El Poema de la Semana

Bailo para ti, a solas, deletreando esta pasión oculta en el soslayo de tu indiferente mirada. Como un perro hambriento te busco en las gélidas noches del desencuentro. Tan cerca y a la vez tan lejos, amándote de esta manera en un símil de deseo encarnecido y descarnado, alimentado de ilusiones vanas sobre batallas perdidas ensordecidas en el laberinto de tu ausencia. Mi piel resquebrajada de no rozarte en un eco infinito de lamento aferrado a un recuerdo que no puedo aniquilarlo: ganan la batalla los colores de aquellos lugares que no contemplaron felices, el sabor de aquel beso al caer la tarde, tu boca sobre la mía, mi cuerpo entregado al tuyo cuando tu voz se centraba en nuestro universo. Me resisto a ser naufrago oxidado en la oscura noche del olvido y trato de rescatarte en estos versos bebiendo soledad amarga desde nuestra calle compartida cuyo nombre ya nadie recuerda. DATOS DE LA POETA : Maribel Domínguez Duarte, Madrid 23 de noviembre de 1.971. Licenciada en Derecho por la Un...

No podemos cruzarnos de brazos. No podemos. No podemos siquiera esperar a mañana. ÁNGELA FIGUERA En lugar de esos nadies tratemos de que sean menos, logremos que lo posible, se nos vuelva alcanzable. No podemos cruzarnos de brazos, es una mala ortografía, con reglas desaprendidas que no obedecen a la gramática. Tengamos vocación, el deseo de compartir los días que se entienden con alfabetos que están siempre de servicio, y esperan compungidos, en orden, nuestras propuestas. El desorden es nuestro. La tristeza anhelante se viste de desahucio. Las semanas olvidan sábados y domingos. La música se extingue por falta de instrumentos. Todo va cuesta abajo. Vislumbro un hospedaje de mapas desplegados, sin tachaduras ni erratas, en donde se dibujan caminos cruzando espacios en busca de otros lenguajes. Un aire frío cae, y se propaga extraño, quieto bajo la lluvia, al otro lado de tu voz. DATOS DE LA POETA : Carmen Canet  (Almería, 1955), es Doctora en Filología Hispánica por la Universidad...

PASAR El alma de los días, la columna vertebral que mantiene encendido el afán de ir transitándolos es que algo suceda, que algo pase en la estanca quietud de su mudanza. Cual si nada ocurriese cuando el trigo que rodea las sendas del verano se quiebra en una ráfaga de viento, o esa torpe alegría del agua cuando la abren, en la hora del riego, las compuertas del mundo y se escucha el rumor de toda aquella sed que se termina, o el giro de la luz, o el pentagrama que las aves escriben en el cielo, o en una mesa tendida, con el sol sobre el pan y algún vaso de vino. Es absurdo lo que nos llena, lo que colma los días, lo que estalla cumpliendo ese deseo de ser más, más intensos, más lejanos. Quizá lo que nos salva son los raros momentos en que no pasa nada. DATOS DEL POETA : Lola Mascarell (Valencia, 1979). Es periodista y profesora de Lengua castellana y literatura. Su primer libro de poemas, Mecánica del prodigio (2010), fue publicado por la editori...

No hay mayor lujuria que el pensar. Se propaga este escarceo como la mala hierba en el surco preparado para las margaritas. No hay nada sagrado para aquellos que piensan. Es insolente llamar a las cosas por su nombre, los viciosos análisis, las síntesis lascivas, la persecución salvaje y perversa de un hecho desnudo, el manoseo obsceno de delicados temas, los roces al expresar opiniones; música celestial en sus oídos. A plena luz del día o al amparo de la noche unen en parejas, triángulos y círculos. Aquí cualquiera puede ser el sexo y la edad de los que juegan. Les brillan los ojos, les arden las mejillas. El amigo corrompe al amigo. Degeneradas hijas pervierten a su padre. Un hermano chulea a su hermana menor. Otros son los frutos que desean del prohibido árbol del conocimiento, y no las rosadas nalgas de las revistas ilustradas, pornografía esa tan ingenua en el fondo. Les divierten libros que no están ilustrados. Sólo son más amenos por frases especiales ...