El Poema de la Semana

LA MANCHA Desisto, cedo, renuncio, abandono Mi esfuerzo inútil, mi irrisorio afán. He probado jabones, detergentes, Sustancias diseñadas contra el estrago. Todo en vano: la mancha no se irá De la camisa blanca. Su baldón Fue producto del vino de la amistad Consumido en afecto y calma. La amistad indispensable no dura mucho. El acuerdo encalla de pronto En los filos de la discordia. Porque nada es firme. Todo se va. Sólo la mancha sigue aquí Como una huella de sangre. ¿Qué significa, cuál crimen Se empeña en reprocharme la imborrable ? DATOS DEL POETA : José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 1939-2014), estudió Derecho y Filosofía en la Universidad Nacional Autónoma de México. Fue traductor de autores ingleses (Tennesse Williams, T. S. Eliot…), colaborador de prensa, ensayista (El derecho a la lectura, 1984; La hoguera y el viento, 1994), escribió cuentos como La sangre de Medusa (1955), El viento distante (1963) o El principio del placer (1973) y novelas...

Sus manos son grandes algunas veces muchas veces debió ser viernes debió ser silencio/                      falsa eternidad los cuchillos las manos azules te escondes algunas veces el corazón sube hasta el tímpano del olvido                                En medio de tantas veces era la noche con tijeras con jardines de velas y espejos escondidos bajo el insomnio de la muerte tijeras para recortar los viernes las venas de los viernes como todas debimos ser la noche fría respiraba                 su oscuridad me amaba con alfileres así  Mario con su dialecto a señas debió ser que no entendía la libertad de la luz Yo vivía en unas manos ellas hacían girar la locura y el mundo            ...