El Poema de la Semana

Uve murió una noche alcoholizado por la lluvia. Uve pensó: por la boca muere el pez. Y se ahogó bebiendo lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, Uve de traje oscuro, que a nadie dijo adiós. Se le veía siempre triste en su despacho, con la gabardina chorreando y el paraguas abierto en una esquina. Decían que era un tipo extraño, Uve, adusto, solitario, introvertido. Que sus tripas sonaban como a lluvia, que miraba de soslayo, que al caminar dejaba charcos, que atraía siempre el temporal. Pobre Uve de traje oscuro, asomado a la ventana con su calva imán de lluvia. ¿Qué no hubiera hecho por ver brillar el sol? Soñaba que se cortaba las venas y su sangre era de lluvia, que su semen germinaba en un monstruo de lluvia, que sus manos, su nariz y hasta su corazón eran de lluvia. Pobre Uve tragalalluvia, de iris encharcados, de ojos de musgo y de rocío. Se fue como la espuma, como el fracaso, como el viento, con su maletín negro de lluvia y el secreto de su pena dentro, sin decir a nadie adiós. Salió ...

 ... y la lluvia y la tarde se han hundido en el tiempo… Andrés Sánchez Robayna   Nada más hermoso  que perderme con pasos callados en una tarde de lluvia y aire breve, de azoteas plateadas y pájaros mojados, relicarios de vuelos y trinos. La lluvia es el molde de esta tarde y tiene pulso y destino.  No tienes que contar  los minutos y las gotas, los baraja la aguja insegura del tiempo quieto, indiferente, a espaldas de esta tarde, porque el tiempo gira y tiembla como la lluvia en los charcos. Es estrecha la luz esta tarde, como torre de verticales secretos o la sombra errante de las nubes, como las piedras que en la noche se acicalan y escapan de las garras de la lluvia. Habré de cerrar los postigos de mi casa  para evitar el naufragio de mis ojos, los golpes del viento y la destrucción de las palabras ahora que el tiempo se hace blando. Nos quedaremos a solas la lluvia, la tarde callada y yo. DATOS DE LA POETA : Pilar Alcalá (Sevilla, 1962). Licenciada en...

La mar que va gritando su discurso de duelo La tempestad, Felipe Benítez Reyes Un resplandor de fuego nos circunda en esa extensa playa de dorado cuerpo casi infinita ociosa y alegre igual que la niñez una algarada de color en julio y de veraneantes donde el descanso bebe palabras frente al mar al son de un aire de Poniente que contonea las sombrillas y veloces los correlimos juegan en la arena ojalá su recuerdo nos reconforte ahora que el invierno nos señala con gesto taciturno DATOS DE LA POETA :   ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ.  Licenciada en Derecho por la Universidad de Sevilla y en Teoría de la  Literatura y Literatura Comparada, Diplomada en Estudios Avanzados (DEA),  Postgrado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Formó parte del  consejo editorial de la revista www.Ensentidofigurado.com durante varios años.  Actualmente pertenece al Consejo editorial de la Revista digital Disidentes.  Crítica literaria, profesora de talleres de p...

Es mi Parque y nunca jugaré esas flores rojas son de otros mi Parque ya pasó. La roja flor nueva cierra mi camino ¡tiempo de mi vida sin Parque! En mi mano brilla la flor amarilla de un tiempo de nostalgia. Cuerpo sin sensaciones infantiles perdido en no sé dónde. Invernales ojos que el balanceo de los árboles no vieron, ya no quiero guantes ni bufandas, ¡todo pasó! Labios que no besaron tus aguas tierra que no tocó mis manos, balanceos que no me balancearon, amigos que no encontré. Tiempo de mi vida sin Parque ¿dónde estás? te he perdido.   DATOS DE LA POETA : María José Mures (Córdoba, 1970)  Es poeta y  profesora especializada en Pedagogía Terapéutica y habilitada por Educación Infantil por la UNED. Tiene  un máster en logopedia en “Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla” por la Universidad Politécnica de Cataluña. Desde pequeña se siente atraída por las letras, escribe su primer poema con doce años, poema que fue premiado en el Instituto en dond...

  Aquest paisatge mut que t’enmiralla gronxa el sentit d’una realitat vençuda. Amb gest endolcit, ofega el tronc escapçat de l’olivera, allà on arrelava la malura. Vida que ve, saturant l’interior de cada cosa.     Este paisaje mudo en el que te reflejas mece el sentido de una realidad vencida. Con gesto amable, ahoga el tronco talado del olivo, allí donde enraizaba el mal. Vida que llega, saturando el interior de cada cosa.   DATOS DE LA POETA :  Susanna González Turigas (Hospitalet de Llobregat, Barcelona, ​​1963). Licenciada en Filosofía por la UB. Ha publicado Foranies (Témenos, 2017) y Totes les veus (Témenos, 2019). Ha participado en los libros colectivos La terra sangra. El 1 de Octubre de los poetas (Albí, 2018), Red de versos. El paraguas de Joan Brossa (Papeles de Versàlia, 2020) y Mujeres, árboles y poesía (Voliana Edicions, 2021). COMENTARIO : La vida cansa. Leer, no tanto. Y leer poesía no debería cansarnos nunca. Sobre todo, si los po...