El Poema de la Semana

Jamás un conato de daros la vuelta Jamás una huida, por muchos que sean Jamás ningún miedo, y si acaso os diera, Jamás os lo noten, que no se den cuenta Jamás un “me rindo”, si no tenéis fuerzas Aunque fuese a gatas, llegad a la meta Que nadie os acuse… ¡miradme a la cara! Que nadie os acuse de dejar a medias un sueño imposible… (Si es que los hubiera) Yo no los conozco, Y mira que llevo yo sueños a cuestas Jamás, y os lo digo como una sentencia, ¡miradme a la cara! Jamás en la vida paséis por el lado de cualquier persona sin una sonrisa No hay nadie en el mundo que no la merezca Hacedle la vida más fácil, ¡miradme! A cada ser vivo que habite la tierra Jamás se os olvide que en el mundo hay guerra Por pasar de largo sin gloria ni pena delante de un hombre Y no preguntarnos qué sueño le inquieta Qué historia le empuja, Qué pena lo envuelve, Qué miedo le para, Qué madre lo tuvo, Qué abrazo le falta, Qué rabia le ronda, Qué envidia lo apre...

LOS JUSTOS Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo. DATOS DEL POETA : J.L. Borges, de nuevo en este blog. COMENTARIO : ¿Qué necesitamos para vivir? Un jardín, la música, el ajedrez, los libros de Stevenson. El arte y la creatividad. Y la decisión de hacer siempre lo que consideramos un deber, nos guste o no. Incluso aunque parezca al r...

CAJAS Lo diría una indígena y tendría razón. “Ustedes tienen la vida organizada en cajas. Nacen y les depositan en una cajita, su casa es una caja, y las habitaciones son cajas más pequeñas. Suben a la casa en una caja, bajan a la calle en una caja. Viajan en una caja. Duermen y hacen el amor sobre una caja. A través de una caja ven el mundo. Cambian de casa: lo meten todo en cajas. Los Bancos y las Cajas hacen caja. Y cuando mueren les introducen también en una caja.” Todo está hecho para que encajemos. Nos encajan la vida. Algunos no encaja mos, y nos desencajamos.   (de Claro interior ) DATOS DEL AUTOR : Ángel Guinda (Zaragoza, 1948). Su obra abarca géneros muy variados, desde poesía hasta el ensayo y la traducción. Entre sus últimos libros publicados figuran Espectral , (Rigor vitae) , Materia del amor , Leopoldo María Panero. El peligro de vivir de nuevo , Catedral de la Noche o La experiencia de la poesía . Galardonado con el Premio de las Letras A...

YO NO SOY AUDREY HEPBURN Put the blame on Mame, boys gilda Yo no soy Audrey Hepburn. No me detengo en tu salón durante años en un cuadro con marco triste y cristal roto. Ese cristal inaguantable que reproduce la leucemia del amor, esa grieta extravagante, uniforme, que se agranda con el tiempo sin que nadie la toque. Ese tajo que distorsiona los labios de la imagen, esa imagen frente a la que dos se besan y que va deshaciendo sus bocas atravesadas por una enorme guillotina. Yo no soy Audrey Hepburn. No aparezco en tu infancia como una actriz de los cincuenta, ni te tomo de la mano frente a tu casa oxidada, ni llevo hasta el olvido tu barrio tan doliente de las afueras de esta ciudad. Yo no soy esa fotografía, ni el guión con tachaduras que nadie verá hasta que hayamos muerto. Yo no soy la reina de nadie, ni la princesa Cinderella, ni un hotel de Las Vegas, con cama de agua, donde enamorarme tres noches seguidas d...

MANIFIESTO DE CUALQUIER NOCTURNO Reivindico el desenfado y la desinhibición de mis deseos, el punto de alcohol compatible con mis sentidos, el encuentro furtivo con un amante efímero, el bullicio sin rumbo de un grupo humano, el golpe mortal a la rutina, la amargura cuando sale el sol, el exceso, sobre todo el exceso. Magnifico la valentía de todos aquellos que viven con ojeras, que no le ponen precio a la hora, que desacatan las leyes ordenadas de la Naturaleza, que amarían sólo hasta el alba, capaces de todo en el punto exacto de la Medianoche, de nada cuando unas gotas de luz rayan la noche descarada, vencida ya. Y por qué no, cosas menores, el riego purificante en la madrugada, el irrespirable ruido del camión de basura, la inestabilidad de la calle bajo la farola, el robo del BMW sólo para hacer un trompo, el tirón en cualquier esquina del drogadicto falto de estatus de enfermo, siempre insensible sociedad de Derechas. Porque al fin, somos un recinto privado, como si la vida fuese...

CONT(R)A MI NACIÓN Contamíname, mézclate conmigo. Pedro Guerra En mi nación todos tenemos la misma sangre: glóbulos rojos, glóbulos blancos, plaquetas y plasma. Pero si naces en Matanza-Riachuelo (Argentina) además tendrás toluol, si vives en Hazaribagh (Bangladés) también tendrás cromo y si eres oriundo del vertedero de Agbogbloshie (Ghana), tu sangre será tremendamente pesada al ingerir con la comida plomo, cadmio y mercurio. (Te recuerdo que la comida es necesaria para la vida.) El mismo peso que si tuvieras que vivir a las orillas del Río Citarum (Indonesia). Los cuerpos de sus pobladores son 90 por ciento agua, como tú y como yo, y como tú y como yo beben de sus vasos, sin saber, que los suyos rebosan de agua y pesticidas. (Te recuerdo que el agua es necesaria para la vida.) Si vives en Níger (Nigeria) tu sangre bien serviría para llenar el depósito de tu coche, podrías pegarte una escapadita, por ejemplo,...

UNA MUJER CAMINA DENTRO DE MÍ Nadie ha leído mi taza sin que sepa que eres mi amada, nadie ha estudiado las rayas de mi mano sin que descubra las cuatro letras de tu nombre. Todo se puede negar salvo el olor de la mujer amada, todo se puede disimular salvo los pasos de la mujer que se mueve dentro de nosotros, todo se puede discutir salvo tu feminidad. ¿Dónde ocultarte, amor mío? Si somos dos bosques que arden, y todas las cámaras de televisión están fijas en nosotros. ¿Dónde esconderte, amor mío? Si todos los periodistas quieren convertirte en la estrella de las portadas, y a mí en un héroe griego y en un escándalo gráfico. ¿Dónde llevarte? ¿Dónde me llevarás? Si todos los cafés conocen de memoria nuestra cara, todos los hoteles conocen de memoria nuestro nombre y todas las aceras conocen de memoria la música de nuestros pasos. Estamos al descubierto como una terraza marina y nos observan como a dos peces dorados...