El Poema de la Semana

La vida viaja  en una gota  de agua                                 que se desliza  por el cristal  roto  de un edificio en ruinas  tras su época  de esplendor.                               Roza el filo antes de caer, dejando a su paso  la serpenteada línea  por dónde quizás se cuele  una pizca  de sol. DATOS DE LA POETA : Mercedes García Sieria (Donostia, 1973) licenciada en Ciencias Políticas y Sociología y con Máster en Escritura Creativa Universidad de Valencia.  Cuatro novelas autopublicadas , Taller de poesía de Karmelo Iribarren, también forma parte de la Asociación Libros de Artista Arteliburu21 con la que ha participado en varias exposiciones. Vicepresidenta de la Asociación 50 Céntimos Poéticos donde ha coordinado el Primer Recital Internacional de Poesía ...

Si los padres volvieran a la vida, y, entre el montón de fotos de anticuario, encontrasen los rostros de sus hijos, y viesen a personas que los tocan y que ríen del miedo avejentado con que miran los niños a la cámara, ¿qué pensarían?, ¿para esto sufrieron  partos, desvelos, trabajo y dolor? Pulcramente vestidos con la ropa  que su madre les puso aquel domingo, quizás los cinco hermanos se pregunten quién entregó un recuerdo de familia al público escrutinio de los otros. ¿Fue uno de ellos? ¿O fueron los parientes citados al reverso de la estampa: "A mis queridos tíos con cariño. La Coruña, noviembre del 50"? ¿Qué razones había para ultrajar la intimidad de los seres que quisimos? Desde el pasado, cinco hermanos miran al extraño que airea sus secretos en la asepsia presente del poema, y no pueden saber ni quién ni dónde ni cuánto ni por cuánto ni por qué. DATOS DEL POETA : Pablo Macías Partida (Arcos de la Frontera, Cádiz, 1979) es licenciado en Filología Hispánica y posee el...

  Entonces vuelve y háblame,                   dónde está tu consuelo, dónde está tu refugio.                                                                                                                                                                             L. Cohen                                                        ...

  La memoria de la piel es un aserradero cuando estalla la arena del reloj, cuando las gaviotas huellan la playa en busca de una presa verde mar tras un ejército de hormigas, atentas a sus renglones torcidos. El amor es un bastardo sin hospicio, lo sabes, yo también. Pero se acerca la hora y al otro lado de la ventana las gaviotas, blancas, afilan su chillido y azuzan el hambre con su vuelo rasante. Cierro los ojos. Tú me miras desde tu acantilado, desde él yo te miro. El silencio es inmortal en este desmoronamiento de balbuceo sin vocales, apenas una consonante. Me desahucian los besos rotos ante el espejo, las hormigas hundidas en el vaso casi vacío, su líquido oscuro derramándose, atravesando mis pulmones como un desafío. Nada tiene sentido y, sin embargo, ahí está, ahí estoy, sin ti, conmigo, inerte, materia que estalla, arena disuelta, piel con memoria. Las gaviotas son testigo. DATOS DE LA POETA : Dolors Fernández Guerrero (Barcelona, 1968) es licenciada en Filología Hispánic...