El Poema de la Semana

  Busco  silencio Y encuentro palabras. Cierro los ojos Y me convierto en luz. Me quedo aquí, en quietud, contemplo, me llega la gracia, la lluvia. Quiebro mi corazón, lo abro  Y llega el universo. Danzo, y llega la eternidad a mis días. Salgo hacia lo lejos, me pierdo  Y así me encuentro, reboso. Mis ojos se detienen, se entretienen  no miran al frente. Me dijo el hombre sabio desde su saber sin tiempo: No te acurruques en lo pequeño  de tus deseos. Sal. Mírate en otros seres, No esperes, haz. No sueñes, despierta. DATOS DE LA POETA : Ángeles Peña Rodas nació en Madrid en 1965. En 1980 se muda con su familia a Sevilla y en 1996,  se traslada a vivir en Marchena donde reside hasta el día de hoy. Desde el año 1996 trabaja como profesora de filosofía, aunque anteriormente trabajó como locutora de radio en distintas emisoras locales de Sevilla y como reportera en EUROPA PRESS ANDALUCÍA. A Ángeles le gusta mucho  dar clases de filosofía así como, de ...

At lunch not a word is allowed to be spoken. I think our whole school system is broken. There are no mirrors to see our reflections. So it's hard to fix our imperfections. Every day a teacher disappears. Is it from theft or out of despair? There’s not enough money for paper or paths. Nobody smiles and nobody laughs. You won't see a wall that's not chipped. Even the paint is trashed and ripped. Every day I endure this stuff, yet my parents don’t think I've had enough. LA ESCUELA ROTA En el almuerzo no se permite una palabra.  Pienso que el sistema escolar está roto. No hay espejos donde podamos vernos.  Así es difícil arreglar nuestras imperfecciones. Cada día desaparece un profesor.  ¿Es por robo o por desesperación? No hay suficiente dinero para papel ni aceras.  Nadie sonríe ni tampoco se ríe. No verás una pared que no está desconchada.  Hasta la pintura está raspada y hecha trizas. Todos los días aguanto estas cosas,  sin embargo mis padres no c...

No quieres que acabe el verano, te duele que mengüe cada día la limosna de tus vacaciones.   Pero a tu hija la pondrás dentro del cesto un lunes cualquiera de septiembre; en ese cesto, de donde cogen los esclavos, se mantendrá fresca por más tiempo.     Cuando madure y la coloquen en la mesa, dentro unos cuantos años, convertida ya en becaria sonriente, quizá no le den ni vacaciones. No tendrá, como tú, que contar con pena los días que le quedan para volver al trabajo. Así su vida será más fácil.   Y su correa aún más corta que la tuya. DATOS DEL AUTOR :  Antonio Revert Lázaro. Nacido en Granada (aunque se crió en Alicante), reside actualmente en Santa Cruz de Tenerife. Es licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid, con especialidad jurídico-empresarial CEU-San Pablo. Pertenece al cuerpo superior jurídico del Estado de Letrados de la Administración de Justicia (anteriormente llamados “secretarios judiciales...

  Escribir: hacer fuego, conservar el fuego, entregarse al fuego,  entregar el fuego; irse. DATOS DEL POETA :  José García Obrero nació en Santa Coloma de Gramenet (Barcelona) en 1973 y reside en Córdoba desde 1997.  Es autor de Un dios enfrente (La Garúa, 2013); Mi corazón no es alimento (Ediciones En Huida, 2014);   La piel es periferia (Visor, 2017), que le valió el premio Ciudad de Burgos, y Tocar arcilla al fondo (La Isla de Siltolá, 2021). Ha traducido Mal (Valparaíso, 2015) y la antología Penumbras (Godall, 2019), del poeta catalán Jordi Valls. También ha elaborado, junto con Elena Román, la antología bilingüe Joven poesía de los Países Catalanes / Jove Poesia dels Països Catalans (La Manzana Poética, 2020). Forma parte del equipo de redacción de la revista Caravansari y es colaborador habitual en el suplemento cultural Cuadernos del Sur , del Diario Córdoba.  COMENTARIO : La importancia de la educación la reconocemos, normalmente, muy tarde. Re...

  Un joven profesor entra en el aula, descuelga los percheros donde se orea el frío y mira cómo un rastro de luz resbala sobre los pupitres sin          nombre y cubiertos de polvo. Sin explicar cómo ni por qué, se desbordan los límites de un paisaje incompleto y cíclico, mientras él pone en orden experiencias y pensamientos. Después se acerca a una ventana. El sol entre los álamos le trae a la memoria las estrellas encima de las olas, el salitre y los ojos de su hija al descubrir el mar, la misma niña que hoy le ha hecho sentir, de nuevo, los nervios del primer día de clase. DATOS DEL POETA : Francisco Onieva (Córdoba, 1976). Es profesor de Lengua Castellana y Literatura en el IES Antonio María Calero de Pozoblanco. Ha publicado cuatro poemarios: Los lugares públicos (aparecido como cuaderno en 1998, corregido y ampliado en 2008), Perímetro de la tarde (Rialp, 2007; accésit del Adonáis), Las ventanas de invierno (La Oficina ediciones, 2013; Premio ...

Ven, te lo suplico, no me arrojes medio segundo de mirada indiferente. Ven, te lo ruego, déjame mostrarte todos los mundos que he hecho nacer solo para ti. Ven, líbrate de la asfixia, busca entre tus venas, no entre tus pensamientos. abre tus grietas, porque la vida es demasiado seria y el placer el la única memoria que nos queda. Ven, gírate hacia este horizonte, percibe cómo mis muevas rozan lo estúpido solo para ganarte un instante más, y que así descubras en mí otro hogar, otra esquina donde el tiempo sea un tesoro. Ven, deshaz tus pasos, déjame usar tus uñas como embarcadero, déjame sentir tu sonrisa desde la nuca, permíteme ser el parasol de tu sombra. No pido más que ser la sorpresa agradable de aquel rato, la física cuántica más inmediata y fugaz. Me conformo con ser uno de tus descansos, una de tus tantas sonrisas diarias. Ven, aunque no sé si aquí serás feliz, pero al menos tendrás a alguien junto a ti...

Considerad, muchachos, este gabán de fraile mendicante: soy profesor en un liceo obscuro, he perdido la voz haciendo clases. (Después de todo o nada hago cuarenta horas semanales). ¿Qué les dice mi cara abofeteada? ¡Verdad que inspira lástima mirarme! Y qué les sugieren estos zapatos de cura que envejecieron sin arte ni parte. En materia de ojos, a tres metros No reconozco ni a mi propia madre.  ¿Qué me sucede?–¡Nada! me los he arruinado haciendo clases: la mala luz, el sol, la venenosa luna miserable. Y todo ¡para qué! para ganar un pan imperdonable duro como la cara del burgués y con olor y con sabor a sangre. ¡Para qué hemos nacido como hombres si nos dan una muerte de animales! Por el exceso de trabajo, a veces veo formas extrañas en el aire, oigo carreras locas, risas, conversaciones criminales. Observad estas manos y estas mejillas blancas de cadáver, estos escasos pelos que me quedan. ...