El Poema de la Semana

Si algo enseñan los años es la poca importancia que tiene todo.                           Todo, tarde o temprano, pasa. El amor, que se va como viene. La vaga juventud, con sus sueños, sus grandes esperanzas. Días de vino y rosas, época de abundancia del corazón. El brillo. La belleza. Las ganas de llevarse a la vida por delante. Las fatuas  ilusiones                     -estrellas que de pronto se apagan y nos dejan en una noche oscura del alma-. El dolor que creías interminable. El ansia por conseguir aquello que, conseguido, es nada. La vanidad, sus pompas: gloria, fortuna, fama, uno mismo, sus obras, sombras de un sueño, escarcha, rocío de una noche que el sol de otra mañana derrite, vanidades, espejismos, fantasmas... Si algo enseñan los años es que todo se acaba. Que nada, en este juego, dura ni importa nada. DATOS DEL POET...

Todos los días me despierto con el problema de vivir un día más cargo mi saco de mendrugos y aquí me quedo en mi  cubil sin fuerzas para salir ni entrar tengo relojes descompuestos que me señalan las deshoras siempre distintas pero idénticas a las que un día y otro día que desenrollan su ovillo por superficies incoloras y cada fecha aniversario día del mes día del año es un continuo rebotar en una antigua decepción o desventura tan vieja soy son tantos años que en el montón de la miseria queda enterrado el día feliz odio la luz que me despierta por las rendijas de la aurora cada mañana y hasta los cantos de los pájaros que me desvelan de la muerte. Todos los días me levanto con el problema de vivir. DATOS DE LA POETA :  Su obra poética publicada es la siguiente: Hora 0,5 (1966); Diario de la mañana (1967); Acta de Identificación (1969); Congreso en Maldoror (1970); Tarot (1972); Las Hilanderas (1973) y Una noche de invierno (1974). A ella l...

Yo tenía ojos de rana, inquietos ojos saltones, que miraron aquel primer quirófano añorando algún fantasmagórico manglar. Yo tenía la lengua de rana, una lengua pegajosa y añil, con un hambre nueva y remota a la vez, que buscaba en el aire del paritorio espléndidas libélulas de élitros rojos. Yo tenía piel de rana, una piel verde y viscosa hecha para el disimulo y la emboscada. Yo salí rana, sigo siendo un resbaladizo batracio croando oculto en el espeso silencio, cazando insectos voladores en la noche, comiendo alas para digerir la libertad. DATOS DEL POETA :  Pedro Flores (Las Palmas de GC, 1968) ha ganado numerosos premios y ha publicado también libros de relatos, obras de teatro y cuentos para niños. Su producción poética es extensa también y ha sido reconocida por prestigiosos premios dentro de este ámbito. Destacamos, por ejemplo, los siguientes títulos: La poesía debe ser como la bala que mató a Kennedy , El último gan...

La patria es estar lejos de la patria: una nostalgia de la infancia en noches en que te sientes viejo, una nostalgia que sube a tu garganta como el agrio sabor del vino en las resacas duras. La patria es un estado: pero de ánimo. Un viejo invernadero de pasiones. La patria es la familia: ese lugar en el que dan paella los domingos. Una patria es la lengua en la que sueñas. Y el patio del colegio donde un día bajo una lámina de cielo oscuro decidiste escapar por vez primera. Mi patria está en el cuerpo de Patricia: mi himno es su gemido, mi bandera su desnudez de doce de la noche a ocho de la mañana. Tras la ducha mi patria va al trabajo, yo me exilio. DATOS DEL POETA : De Juan Bonilla (Jerez de la Frontera, 1966) poco sabemos, tan solo lo que se recoge en las solapas de sus libros. Como poeta podemos destacar: Partes de guerra (1994); El belvedere (2001); Buzón vacío (2005); Cháchara (2010) y Poemas pequeños-burgueses (2016). Pero t...

LOS MIRLOS   Ahí los tienes: la orquesta de los pájaros miméticos, su falsificación aleatoria de ruidos robados al azar, sus trinos de fantoches aplicados. Ocultos en las ramas, fugados al calor de primavera, con su negrura de augurio, con su memoria de organillo mecánico, leyendo partituras escritas en el aire, su ser para la nada, su canto cristalino y cacofónico, conforme al algoritmo del quién sabe, payasos musicales portentosos, tensando la mañana con el arco de su garganta pura y desquiciada. Ahí los tienes de nuevo, y aquí tú: los artesanos de lo etéreo, nuestras alas de cera, el canto dado a nadie y porque sí. DATOS DEL POETA : Felipe Benítez Reyes (Rota, 1960), Licenciado en Filología Hispánica es poeta, novelista, articulista, ha escrito libros de relatos y de ensayos. Ha obtenido muchos premios por sus creaciones, entre ellas, el premio Nadal de novela, el premio Hucha de Oro de cuento...

Y pensar que, buscándola, Gauguin fue hasta Tahití, que mi generación montó el Mayo del 68 -a ver qué primavera produjo tantos ríos de tinta (más bien tonta)-, que Billie Holiday se perdió por un túnel de borracheras, drogas y locura, algunos ingresaron en ETA, otro en los Corazonistas, muchos se embrollaron con el zen, el satori, el yin y el yang y Jaime Gil de Biedman murió de SIDA. Pensar que tanta gente no siquiera sospecha, algunos teniéndola tan cerca -y es patético ver con qué insensato rebuscamiento se la figuran-, y cómo tantos roban, mienten, asesinan o, de cama en cama, yerran toda su vida -y sí que yerran-, y que aún habrá muchos que se irán al Nepal o estudian finlandés o profundizan en el submarinismo, sólo por dar con ella. Y que esta mañana de domingo -ni siquiera resueltamente radiante, la verdad-, en un pinar tampoco extraordinario, a menos de catorce kilómetros de todas mis costumbres, yo, precisamente yo, haya ido a encontrarme -es increíb...