El Poema de la Semana

  Profe, tú tienes pinta de tener mucho mundo interior             (Comentario de una alumna de 2º de ESO)   Se vende, se traspasa, se alquila mundo interior perfectamente reformado en zona bastante egocéntrica. Son un total de 39 metros inútiles bien amueblados de preguntas raras, dos pasillos largos para la ansiedad, dormitorio ideal para perturbadores sueños y amplio trastero de vidas imposibles.   Incluye todas las facilidades: sangriento trauma de infancia, pánico a la muerte instalado en todas las habitaciones y discapacidad afectiva renovable cada año. Situado en calle Angustia Existencial número ay no dispone de ascensor al más allá, pero sí muchas posibilidades de escribir algún poemita.   Aunque todas las ventanas dan al interior de la autocompasión, algunas noches la vecina de al lado abre la ventana de una sonrisa mitológica y entonces, solo entonces, tiene vistas.   DATOS DEL POETA : Miguel...

  Este mundo, el mismo para todos, no fue creado por dios ni por hombre alguno, sino que siempre fue, es y será, un fuego eterno, que se enciende y se extingue según medida Heráclito De niños aprendemos el amor. Nos dicen que este cuerpo necesita otros cuerpos, el fuego del abrazo en que se funden el mundo y las rutinas; nos cuentan que palabras como familia, hogar o territorio entretejen los sueños y los huesos; nos hablan del pasado, animal mitológico; y en las fotografías conocemos historias olvidadas que recuerdan los padres y nos enseñan cómo se alimenta un incendio. De niños aprendemos la dureza del suelo y los cimientos, la pervivencia de lo humano y su memoria; nos hablan de un testigo, de la infinita permanencia del fondo y sus razones; nos dicen que el mundo es un equilibrio, una tensión polar según medida, que una piedra se apoya en otra piedra y debajo el sentido —una tortuga inmensa y confortable— nos aleja del vértigo, del terrible temor de estar sobre el abismo. De n...

Adolescente fui en días idénticos a nubes Luis Cernuda   Parecías flotar sobre las cosas, ligeros los pies, el corazón roto y recompuesto en cada estación, a cada paso.                 Transparente, el mundo se ofrecía voraz ante tus miedos, como primera caricia incendiaria.   Pisabas suelo y cielo envuelto en una llama de pureza que no se consumía. Eran tus ojos rayos que limaban las durezas del mundo.   Ignorabas que es siempre                más dura la caída.  DATOS DEL AUTOR : Pedro Sánchez Sanz (Sevilla, 1970) es Licenciado en Filología Inglesa por la Universidad de Sevilla, se dedica a la docencia en Jerez de la Frontera. Ha publicado una colección de relatos, Huidas imposibles (Ed. Premium, 2011), por   uno de cuyos relatos recibió el Premio Internacional Platero de Relato, del Club del Libro en Españ...

Cuando nos vamos, cuando dejamos otra vez los muros como los tuvimos, siempre queda algún clavo de ellos en un rincón o un estropicio que no supimos resolver FABIO MORÁBITO   Lo primero en trasladar siempre es la vajilla de Navidad. Envolvemos las copas de cristal con periódicos antiguos, reciclamos el pasado y me imagino que sí todos nos mudásemos alguna vez, las imprentas no cerrarían.   Después cargamos las enciclopedias, los libros de las estanterías, la ropa que ya no nos ponemos o los utensilios de cocina. Vaciamos la casa poco a poco, con mimo, para que no se dé cuenta que nos vamos y esta vez no volveremos.   Desalojamos muebles, cajones y camas. Lo último siempre son nuestras cosas, las separamos para luego no confundirlas. Dejamos alguna mochila y las cosas del trabajo, de la Universidad, porque da igual la mudanza, hay que seguir trabajando, estudiando como si nada de esto fuera cierto.   Después de tantos años hemos aprendido a opti...

7 de cada 10 pasajeros de este vagón no apartan sus miradas del teléfono móvil. 1 de 10 mira al frente sin mirar nada. 1 de 10 duerme y se despierta casualmente en su parada, o no. Yo, voy leyendo o en su ausencia escribiendo. Escribo cartas de amor para olvidarme de él, algún borrador del que luego sacaré un poema comercial, canciones con la letra cambiada, insultos muy logrados hacia todo aquel al que odio y razones para llorar. Voy escribiendo de todo lo que veo y acaba convirtiéndose en todo lo que me importa.   Las niñas, sacan cuadernos y lápiz, se hacen un moño, se cruzan de piernas o se sientan en el suelo. Sus madres miran el móvil. Yo, las miro a ellas. Pero hoy no escribo, hoy leo.   Voy riéndome sola, llorándome sola. 1 de 10 me mira pero no me veo. Algunas veces soy yo ese 1 de 10 que mira, pero mira sabiendo. Me enamoro de personas y en ocasiones acabo tomando con alguna una cerveza, Sonrío como en películas americanas ...

me dijeron que el cuerpo era plano que no podría extenderse más allá de sus límites que sangraba cruelmente en inevitables fronteras impuestas me gritaron que explorar implica desarraigo que la piel que fluye es una piel meliflua e inflamable que junto con la sangre que anhela correr fuera de ella se deshace en una combustión espontánea (con sus largos brazos el odio se instala en el cuerpo y el cuerpo se mira y se siente imposible) para mí morderme rebuscarme cubrirme y hacerme planeta y mundo implicaba el destierro la sequedad la nada recorrer clavículas con los dedos era jugar al borde de un precipicio de cristal el espejo les devuelve a mis manos la imagen de un barco desmedido/ que junto al mar no es más que un suspiro desarmable a la deriva sin certezas como cuando el océano se extiende y traspasa la muralla de la verdad/ el espejo advierte amenaza y extorsiona: eres un barco y puedes h...