El Poema de la Semana

  Hoy es mágico el mundo: las estrellas  velan el sueño dulce de los vivos. Hay piscinas azules, bibliotecas. Las lámparas se encienden en la noche y leo las historias de lo antiguo. Miro el pelo dorado de mi madre, hilatura de sol. Y me conmueven las arrugas pequeñas de sus manos. Sé nombrar la infancia, esa palabra. Pronunciarla despacio y en los ojos me brota la alegría de existir y un pájaro en pretérito imperfecto. Excavo el fondo de mi corazón. Y venero vivir. Tener pulmones, respirar doce veces por segundo. Y sé que es imposible aunque quisiera  guardar en algún frasco de perfume El olor de mi hija. Capturarlo. El mundo es un acuario misterioso: Adoro nadar ahí. DATOS DE LA POETA : Carmen María López (Caravaca de la Cruz, 1991) es profesora universitaria y poeta. Ha participado en recitales, presentaciones de libros y talleres de escritura creativa. Es autora de los poemarios Yo también anochezco  (Premio Complutense de Literatura 2023), La madre de nadie ...

  I Pido silencio al pulso del pluviómetro, escampa árido el rictus de la raíz.  Ay cómo se clava endógena la puntería al entrecejo, se agota enteramente la duda de los lagos, la boca abierta-pez, descolocamos los muebles, abrimos las bujías  con estos codos que aristan distancia y putrefacción, cómo de inhóspito es el caldo cocido con pastillas de Avecrem, cuánto hormigón cocinas. Me pregunto dónde quedó el tacto que nombras: las vacas que oigo mugir pastan en cuatricromía a distinto porcentaje magro, en hilera láctea, frente al azúcar y el café. Un tipo con gorra bajo techo (sospechosamente conjuntado) friega el pasillo. El llanto es el ruido del vidrio que rompe un bote de zanahorias bebé, qué tipo de mundo es éste en donde se venden botes de zanahorias bebé, son tan pequeñas  y tan zanahorias  y tan caen. Los ríos de sonrisa blanqueada, innaturablemente dispuesta, sin que quede hueco al soplido. Qué fucsia es el idioma de los patos, cabe su TIC TAC en una la...

Giramos. No hacia el sol.  No hacia el centro. Solo giramos. Bajo lunas gastadas sobre ruedas sin rumbo en el vientre tibio de la repetición. Una pelota choca contra mí: ping pong y no hay mano que la detenga. No elevo cometas: suelto globos. El hilo me quema igual. Te fuiste  a buscar la forma del relámpago y yo barrí tu rastro de las sábanas. Tragué espinas como quien cena. Recogí cenizas como cartas del tarot. El mundo, ese animal ciego, me pisó la espalda  una vez más. Y aún así, sobreviví al derrumbe con la forma intacta de mi nombre. DATOS DE LA POETA : Martha Amor  (Cartagena de Indias, Colombia) es una comunicadora social y periodista con maestría en Cultura y Desarrollo que ha sido ganadora del Premio Roche de Periodismo en Salud, de la Fundación Gabo; Premio de Periodismo Semana, destacada en el premio Investiga organizado por la Universidad del Norte y Deutsche Welle. Ha publicado los libros: Todos tienen el mismo nombre (Cuentos, 2022), La Garita (perio...

ES UNA HORMIGA ANTIGUA la que trepa. Negra y leve- mente carnosa, su forma delicadísima, un jeroglifico que se escribe sobre hoja seca. Las patas ligeras pueden arran- carse, pero no se quiebran. Su poder, la insignificancia, acarrea brotes que pa- recen brotar solos en medio del asfalto, solo en medio de la irradación interminable. Es el alimento para su tribu. Para que la tenacidad se cumpla, una amenaza del  cielo, el refucilo. Las patas húmedas cargan dos veces su  peso. Trabajan sobre la tierra un ejercicio de aire. Mientras, tropiezo con el hormiguero grande. Todo prurito será ajeno. La piel del poema también es negra, ligera, mínima, tenaz, pisoteada. DATOS DE LA POETA :  Yanina Audisio (1983 en Río Cuarto, Córdoba, Argentina). Reside en Buenos Aires. Ha publicado los poemarios La noche en los perros , La boca y su testigo (Primer premio 7mo Concurso de Cuento y Poesía Adolfo Bioy Casares), Piedras, papeles, tijeras , Bajo poncho , Cielo sobre el charco , Paragüer...

Cada día de enero yo hago de mi vida un exorcismo aquí en la Polinesia, y un buzo adolescente flota azul por una perla enorme, enorme como el hambre. Varios días al año hago hermosos poemas que tratan de mi ombligo, y aquí y en Bangladesh, en Lesbos o en Bagdad, en los verdes y negros infiernos colombianos, flotan niños sin nombre, cifras que Dios ignora: tienen ojos de perro, sonrisa de otro mundo. Varias veces al día me veo envejecer frente al espejo, y aquí, junto a los templos de Bangkok, en Zaire y Palestina, aquí, en las millonarias filas de la pobreza, es un extraño el ángel de la guarda. DATOS DEL POETA :  Miguel Ángel Barrera Maturana (Granada, 1962), donde trabaja como funcionario de la Administración de Justicia. Ha publicado los poemarios De imposturas (Colección Llama de amor viva, editada por Rafael Inglada en Málaga, 1996), Las horas muertas (Premio de Poesía Miguel de Cervantes, 1998, Colección Arabuleila de Poesía, Ed. Ayuntamiento de Armilla...