El Poema de la Semana

El álamo alamea el peral y sus hijillas (qué frutillas) estos arbolitos por su nombre Sus sombras no es nombre no me cubren entonces cogí la manzana (lloraba y lloraba) hendí incisiva incisivos sobre la fruta la humedad de la fruta el rabillo en la tierra sus semillas en la tierra y de ella nacieron hectáreas de colores (qué colores) Pensé en la tilde de álamo y luego pensé que álamo puede venir de alma o al menos se asemejan Que por allí vienen los petirrojos tan dulces y orgullosos que se comen las bayas que planté y me dejan sola sin hijillos Entonces mi nombre se agranda me cubre como sombra como un campo de secano como el sol en el secano Es mi vientre esta llanura y digo ¿de qué manera decirte? Ya en la urbe me animo me agito nerviosa y te observo La cascada del grifo me convierte en lo que soy pues ¿quién soy? Creí que bajo la luz mis árboles crecerían que bajo la luz crecerían alto que bajo la luz más fulgorosa se elevarían pero qué va no crecen yacen calcinados sin

PERSPECTIVA Siempre hay una geometría compleja en la nada. Quizás: paciente espera, aprendizaje consciente, instintiva inspiración hasta descubrir la idea. Y, después, esa idea, se define, poco a poco en soporte, línea y forma. Realidad plástica del pintor. Convencido, eso sí, de la utilidad de la belleza. Entonces, esa nada primigenia se viste de poesía. Y los ojos aplauden. Y las manos miran el lienzo de otro modo: con perspectiva. EPICENTRO En el centro de mi alma hay un círculo negro agujero troncocrónico, para concretar. Meto el dedo buscando el dolor, viajo por la linde íntima, en concéntricos calculados. Excavo, martirio de golpes secos, calientes, perpetuos... Busco una salida, una huida una entrada, una llegada. Igual todo me sirve: puerta, arco, vaivén, encuentro, paso. ¡Voy y vengo! Salgo y entro. A veces, si miro al suelo,  veo mis pies y tus pies llenos de cicatrices, buscándose. DATOS DE LA POETA : Olga RT (Madrid, 1976), comenzó a escribir a edad muy temprana. Su primer

El ángel de pasión dejó tu casa con un desorden tal que no sabías por dónde comenzar: copas vacías, ceniza por doquier. Y su amenaza rotunda de carmín: “En la terraza te aguardo. Un beso. Adiós”. Tú conocías la forma de cumplir sus profecías. Temblaste al recordar: “Todo lo arrasa un ángel si al partir te sobrevuela”. Te diste apresurado a la tarea de hacerla remontar por tu memoria, sus manos en tu piel, su duermevela. Pensaste: “Si es amor, pues que así sea” y fuiste a abrir la puerta giratoria. DATOS DEL POETA : Jorge Valdés Díaz-Vélez (Torreón, Coahuila,  1955) es escritor y diplomático mexicano. Autor de numerosos libros de poesía publicados en México, Cuba, España e Italia. Entre otros:  La puerta giratoria  (México, Joaquín Mortíz-Planeta, 1998/ Verdehalago, Colección La Centena, 2006);  Jardines sumergidos  (México, Colibrí, 2003);  Tiempo fuera   (1988-2005)  (Universidad Nacional Autónoma de México, 2007);  Los Alebrijes  (Madrid, Hiperión, 2007);  Qualcuno va  (―Ed. bilingüe

Girando en círculos con los ojos vendados: pero lo que buscáis no está nunca allí, lo que buscáis está en esas canciones que entran por una pequeña oreja salen por una pequeña boca entran por otra oreja y salen por otra boca haciendo moverse a un ritmo único los millones de brazos, los millones de combas, los millones de palmas y de corros. Esas son ¡ay, ay!, lairón, lairón, las palabritas que os vienen de los muertos. Ellas no son la forma del amor, no, son la forma de su reconocimiento. DATOS DE LA POETA : Sandra Santana (Madrid, 1978), poeta, traductora y profesora de Filosofía en la Universidad de Zaragoza.  Es autora de los libros de poemas  Es el verbo tan frágil  (Pre-Textos, 2008),  Y ¡pum! un tiro al pajarito (Arrebato, 2014);  Marcha por el desierto  (Pregunta Ediciones, 2004/2020) y La parte blanda (Pretextos, 2020), así como del ensayo  El laberinto de la palabra. Karl Kraus en la Viena de fin de siglo  (Acantilado, 2011; Premio Ciudad de Barcelona). Como traductora ha real