El Poema de la Semana

No tengo a nadie a quien rezar, pero sí tengo a quien decir ‘te necesito’. Pensaba esto en el camino de regreso: varias horas cruzando el océano, varias horas comiendo galletas de fresa en París, varias horas mirándote mientras duermes, dan para mucho. Dan para demasiados sentimientos como hormigas subiendo y bajando por los párpados de mi jet lag. Así me imagino la palabra amor, y la palabra sueño, y el verbo envejecer. Así, así me entretengo repasando tus afiladas cejas mientras la noche de Barcelona es diamante, y en su cielo no hay nada salvo dos lunas a la que no sé rezar. DATOS DE LA POETA : Luna Miguel ( Alcalá de Henares el 6 de noviembre de 1990), vive en Barcelona desde 2011.  Trabaja como editora en Penguin Random House. Como periodista, sus artículos y columnas han aparecido en medios como  El País, eldiario, El Cultural, Público, S Moda, Mercurio, RTVE  o  Quimera .  Ha publicado los libros de poesía  Estar enfermo ...

Vengo a ser testigo de un milagro, la resurrección de las palabras emergiendo del mar con ansias de justicia.   Vengo vestida con el disfraz de la penumbra para escuchar el murmullo de las cosas que habitan en cada casa de madera y chapa.   Pensamientos prohibidos que llegan a la orilla y mecen la basura que vomitan. No hay caminos de conchas ni arena transparente sólo plástico fino y grasa de motores como una capa más sobre la tierra, como una mascarilla que ahoga a las gaviotas y envenena a los niños que salen a buscar erizos en las rocas.   Vengo a ser testigo de las contradicciones con las que fraguan el cemento de los grandes edificios que nunca se terminan y acaban cobijando en sus rincones las venas de los chicos que se inyectan escamas de serpiente triturada.   Vengo a desesperarme porque no encuentro a Dios en la miseria. DATOS DE LA POETA : Ana Merino (Madrid, 1971), Licenciada en His...

ME ENCANTA DIOS Me encanta Dios. Es un viejo magnifico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega. Y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna y nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe de las manos. Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero eso a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida sea para siempre. Ahora los científicos salen con su teoría del Bing Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes. A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el ...

Tus palabras sublimes reflejan tu dolor, van calzadas incluso en el verano con unas plataformas de filo muy agudo, y no te das cuenta de que soy más transparente que tú, que tus progenies tan cultas y profusas, que tus ardientes hielos y hogueras escarchadas que se apretujan, velan y bailan un oxímoron exagerado, como tu código de barras. Y yo, tu dios, tu verbo, no sé para qué sirvo si todos los humanos me culpáis de vuestras penas. Ser dios es aceptar las palabras de poetas que son como un pan ácimo, plano, desprovisto, es recibir lo que cada escritor me vomita, su no entender la vida, sus tejidos, su piel. Y yo no puedo hacer nada más que recogerlo, recoger tus fantasmas, tu reloj, vuestras bocas, y haceros creer que puedo ordenar vuestro caos y pintar de cualquier color la amapola mustia. Qué ingenuos los humanos, como si yo existiese... DATOS DE LA POETA: Marisol Huerta (1954). Su obra ha visto la luz en las revistas Otras palabras , La bolsa de pipas , Los cuadernos del matemát...

A los amantes de las bellas letras Hago llegar mis mejores deseos Voy a cambiar de nombre a algunas cosas. Mi posición es ésta : El poeta no cumple su palabra Si no cambia los nombres de las cosas. ¿Con qué razón el sol Ha de seguir llamándose sol? ¡Pido que se llame Micifuz El de las botas de cuarenta leguas! ¿Mis zapatos parecen ataúdes? Sepan que desde hoy en adelante Los zapatos se llaman ataúdes. Comuníquese, anótese y publíquese Que los zapatos han cambiado de nombre : Desde ahora se llaman ataúdes. Bueno, la noche es larga Todo poeta que se estime a sí mismo Debe tener su propio diccionario Y antes que se me olvide Al propio dios hay que cambiarle nombre Que cada cual lo llame como quiera : Es es un problema personal.  Reseña biográfica Nicanor Parra : Poeta, cuentista y ensayista chileno nacido en San Fabián de Alico, en 1914. Aunque perteneció a una sencilla familia campesina, heredó de sus padres una gran sensibilidad artística. Despué...