístolas que San Pablo, si yo purita oratoria y huesos, si sólo discurso y polémica, y de tanta retórica y tanta dialéctica se volvió inocua, perdió el sentido y el significado, y yo misma asistí a su entierro sin sentirme una pizca culpable. Entre todos la matamos y ella sola se murió. Sólo se escribe lo que no está, lo que ya no queda, lo que es necesario apuntar porque se olvida. Yo solía utilizarla para inventar rutas y puertos, de mensajes en b...

I El hombre que me ame deberá saber descorrer las cortinas de la piel, encontrar la profundidad de mis ojos y conocer lo que anida en mí, la golondrina transparente de la ternura. II El hombre que me ame no querrá poseerme como una mercancía, ni exhibirme como un trofeo de caza, sabrá estar a mi lado con el mismo amor con que yo estaré al lado suyo. III El amor del hombre que me ame será fuerte como los árboles de ceibo, protector y seguro como ellos, limpio como una mañana de diciembre. IV El hombre que me ame no dudará de mi sonrisa ni temerá la abundancia de mi pelo, respetará la tristeza, el silencio y con caricias tocará mi vientre como guitarra para que brote música y alegría desde el fondo de mi cuerpo. V El hombre que me ame podrá encontrar en mí la hamaca donde descansar el pesado fardo de sus preocupaciones, la amiga con quien compartir sus íntimos secretos, el lago donde flotar sin miedo de que el ancla del compromiso le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro. VI E...