El Poema de la Semana

Un bebé destetado comienza a toser sangre y todos asintiendo porque nadie aquí ama, pero yo que te amo: hoy voy a sacarte al parque, vida mía, para que veas que el mundo existe, vida mía, para que aprendas a ser un niño-vida, mía-mor, para que huyas si hay gente mala, amor, para que entiendas que todos te observan pero que no pasa nada, mi amor es tuyo, también, y si te miran no mires de vuelta; es importante: hay gente mala por las calles, vida extraña, se extraña la gente que te mira sufriendo vida, una vida flaca, la gente es indiscreta, vida flaca, la gente camina, vida, como en una red social: flaqueando, súbitos, egoístas, odian; la gente, hay que sobreponerse a la gente (no nos que…), (son como no-so-) -bre pon te.   Todos pensamos que ibas a morir cuando tosiste toda aquella sangre, destetado por siempre en la crueldad, dijeron: “hemos matado al último bebé”; pero tú sorprendiste con tu vida y yo no debo ya seguir pens

El grito es un disparo violento y homicida que traspasa los vidrios y se instala, culpable, en las casas ajenas y en los baños mojados. Se oye ladrar un perro por el patio de luces. El miedo va creciendo como una enredadera. Trepa por el cerebro, agarrota las manos, invade la conciencia sin hacer prisioneros sin preguntarse nunca el porqué de las cosas. Llueve sobre la piel y el corazón se encoge porque un beso se ha muerto y nadie llora. Se secaron los ríos. La cama es un desierto donde habitan serpientes y ocultos alacranes. Alguien la está mirando con desprecio infinito. Tras el espejo acechan cañones recortados. Ella flota perdida en un planeta oscuro donde todo navega sin rumbo, a la deriva.   DATOS DEL POETA : Julián Alonso (Palencia, 1955) es un autor multifacético con una amplia gama de actividades en el ámbito cultural y artístico. Aunque licenciado en Geografía e Historia, destaca especialmente en su faceta como poeta y autor experimental. Su participación en programas de r

Al madrugar un día, en la hora fronteriza, cuando enciendo la lámpara, descubro la invasión. Están por todos lados y me escrutan, relucientes y negras, hermosas a su modo subterráneo. Entonces, ¿qué me pasa? Desenfundo y empiezo a ametrallarlas con el insecticida, una por una, a bocajarro, sordo a mi instinto de paz, mi presunción de hombre dialogante, el miedo a envenenarme envenenando. Acabo y, solo entonces, poco a poco, voy volviendo a ser yo. Ante mí, sobre el campo de batalla, reina el silencio, apesta con su perfume aséptico la muerte. Me noto el dedo índice mojado y sé que aunque me lave y enjabone no borraré el estigma. Los campos de exterminio, las matanzas de indios, japoneses e iraquíes, desde la Iliada al videojuego último, empezaron así, con este mismo impulso de un humano que siente repugnancia, un miedo indigno, y se aferra frenético al gatillo creyendo que es la mano de mamá. DATOS DEL POETA :  Arturo Tendero (Albacete en 1961) es periodista, escritor y crítico literar

Cuando era niño y quería ser un héroe todo era muy fácil. En la tele los comanches eran los malos los alemanes eran los malos y después los rusos eran los malos. Una muchacha rubia y sudafricana me contó bajo la luna añil de un verano patagónico que los blancos eran los malos y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago como un fuego blanco. Un viejo de donosti me explicó que los españoles eran los malos. La hermana de otra chica que supuestamente trabajaba en nueva york limpiando escaleras en las torres gemelas sabía que los árabes eran los malos y cuando cae una bomba en gaza los palestinos no dudan de que los israelíes son los malos. Cuando me hice trotsquista los estalinistas eran los malos cuando robaba coches los policías eran los malos ahora que publico novelas los cabrones que venden millones de ejemplares son los malos. Sigo queriendo ser un héroe pero por favor que alguien me diga antes de que sea demasiado tarde dónde están quiénes son y si es que existen de verdad los b