El Poema de la Semana

Reconócelo, eres oblicuo, has de decir pero no eliges distancias exactas, pierdes aunque tengas razón, porque la verdad no existe ni se mide en línea recta, pero pierdes, eres como un castillo en ruinas, la arena de una guerra en que has caído y alguien pensará que todos menos tú conservan en sus fiestas la cabeza sin problema, una pírrica arrogancia con un flanco por el que han entrado cuando estaba destruido, pero no vas a pedir perdón ni a pasar cuentas cuando vengan un día a despedirte. Les darás la cara echado, hablarán de ti aunque no quieran y perdurarás cuando den tus cenizas al olivo, porque quienes vivimos con pasión ya alteramos el tiempo para siempre. DATOS DEL POETA : Jordi Virallonga (Barcelona, 1955)  Poeta, ensayista, traductor, antólogo. Ha dedicado toda su vida a la literatura, especialmente a la poesía y su enseñanza. Doctor en literatura española, fue catedrático de la Universidad de Barcelona, presidente del Aula de poesía de Barcelona y lec tor de Español de...

  Otras veces los azulejos del baño se han empañado. Es ya casi habitual establecer una relación complicada con la jabonera, cuando su limpieza  ya no depende solo de mí. Sentir que el baño es un poco menos mío tiene vocación  de colectividad. ¿Para qué se podría querer ejercer la libertad absoluta si no fuese agradable darse cuenta  de que la ducha está sucia?  Aunque, por otro lado, siempre me ha gustado encontrar los productos capilares, ordenados de mayor a menor intensidad. Sin interferencias.  El equilibrio es difícil. Se mece como una Balsa de la medusa que complica lo poco que hay inteligible en el ser. -«¡Cómo es Madrid!»-, me dijo. ¿Se puede realmente conversar sin decir nada?, ¿Sin querer decir nada? Temo que la batalla sea aún más sencilla,  siempre girando en torno a  cuánta cal es capaz de soportar el grifo donde, quiera o no, desde el COVID, siempre tengo que lavarme las manos antes de comer. DATOS DE LA POETA : María Eugenia Ala...

  Hoy es mágico el mundo: las estrellas  velan el sueño dulce de los vivos. Hay piscinas azules, bibliotecas. Las lámparas se encienden en la noche y leo las historias de lo antiguo. Miro el pelo dorado de mi madre, hilatura de sol. Y me conmueven las arrugas pequeñas de sus manos. Sé nombrar la infancia, esa palabra. Pronunciarla despacio y en los ojos me brota la alegría de existir y un pájaro en pretérito imperfecto. Excavo el fondo de mi corazón. Y venero vivir. Tener pulmones, respirar doce veces por segundo. Y sé que es imposible aunque quisiera  guardar en algún frasco de perfume El olor de mi hija. Capturarlo. El mundo es un acuario misterioso: Adoro nadar ahí. DATOS DE LA POETA : Carmen María López (Caravaca de la Cruz, 1991) es profesora universitaria y poeta. Ha participado en recitales, presentaciones de libros y talleres de escritura creativa. Es autora de los poemarios Yo también anochezco  (Premio Complutense de Literatura 2023), La madre de nadie ...

  I Pido silencio al pulso del pluviómetro, escampa árido el rictus de la raíz.  Ay cómo se clava endógena la puntería al entrecejo, se agota enteramente la duda de los lagos, la boca abierta-pez, descolocamos los muebles, abrimos las bujías  con estos codos que aristan distancia y putrefacción, cómo de inhóspito es el caldo cocido con pastillas de Avecrem, cuánto hormigón cocinas. Me pregunto dónde quedó el tacto que nombras: las vacas que oigo mugir pastan en cuatricromía a distinto porcentaje magro, en hilera láctea, frente al azúcar y el café. Un tipo con gorra bajo techo (sospechosamente conjuntado) friega el pasillo. El llanto es el ruido del vidrio que rompe un bote de zanahorias bebé, qué tipo de mundo es éste en donde se venden botes de zanahorias bebé, son tan pequeñas  y tan zanahorias  y tan caen. Los ríos de sonrisa blanqueada, innaturablemente dispuesta, sin que quede hueco al soplido. Qué fucsia es el idioma de los patos, cabe su TIC TAC en una la...