El Poema de la Semana

Unas mesas vacías junto al mar. Casi de madrugada, leímos unos versos: Konstantin Kavafis escribió ese poema en el que un viejo, desde el fondo oscuro de un café, se arrepiente de haber malgastado su vida con la excusa del futuro. El placer llegaría, se dijo; tienes tiempo de cumplir tus deseos.    No fue así, y la edad se burló de su prudencia. Un resto de sensualidad, una mirada antigua permanece en el paisaje de columnas rotas del balneario: quiero que recuerdes la luna llena sobre el mar en calma, esta música leve que atraviesa la noche y la vuelve distinta, despoblada como un sueño. Y quiero decirte, ahora que tu cuerpo es la única patria, mi solar deseado y mi presente, que no he de lamentar las ocasiones perdidas. Sólo busco tus labios.    Algún día cuando vuelvan a oírse los versos de Kavafis, tal vez otros amantes nos sucedan, sin sabernos. También ellos verán, como un símbolo, esta frágil, desolada grandeza de las ruinas humildes. DATOS DEL POETA: Antonio ...

“…que todos llevamos un viejo encima.” Llegar a viejo Joan Manuel Serrat Que llevas un viejo a cuestas lo sabes desde el día que acompañas a tu padre al ambulatorio para que le drenen la vejiga con una sonda del 18, el único calibre en existencias, que a duras penas, vaselina afortunadamente hay, hacen penetrar por la uretra.   O desde aquellas sesiones de sexo explicito en que imploras a tu madre, postrada en la cama del hospital, que para que no aparezcan escaras en sus ingles debe abrir bien las piernas. Los ojos cerrados, la respiración en un puño es toda la resistencia que opone ya a sus hijos varones que descubren por fin el origen del mundo, lo lavan con mimo y lo espolvorean  con abundante talco.   Con todo y ello sabes que has tenido suerte; el síndrome del yaciente se va esculpiendo a tu alrededor de manera inexorable, tu memoria va acumulando una galería de personajes desdentados y efímeros a las puertas de lo...