El Poema de la Semana

Quiero ser vaca, nacer, crecer, morir como una vaca. Comer hierba, jugar con el musgo, perseguir el viento, caminar cuesta arriba con mis demás amigas las vacas. Ser alimento, leche tibia, diosa hembra venerada por el toro, Gran Matrona del Universo. Despertar con el sol, saltar por la pradera, tumbarme en el pasto, rumiar bajo los árboles y decir muuu , Semilla de todas las palabras. Quiero ser animal sagrado, musa fértil, Emperatriz de la vía láctea, vivir al otro lado del tiempo, ser vaca y nada más. DATOS DE LA POETA : Lilián Pallares (Barranquilla - Colombia. 1976) es escritora, poeta, actriz y creadora audiovisual. Licenciada en Periodismo y Producción audiovisual con especialidad en guiones en la Universidad del Norte, Barranquilla, Colombia. En 2017 recibió la XIV distinción ‘ Poetas de otros mundos ’ concedida por el Fondo Poético Internacional en reconocimiento a la alta calidad de su obra poética, y en el 2020 le fue otorgada la beca para ...

  Alguna vez seguiste el curso de las jaurías  guiado por aquel olor a surcos  poseído por el mareo que se derramaba   sobre la multitud.    Ciego aprendiste a morder                                     y desgarrar como los otros.    Tarde bebiste el agua de la revelación.    Mataste a los tuyos en la oscuridad  tú eras parte de lo débil que devorabas  tú, eras la presa. DATOS DE LA POETA : Mariela Cordero (Valencia, Venezuela, 1985) es abogada, poeta, traductora y artista visual. Su poesía ha sido publicada en diversas antologías internacionales. Ha recibido distinciones, entre ellas: Premio de Poesía Alejandra Pizarnik, Argentina (2014). Premio Concurso Iberoamericano de Poesía Eular Granada, Ecuador (2015). Premio de Poesía Concorso Letterar...

  Sacudiremos los zapatos de lluvia y buscaremos un lugar en lo alto para clavar las espinas de nuestra soledad. Habrá pájaros encendidos cerca del cielo y tú y yo pisotearemos descalzos todos los secretos. La luz estará cerca de unas manos que parecen oscurecerse con el paso de las horas y los niños repartirán dientes de leche y una linterna. Seremos eternamente infelices dentro del cristal y habrá noches de terror infinito besando la sien de nuestros vestidos. Nadie vendrá a abrazarnos cuando caiga el rayo sobre nuestra almohada y nuestros cuerpos destilarán el perfume de un huevo podrido o de la tierra cuando engulle demasiados muertos y los escupe. No poseeremos nada, ni siquiera el filo almidonado de un espíritu que cae. DATOS DE LA POETA : Angélica Morales  (Teruel 1970) es poeta, novelista y directora teatral.  Es Licenciada en Historia Antigua por la Universidad de Valencia y Diplomada en escritura jeroglífica, por la Facultad de Teología San Vicente ...

Y pensar que, buscándola, Gauguin fue hasta Tahití, que mi generación montó el Mayo del 68 -a ver qué primavera produjo tantos ríos de tinta (más bien tonta)-, que Billie Holiday se perdió por un túnel de borracheras, drogas y locura, algunos ingresaron en ETA, otro en los Corazonistas, muchos se embrollaron con el zen, el satori, el yin y el yang y Jaime Gil de Biedman murió de SIDA. Pensar que tanta gente no siquiera sospecha, algunos teniéndola tan cerca -y es patético ver con qué insensato rebuscamiento se la figuran-, y cómo tantos roban, mienten, asesinan o, de cama en cama, yerran toda su vida -y sí que yerran-, y que aún habrá muchos que se irán al Nepal o estudian finlandés o profundizan en el submarinismo, sólo por dar con ella. Y que esta mañana de domingo -ni siquiera resueltamente radiante, la verdad-, en un pinar tampoco extraordinario, a menos de catorce kilómetros de todas mis costumbres, yo, precisamente yo, haya ido a encontrarme -es increíb...

Que el asombro construya el mundo, que los mapas cotidianos estén surcados de aventuras, que los barrenderos no tengan nada que barrer, que siga habiendo charcos en los que meter los zapatos y hormigas que se paseen por las bibliotecas. Que todas las varitas sean mágicas, que la cabra tire al monte, que las hojas brillen, que los zoológicos cierren, que los nidos crezcan, que el sol se esconda entre las ramas, que se llene la tarde de balidos y los cuerpos de caricias. Que recuerdes el nombre de todos los seres sintientes que te regale la vida. Que no te pueda la indiferencia, la letra pequeña, la conveniencia, la injusticia, el mal ejemplo, la dureza del mundo. Que no tengas miedo a reconocer que te has equivocado. Que no levantes demasiados laberintos, que no sepas lo que es el odio, que tus únicas armas sean las dialécticas, que la policía no viva en tu cabeza, que no te callen, que no tengas que huir. Q...

Dicen amar las cosas que sin embargo cazan. Se reúnen por hábitos y profesiones. Desdeñan las cosas que no entienden y verdaderamente entienden pocas cosas. Poseen mala memoria, pero temen a la muerte y al paso del tiempo. Inventaron los relojes y la guerra. Prefieren actuar en grupo. Sus acoplamientos suelen ser banales. Se dieron una historia y una filosofía, pero lloran como niños de pecho cuando les duele un diente. Se quejan de la desgracia       y la felicidad los abruma. En algunas ocasiones cantan y bailan. Se destruyen mutuamente. Enferman muy a menudo. Se preguntan cuál es el sentido de las cosas, y, aterrados por el enigma, deciden colectivamente no pensar. Se reconocen entre sí por el color de la piel. En sus casas siempre hay espejos y relojes. Reniegan del pasado pero el futuro les da miedo. Se encierran unos a otros en prisiones. ...

CA-233 Para Jesús Sánchez Me pierdo en la carretera futura, desaparezco en la distancia que alcanzo Fernando Pessoa Es de noche, el automóvil que conduzco no es prestado y tampoco es un Chevrolet (aunque quizá detalles así a estas alturas carezcan de importancia). El saxofón que me dejaste se desliza sobre el salpicadero polvoriento, Johnny Hartman canta muy despacio y parece que no hay prisa para llegar a donde quiera que tenga que llegar. Ahí afuera, en la carretera comarcal, el asfalto solo existe cuando las luces de cruce lo iluminan, más allá todo es una incógnita, pero sé que a mi izquierda, al otro lado de la oscuridad, hay un río caudaloso que no se detendrá nunca. Esta noche, será casualidad, los dos avanzamos lentamente hacia el mar. DATOS DEL POETA : Marcos Díez (Santander, 1976), es director de la Fundación Santander Creativa (FSC), ha publicado recientemente, Combustión . No obstante, el poema de arriba pertenece a Puntos de apoyo y...