El Poema de la Semana

"... así de los caminos, con aguas y nieves y con perderlos..." Teresa de Jesús ( Fundaciones ) En los senderos de montaña, a veces, un montoncito de piedras señala: por aquí. Si el hito se ha desmoronado, al pasar lo recrea el                                                                                                    caminante añadiendo una o dos piedras, apenas lo preciso para poder reconocerlo como la señal de vida que es. Siempre necesitados de alguna orientación, tan confundidos siempre... Así el poema: la marca de un camino, y el cuidado común de las señales que tratan de que no extraviemos la vereda. Uno pasa y añade su pequeña piedra. Pero el camino es obra común de innumerables caminantes. A veces, ya sabéis, un hito marca una tumba. También en la montaña. DATOS DEL POETA :  Jorge Riechmann (vecino de Cercedilla, profesor titular de filosofía moral primero en la UB y después en la UAM, nacido en Madrid en 1962) escribe poemas y ensayos. Ha dedicado bastante es

Dejaré este mundo más sucio y codicioso de cómo lo hallé. Esta es la primera verdad que debéis saber: hemos venido a quebrar la Tierra. Nosotros hemos venido a llenar los mares, de plástico; las playas, de muertos; los cementerios, de mujeres. No era nuestro propósito, pero nos seduce esa sangre, los gritos, el llanto, el quejido rudo y bronco de los mataderos.   Hace unos meses vi un documental sobre la Antártida. Me alivia ese frío: la inmensidad blanca y silenciosa de los polos. En la escena, más de cien mil morsas se hacinan en una playa de la costa nororiental de Rusia desposeídas de su territorio de hielo. Un paisaje abrumador de cuerpos amontonados formando una vasta pradera que perturba por su extraña composición. Algunas reptan por el acantilado que nace al pie de la playa. Ochenta metros de fragosa aventura para tener espacio. Luego, el hambre les araña las entrañas y comienzan el descenso de una altura que nunca debían haber es

Frente a mí se disuelve la imagen de una madre con su hijo muerto en brazos. Antes, incluso, de llegar a conformarse la imagen se deshace dejando en su lugar una viscosidad amarillenta que mancha, también, mis carrillos. Antes, incluso, de existir, desaparece, negándome la posibilidad de gritar por su vida. Dejándome con la cara manchada, de nuevo, y las manos vacías y el estómago revuelto y el niño muerto y sobre mi nombre, el peso de la mentira, de nuevo. Si no lo veo, si no lo toco, si no lo escucho, no existe DATOS DE LA POETA : Elsa Moreno Calabuig ( Valencia, 1999). Graduada en Comunicación Audiovisual por la Universitat de València y en el Conservatori Professional de Dansa de València, en la especialidad de danza contemporánea. Formada en teatro por la Escuela Off y en escritura poética con David Trashumante (Bibliocafé). Actualmente, cursando el Máster en Gestión Cultural: Danza, Teatro y Música, del ICCMU.  Ha sido publicada en las anto

otorga la filiación que subyace del liquen al árbol. no cuentes más los hijos de los objetos. no juzgues más al hijo por el padre. los hijos son líquenes sueltos y los árboles son bosques. como rama que se hunde, el liquen busca a su madre. reconoce la filiación, el hijo reconoce a su madre. en el bosque o en el dedo corre apresurado el hombre en busca del hombre. el hombre busca a su madre. y otorga filiación ahora en el discurso de los dedos que abren cauces. comprende ahora que no sabes. como Sócrates no sabes y no hay oráculos, solo el aire. el más sabio de los hombres es liquen y busca a su madre. DATOS DE LA POETA :  Eva Yárnoz (Pamplona, 1975), escritora y artista plástica. Es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Madrid con estudios de postgrado en Reino Unido. Es autora de los poemarios  Universalia ante rem  (Neòpatria, 2015),  Filiación  (Editora Regional de Extremadura, 2017, premio Flor de Jara de Poesía 2016) y  Cauces del que teje  (Ediciones

En el aire, la piedra ya no duele. Cuando rueda, recorre con violencia la edad que se camina hasta ser bronce y transforma en herida cada lasca.   Limadura, fracción con que el lenguaje despedaza la piedra en sus dos sílabas como vocablo hendido y estilete que afila la humildad de la derrota para ofrecer la dádiva del miedo, la floración solar del sacrificio.   Piedra cuchillo, caracola de aire que encierra los sonidos de la tribu en el tambor solemne de la guerra, en la angustia y pezuña de animal, en la desesperada turbación con la que Gaza sangra por sus cifras.   Sin embargo, la piedra se resiste. No está dispuesta a ser domesticada. Hay en su corazón un alto pájaro. Hay en ella arrecifes, elefantes, caminos y escaleras, soliloquios, las circunvoluciones, el destino, el álgebra, la luz de las estrellas, el abrazo de Abel y de Caín.   Hay en su corazón un alto pájaro. Cuando vuela en el aire, ya no duele. (de Fiebre y compa