El Poema de la Semana

Soy tu pecado. Tu secreto mejor guardado. Soy la pesadez que descansa sobre tus hombros un lunes por la mañana, cuando el sol aún no ha despertado, obligado a levantarte. Me encontrarás bajo la yema de tus dedos al teclear ese mail que recibirá el viejo gruñón describiendo una falsa enfermedad. Soy la sobredosis que dilata tus pupilas por ese cubata tan bueno que entra como el agua, ese tan especial que un amigo de alguien te ha servido, el cual infieres esta noche bajo la luz parpadeante de la discoteca más conocida de la ciudad. Soy el deseo que sientes  correr por tus venas al verla por la ventana cuando llega de trabajar a las 3 de la madrugada, y tú te quedas mirando como si nada. Soy el viento que seca el río de lágrimas que amargan el sabor del amor que creíste real, aquel por el cual entregaste el corazón y parte de una desgastada alma. Soy el temblor de tus piernas al ver la luz de su habitación apagada, la cual alumbra tu existencia, aquel lugar donde perdis...

LA MAGIA DE LOS DÍAS La magia de los días no se encuentra oculta en la excepción de nuestros días mágicos. La magia no reside en las ciudades que, mágicas, preserva la memoria, porque en ellas, vivió nuestro fantasma y, en aquel tiempo ardido, ardió feliz. No has de buscar la magia de tus días en la noche feroz y su embeleso, en citas victoriosas, en batallas de cama hasta crucificarte. La magia, en la aventura, es transparente, y no hay que ser un mago para verla. Las mañanas radiantes, los caballos, los barcos que se pierden en la bruma son mágicos por sí. A través de los días, es casi imperceptible, la magia de los días. Vive en lo rutinario, monótona y sin voz entre lo oscuro. Lo mágico consiste en proseguir con la respiración, aliento por aliento, en la perseverancia que nos mantiene en pie, en la conciencia absurda que nos muestra como una inútil pieza prescindible del engranaje absurdo de este mundo. Es mágico el afecto renovado que algunos nos profe...

VII- STENDHAL Quererte fue como apostar al riesgo más alto con todos los ases sobre la mesa y las mangas vacías, cruzar la carretera con el semáforo en rojo y los ojos cerrados, escribir poemas que nunca saldrán a la luz. Fuiste un día de invierno sin abrigo, una alarma que no volvió a sonar después de apagarla por primera vez, todas las quemaduras que vienen después del fuego, el único accidente de una autopista vacía. Pero quererte fue también encontrar los puntos a todas las frases, mirar directamente al sol y conseguir no apartar la mirada, encontrar unos ojos que en vez de mirar en la misma dirección que yo me miraran a mí. Pero fuiste también todas las canciones que aún no había escuchado, todas las estrellas fugaces cazadas a primera vista, la música del primer baile de fin de curso, una noche que se volvió una vida llena de respuestas. Fuiste como enamorarse directamente de Stendhal y olvidar el síndrome. DATOS DEL POETA: Elvira Sastre (Segovia, 1992), esta joven autor...