El Poema de la Semana

Tocada por el filo de la vida interrumpo el curso del azar. Soy hija de esta fábula. Patria le dicen. ¿Destino? Aprendo a corregir sabores, a buscar pozos de agua, a inventar refugios de ave migratoria. Desde mi ventana, la oración, el regateo , el curso de los días, en direcciones opuestas, prueban mi mundo. Desordeno genealogías, miro de lejos los muros del palacio, el resplandor del imperio, su voluptuosidad. De la calle llegan voces, olor a pan recién cocido, pasos que conjuran mi derrota. Vuelvo hacia el espejo. Sigo siendo la memoriosa, la que olvida. DATOS DE LA POETA : Alejandra Boero (1968, Rafaela, Pcia. de Santa Fe, Argentina). Profesora de Lengua, Literatura y Comunicación Social; poeta; gestora cultural; editora de «Gilgamesh: poesía y poéticas»; colaboradora en revistas «Cine y Literatura» (Santiago de Chile, Chile), «eXtramuros» (Montevideo, Uruguay), «La Primera Vértebra» (Lima, Perú); en «Ciclo de Poesía» organizados poe E.R.A (Escritores Rafaelanos Agrupados, 2017/201...

Tú que fuiste la imagen del buen hijo, El deleite de una noche de emperadores. Tú que concentraste la virtud del primogénito, La belleza física de un cuerpo de César. Tú que fuiste el más listo para perecer Igual que desaparecías los fines de semana Y volviste un lunes, divinizado. DATOS DEL POETA : José Toro Rosales es un poeta, comunicador y artista español nacido en Córdoba en 1981. Se formó en Ciencias de la Comunicación y Periodismo en la Universidad Autónoma de Barcelona y ha trabajado profesionalmente como reportero fotográfico y redactor en diversos medios de comunicación como La Vanguardia, ABC o El Ideal. Tras realizar un prolongado periplo personal y profesional por distintas ciudades de España, se estableció definitivamente en su ciudad natal, donde ejerce desde 2010 como profesor de Historia en Secundaria y Bachillerato, compaginando su labor docente con actividades creativas en campos como la poesía, la fotografía y la pintura. Desde joven, Toro Rosales se ha interesado p...

Uve murió una noche alcoholizado por la lluvia. Uve pensó: por la boca muere el pez. Y se ahogó bebiendo lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, Uve de traje oscuro, que a nadie dijo adiós. Se le veía siempre triste en su despacho, con la gabardina chorreando y el paraguas abierto en una esquina. Decían que era un tipo extraño, Uve, adusto, solitario, introvertido. Que sus tripas sonaban como a lluvia, que miraba de soslayo, que al caminar dejaba charcos, que atraía siempre el temporal. Pobre Uve de traje oscuro, asomado a la ventana con su calva imán de lluvia. ¿Qué no hubiera hecho por ver brillar el sol? Soñaba que se cortaba las venas y su sangre era de lluvia, que su semen germinaba en un monstruo de lluvia, que sus manos, su nariz y hasta su corazón eran de lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, de iris encharcados, de ojos de musgo y de rocío. Se fue como la espuma, como el fracaso, como el viento, con su maletín negro de lluvia y el secreto de su pena dentro, sin decir a nadie adiós. Salió ...

Danza el Cosmos al compás de su eterna sinfonía, y tú, y yo, inmersos en su rotundo ir, en incansable búsqueda del cognoscere. Perdidos acaso, entre culturas, sociedades e historia, descifrando ciencia y tecnología, empecinados entre números y letras, métodos, leyes, códigos y fórmulas de hipotéticos humanos en un mar de egos, patéticos empequeñecidos. Descifrando lo indescifrable, explicando lo inexplicable, comprobando lo incomprobable... En un diminuto planeta azul, teorizando métodos, que sigue danzando un fugaz baile armonioso, en torno a una estrella amarilla y pequeña. Somos invención, innovación de terrenal tiempo, entre ese espacio donde los relojes se pierden, por no poder medir lo incontable, fluctuando entre átomos y nubes estelares. Naturaleza humana, presumiblemente imperfecta, y tú, y yo, con nuestra agudeza prodigiosa, conductas repetitivas en cualquier época, analizando líneas sin distancia, dubitativas, locas y complejas. Bella Tierra, orilla del cósmico océano, sabia...

  I Tu muerte abrió las manos y tomó de la tierra un puñado de barro. Y me secó las lágrimas ungiéndome los párpados. Me limpié en una fuente y todo me era extraño: me veía por dentro y todo era más claro. Este mirar distinto todo              me lo ha cambiado. II Te escucho ahora, padre, con atención, con calma. Has tenido que hacer  de la tierra tu casa para que entienda bien tu constante enseñanza . DATOS DEL POETA : Manuel Pacheco nació en 1993 en Rota (España), donde vivió hasta empezar sus estudios en la Universidad de Cádiz. Uno de sus años universitarios lo pasó en Bonn (Alemania), donde tuvo sus primeros acercamientos con interés a la poesía. Es, actualmente, profesor de Inglés en institutos de Educación Secundaria y Bachillerato. Empezó a trabajar en Granada, donde escribió sus primeros poemas. Luego, ha vivido en pueblos de las sierras de Sevilla y Cádiz, y, actualmente, en Jerez. Aunque había publicado anteriormente unas obras in...