El Poema de la Semana

Cada día de enero yo hago de mi vida un exorcismo aquí en la Polinesia, y un buzo adolescente flota azul por una perla enorme, enorme como el hambre. Varios días al año hago hermosos poemas que tratan de mi ombligo, y aquí y en Bangladesh, en Lesbos o en Bagdad, en los verdes y negros infiernos colombianos, flotan niños sin nombre, cifras que Dios ignora: tienen ojos de perro, sonrisa de otro mundo. Varias veces al día me veo envejecer frente al espejo, y aquí, junto a los templos de Bangkok, en Zaire y Palestina, aquí, en las millonarias filas de la pobreza, es un extraño el ángel de la guarda. DATOS DEL POETA :  Miguel Ángel Barrera Maturana (Granada, 1962), donde trabaja como funcionario de la Administración de Justicia. Ha publicado los poemarios De imposturas (Colección Llama de amor viva, editada por Rafael Inglada en Málaga, 1996), Las horas muertas (Premio de Poesía Miguel de Cervantes, 1998, Colección Arabuleila de Poesía, Ed. Ayuntamiento de Armilla...

Son niños aunque no los reconozcas. Lejos de muñecos estampados en un bolso llevan tatuadas las piernas por mosquitos. Las casas que abandonan por un rato son rincones donde los murciélagos orinan. Venden fruta, y el moreno de pobreza oculta culebras a los turistas. Son niños de infancias hechas a mano. Niños sin empacho de osos vestidos que no saltan sobre castillos de aire. Son niños aunque no los reconozcas. Persiguen la magia del girasol y sueñan sin indecisión lo dulce. Quiero la firma de sus labios secos. Quiero alcanzar su mano en el agua para tocar su dureza aparente. Pero con bolso y cámara de fotos resulta imposible arrojarse al lago. DATOS DE LA POETA : Marga Blanco (Granada, 1973) . Profesora de Enseñanza Secundaria de Lengua Española y Literatura, ha publicado  En un continente cualquiera  (Universidad de Granada, 1997) finalista del Premio Federico García Lorca de Poesía de la Universidad de Granada,  A cierta distancia  (Cuadernos del Vigía, Grana...

  Quien ahora es este polvo Que vuela y decanta Vacío reclamo de una pasión Que no responde Fue una vez esclavo de una ninfa El viejo lecho de cedro Teatro de nuestros encuentros… ¿En cuál desván En qué baratillo de muebles viejos En qué dormitorio de gente horrible Se encuentra ahora? Allí, a seno desnudo, ella luchaba conmigo Y luego abría mis párpados dormidos Para seguir riendo... ¡No te rindas combatiente! Los ojos nos llevan donde ellos quieren Saciamos nuestros ojos de amor Antes que conozcan la moderación Hoy quisiera retener un poco De aquel aliento que derraman (Generosamente) Los mejores amantes... Se acerca Como entonces La hora más tibia del día Los peces remontan lentamente Los torrentes semisecos Y el sol guía nuestros alazanes Hacia un nuevo horizonte ¡Qué importa si tus cosas llevan prisa O si tu hora ansiosa te anticipa! Crecerás como yo Experta de humedales y camuflajes Ajena a todo Podrás soportar inmóvil El golpe repetido De los sencillos e implacables hec...

  I Sobre una rama seca un pájaro se posa,                      descansa el vuelo,                                            se inclina y abanica el aire.                                                                                A veces pienso que esa rama es la mano de un v...