El Poema de la Semana

Dejaré este mundo más sucio y codicioso de cómo lo hallé. Esta es la primera verdad que debéis saber: hemos venido a quebrar la Tierra. Nosotros hemos venido a llenar los mares, de plástico; las playas, de muertos; los cementerios, de mujeres. No era nuestro propósito, pero nos seduce esa sangre, los gritos, el llanto, el quejido rudo y bronco de los mataderos.   Hace unos meses vi un documental sobre la Antártida. Me alivia ese frío: la inmensidad blanca y silenciosa de los polos. En la escena, más de cien mil morsas se hacinan en una playa de la costa nororiental de Rusia desposeídas de su territorio de hielo. Un paisaje abrumador de cuerpos amontonados formando una vasta pradera que perturba por su extraña composición. Algunas reptan por el acantilado que nace al pie de la playa. Ochenta metros de fragosa aventura para tener espacio. Luego, el hambre les araña las entrañas y comienzan el descenso de una altura que nunca debían habe...

  Aquellas escaleras me llevaban directa al paraíso… No recuerdo la fecha, pero sí la emoción y el gozo inenarrable, casi el trance, cuando yo descubrí, por vez primera, cifrados entre letras de alfabeto, misterios del saber de todo tiempo puestos así, a mi alcance, sin límite ni precio, y ese silencio casi religioso que teletransportaba, burlando a los relojes, como si fuera alfombra de Aladino, en reencarnaciones instantáneas en la piel de papel de los protagonistas  de miles de relatos y poemas. Pequeñas lamparillas de concentrada luz delimitaban mundos habitados  de un reino de utopías que morían al cerrar el volumen devuelto acto seguido a su cárcel sin dueño, a la espera de encontrar otras manos que obraran el milagro de volverle a dar vida, y así recuperar esa intangible magia que guardan en sus pliegues las palabras, poderoso instrumento con facultad a una de matar y sanar. ¡Bendita seas por siempre oh, Tú,...

Si faltan los besos de tus palabras,  que no sobren las razones de tus motivos,  en esa plenitud del intelecto,  que tampoco se acobarden los emblemas de experiencias aún no acontecidas,  si la saciedad de ese momento se dispara,  pusilánime, en la comisura de tu ombligo.    Que no falten,  que no se disparen los besos sin sonido,  el de mis labios hechos tuyos.  Que no se acobarden los tuyos siendo míos,  los besos, escondidos. Siendo nuestros.    Si faltan las palabras en tus besos,  se quedan sin sonidos,  sin muecas, sin miedos.    Si faltan los sonidos en tus besos  se amordazan sin sentido,  las palabras, sin gemidos, quedan huecas.  Sin motivos.    Que no falten los ecos… Que no sobren los sonidos…  Que no teman los ardientes pensamientos,  que los retenga el conocimiento,  que los manifieste la razó...

El aire es allí diferente, está erizado todo por una corriente que no viene de este o aquel texto, sino que los enlaza a todos como un círculo mágico. El silencio es allí diferente. Todo el amor reunido, todo el miedo reunido, todo el pensar reunido. Casi toda la muerte, casi toda la vida y, además, todo el sueño que pudo despejarse del árbol de la noche. Y el sonido es allí diferente. Hay que aprender a oírlo como se oye una música sin ningún instrumento. Algo que se desliza entre las hojas, las imágenes, la escritura y el blanco. Pero más allá de la memoria y los signos que la imitan, más allá de   los fantasmas y los ángeles que copian la memoria y desdibujan los contornos del tiempo, que además carece de dibujo, la biblioteca es el lugar que espera. Tal vez sea la espera de todos los hombres, porque también los hombres son allí diferentes. O tal vez sea la espera de que todo lo escrito vuelva nuevamente a es...

YO SOY LA OTRA. Tú eres yo misma: esa parte de mí que se me rebela, que expulso lejos y que vuelve a mí hecha deseo, canto y palabra. Hecha deseo, canto y palabra te miro. Yo soy tú misma. No me reconozco: soy la otra . DATOS DE LA POETA :  Maria Mercé Marçal (Barcelona, 1952-1998). Poeta, traductora y narradora. Se dio a conocer en el año 1977 con el libro de poemas Cau de llunes (Premio Carles Riba 1976). Ha publicado diversos poemarios como Sal oberta (1982), La germana, l’estrangera (1985) o, el último de ellos, Desglaç , que recoge su obra poética entre 1984 y 1988. También publicó la novela La passió segons Renée Vivien , (Premio Carlemany 1994), que obtuvo el premio Serra d’Or y el Joan Crexells. Ha traducido al catalán obras de Colette, Ajmátova, Tsvetáieva,Yourcenar y Leonor Fini. COMENTARIO : Tiene esta autora catalana unos versos en Cau de llunes que me encantan. Dicen así: " Al azar agradezco tres dones: haber nacido mujer,/ de...

Descubrir en otro la palabra precisa, la desolada materia del sueño, inmóvil, fija sobre el papel. Palabra que nombra fantasmas pero también llamaradas de vida y -al fondo- el eco del mar, su perdurable presencia momentánea, olas y horas, sílabas y símbolos. Todo lo que nos queda, todo y nada: juegos para aplazar la muerte. DATOS DEL AUTOR:  Juan Luis Panero nació en Madrid en 1942. De profesión editor. Ha obtenido, como poeta, el Premio Ciudad de Barcelona 1985 con Antes de que llegue la noche y el I Premio Fundación Loewe en 1988 con Galería de fantasmas . Existe en Tusquets una Poesía Completa (1968-1996) , muy recomendable, que es la hemos utilizado para esta ocasión. COMENTARIO:  Sirva este poema como despedida para la RED DE BIBLIOTECAS ESCOLARES DE SEVILLA de la que he formado parte en la LÍNEA 1 de dicha red. Hubiera sido más fácil poner un poema de Borges al respecto, pero encuentro que el de Juan Luis Panero, también queda refl...