El Poema de la Semana

Estos días azules y este sol de la infancia. De autobuses que vuelven a casa del colegio. De sangre en la nariz y pómulos morados, no hables con tus padres, sabemos dónde vives. De lunes de meriendas tiradas por el patio, de martes de saliva y tinta en el estuche. De miércoles de wásaps, cartas sonrientes, amigo, no te escondas, te estamos vigilando.  De jueves de mañana serán cuarenta euros . De viernes de pestillos que no cierran. Y así otra vez lunes, así otra vez martes, y así todos los días azules de la infancia. Bajando la cabeza en los pasillos, soñando la llegada de un ángel justiciero: bazucas que destrocen las pizarras, catanas que rebanen las cabezas y bombas que explosionen autobuses. Y así poder entrar sin miedo a los autobuses. Beber sin que te mojen los cuadernos, hablar sin que se rían. Y te griten. Y te escupan. Y entonces llega un día en que no más, y viene el director a poner orden. Y llama a tus padres, no es hora de lamentos. Tenemos que evitar que ocurra otras...

La guerra era la guerra en aquella película. Los cañones sonaban de verdad. Los heridos sufrían de verdad. El cielo reflejaba al rojo de la sangre mezclado con el fuego de las detonaciones y el terror se extendía por el estremecido paisaje, como un ángel oscuro desplegando sus alas de murciélago  sobre la inmensidad de la verde planicie, salpicada de cuerpos destrozados. La guerra era furia en Misión de audaces, y sonido que estallaba en las sienes, y era un cuento contado por un idiota (y todo eso que dice Shakespeare en Macbeth).                         Pero había grandeza en esa guerra. Y John Ford, que no era ningún idiota, supo subrayar ese aspecto (hoy tan poco política- mente correcto) y darle a la guerra un sentido más allá del vacío, más allá del dolor. La nobleza, el honor, la bravura, el espíritu de sacrificio, de caballerosidad, el coraje y la buena crianza son virtudes que habitan en el pe...

CAJAS Lo diría una indígena y tendría razón. “Ustedes tienen la vida organizada en cajas. Nacen y les depositan en una cajita, su casa es una caja, y las habitaciones son cajas más pequeñas. Suben a la casa en una caja, bajan a la calle en una caja. Viajan en una caja. Duermen y hacen el amor sobre una caja. A través de una caja ven el mundo. Cambian de casa: lo meten todo en cajas. Los Bancos y las Cajas hacen caja. Y cuando mueren les introducen también en una caja.” Todo está hecho para que encajemos. Nos encajan la vida. Algunos no encaja mos, y nos desencajamos.   (de Claro interior ) DATOS DEL AUTOR : Ángel Guinda (Zaragoza, 1948). Su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción. Entre sus últimos libros publicados figuran Espectral , (Rigor vitae) , Materia del amor , Leopoldo María Panero. El peligro de vivir de nuevo , Catedral de la Noche o La experiencia de la poesía . Galardonado con el Premio de las Letras A...