El Poema de la Semana

  “De mar a mar” hemos oído una voz pura cuyas últimas sílabas son ya secreto del agua.  “De Mar a Mar” hemos visto huir un cuerpo que llevaba un tesoro para la muerte. Homenaje al Poeta Feliciano Rolán Federico García Lorca - 1935 Me habita la NÁYADE del agua, en pulso de mi fuente; manantial de “Lerna”, inframundo de una Granada desgranada que no es otra que ésta vega que me pausa el camino desde sierras. En éste verde lago de letras, escritas entre cipreses y álamos, en puertas de vegas y tierras, ante el guardián de los versos; sagrada guarida de poetas. Me habita la dulce NÁYADE , en constelación del tiempo andante: Aretusa , hija de Arcadio y Artemisa, hipérbole rodante Hermana de Hidra   y maestra de Quimera. Después, ONDINA en curso del orbe en el cruce de horizontes hasta el rizo de la ola, donde por voz del agua soy NEREIDA. Aquí, un canto bajo la luna iluminada por el astro, voz con miel en cántaros guiada por un hipocampo, hasta el otro lado del mar para t...

No tengo a nadie a quien rezar, pero sí tengo a quien decir ‘te necesito’. Pensaba esto en el camino de regreso: varias horas cruzando el océano, varias horas comiendo galletas de fresa en París, varias horas mirándote mientras duermes, dan para mucho. Dan para demasiados sentimientos como hormigas subiendo y bajando por los párpados de mi jet lag. Así me imagino la palabra amor, y la palabra sueño, y el verbo envejecer. Así, así me entretengo repasando tus afiladas cejas mientras la noche de Barcelona es diamante, y en su cielo no hay nada salvo dos lunas a la que no sé rezar. DATOS DE LA POETA : Luna Miguel ( Alcalá de Henares el 6 de noviembre de 1990), vive en Barcelona desde 2011.  Trabaja como editora en Penguin Random House. Como periodista, sus artículos y columnas han aparecido en medios como  El País, eldiario, El Cultural, Público, S Moda, Mercurio, RTVE  o  Quimera .  Ha publicado los libros de poesía  Estar enfermo ...

Volver al desierto. Para que no se me hunda la cabeza en el fango de mi almohada. Volver al desierto. A su nada tan antónima del vacío: ala de mosca, huella lagarta, penca azul de agave. Lanzarme sin mirar a su desquiciada paleta de luces candentes engendradas entre hikuris y palmas. Ese desierto que pare y entierra luz a todas horas. Estrujar su silencio y ahogar en él los gritos que no me atrevo a lanzar en esta habitación quebrada de angustia. Entregarme a la línea horizontal del horizonte -sedante, hermosa-. Una raya firme e innegable que pone límite -como conteniéndolo- al vómito desbocado, a la clavícula tiritante, a la respiración mínima. Volver al desierto para que me acune enterrada muy al fondo de sus montañas lilas. Para que me arañe hasta sangrar, hasta que la lengua me sepa a arena de tanto masticarlo. Volver al desierto para dirigir mi coronilla al cielo y mis talones a la tierra. Mirar a las cuatro, o a las sesenta y cuatro direcciones, y de tanto mirarlo, v...

Detrás de tanta noche hereditaria un hombre mira el mar de espaldas a lo vivo. Confía en la aventura de no tener delante más párpado que el agua. Es alguien asomado a su extremo más mortal, donde todo se libera de sentido. Un hombre ya sin gozo ni trofeo. Un hombre con la voz desordenada, con la piel de muchos años como un alcohol fingido. Está mirando el mar donde el mundo no merece más pretexto. Es uno de nosotros, visible en lo invisible. Un cuerpo con sus glóbulos, su prodigio, su sonido, con su verdad que llega a oírse. Un hombre sabiéndose irreal cuándo aún se siente cierto. Un hombre ya implacable, con su estatura de fiebre, con su atlas de espumas, con la vida un poco aparte y derramando olvido. Es exactamente así: Pues cuando un hombre observa el mar amplía la nostalgia de sí mismo. DATOS DEL POETA : Antonio Lucas (Madrid, 28 de diciembre de 1975) es un poeta y periodista español. Licenciado en Ciencias de la Información. Desde 1996 t...

CA-233 Para Jesús Sánchez Me pierdo en la carretera futura, desaparezco en la distancia que alcanzo Fernando Pessoa Es de noche, el automóvil que conduzco no es prestado y tampoco es un Chevrolet (aunque quizá detalles así a estas alturas carezcan de importancia). El saxofón que me dejaste se desliza sobre el salpicadero polvoriento, Johnny Hartman canta muy despacio y parece que no hay prisa para llegar a donde quiera que tenga que llegar. Ahí afuera, en la carretera comarcal, el asfalto solo existe cuando las luces de cruce lo iluminan, más allá todo es una incógnita, pero sé que a mi izquierda, al otro lado de la oscuridad, hay un río caudaloso que no se detendrá nunca. Esta noche, será casualidad, los dos avanzamos lentamente hacia el mar. DATOS DEL POETA : Marcos Díez (Santander, 1976), es director de la Fundación Santander Creativa (FSC), ha publicado recientemente, Combustión . No obstante, el poema de arriba pertenece a Puntos de apoyo y...