El Poema de la Semana

Cada Navidad, mi madre envolvía regalos para ella,  escenificaba la magia de las fiestas  plegando papel y poniendo celo  sobre objetos a medio camino  entre la necesidad y el querer  se hacía regalos a sí misma haciéndolo para mí,  ¿Mamá a ti qué te han traído?  No habría mañana de reyes  si no podía preguntar eso,  no creemos en lo que no podemos compartir con nuestras madres, los mitos son comunes.  Madres solas - y acompañadas, se regalan para que su hija  piense que alguien quiere a su madre,  como a ellas las quieren. DATOS DE LA POETA : Edurne Batanero (Madrid, 1995). Ha estudiado artes y trabajo social, su primer poemario publicado, Infancia es una fruta , ganó el Premio de Poesía Joven de Vaso Roto, y acaba de ganar el Premio de Poesía Crítica Álvaro Tejero Barrio, con el poemario Las posibilidades , que verá la luz en febrero. Realiza activismo y lo considera, como a la literatura, una parte inseparable de si, define...

“…que todos llevamos un viejo encima.” Llegar a viejo Joan Manuel Serrat Que llevas un viejo a cuestas lo sabes desde el día que acompañas a tu padre al ambulatorio para que le drenen la vejiga con una sonda del 18, el único calibre en existencias, que a duras penas, vaselina afortunadamente hay, hacen penetrar por la uretra.   O desde aquellas sesiones de sexo explicito en que imploras a tu madre, postrada en la cama del hospital, que para que no aparezcan escaras en sus ingles debe abrir bien las piernas. Los ojos cerrados, la respiración en un puño es toda la resistencia que opone ya a sus hijos varones que descubren por fin el origen del mundo, lo lavan con mimo y lo espolvorean  con abundante talco.   Con todo y ello sabes que has tenido suerte; el síndrome del yaciente se va esculpiendo a tu alrededor de manera inexorable, tu memoria va acumulando una galería de personajes desdentados y efímeros a las puertas de lo...

  Para venir a poseerlo todo, no quieras poseer algo en nada. S. Juan de la Cruz   Al hombre liberal y moderado, racional y benéfico, le deseo un encuentro con la devastación de su promesa por un terror sublime. Le deseo una cita con los frutos salvíficos de la peste. Que se trague una a una, una a una, todas las amputaciones de la lepra. Que le despierte el choque con un amor salvaje, un amor sin esquinas y la desproporción que solo puede traducir un cuerpo que mansamente afirma, frente al vacío, su blanda consistencia. Con ese amor salvaje que es el cuerpo en sí mismo. Le deseo una noche de ratas y belleza, un fascinante ritual de alcantarilla; una oblación en labio inapropiado que le despiece, que le desmesure, que, al cabo, le desnazca. Al hombre que domina las circunstancias le deseo un hijo irregular que le enseñe la dicha de perder y perderse en la inmensa ternura de una mirada bizca, le deseo blandas migas de pan taponando el oído para...