El Poema de la Semana

“La pelota que arrojé cuando jugaba en el parque aún no ha tocado el suelo.” Dylan Thomas.     Después de todo, quedan los cuerpos inclinados ante el último vestigio del paisaje y el azúcar, el polvo y la sal que poblaron del mismo modo nuestra mesa. Ahora que los amigos se han ido, las imágenes de la casa tiemblan y los animales domésticos adoptan el mismo lenguaje del silencio. ¿Qué van a saber ellos de este tiempo extraño? Nadie les contó que su ama lloró por la luz de los naranjos en la infancia, al fondo vacío de un corredor en ruinas, nadie les contó que con cada amigo que regresa y con cada amigo que se va, es otra la quemadura. En  el lomo de este sol que muerde el tejido del mundo, viajan ahora los años de la niñez muerta, el caballo y su relincho en la plaza del pueblo, el hueco en el mantel, el olor a paja y albahaca, el vidrio dorado de las puertas, las botas de cuero que calzó el padre. Es así como corren ahora los años fuera de nosotros. La liviana existencia de

 Hay que comerse el mundo a dentelladas.   Hay que sacar los dientes, pulirlos, clavarlos con ahínco y rabia.   Hay que comerse la vida a dentelladas;   con mordiscos secos, intensos, de puro y reluciente hueso. Con bocados de corazón hambriento.   Hay que defender el mundo a dentelladas.   Hay que danzar entre rechinar de espadas; de espadas a pecho descubierto. Hay que vivir en permanente guardia, defendiendo la vida cuerpo a cuerpo, defendiendo la vida cara a cara.   Hay que descubrir la vida a dentelladas.   Hay que desenterrar estrellas de la arena, hay que dibujar trazos de arco iris con los dedos machacados por la rutina, el trabajo y el tedio. Hay que apartar niebla de las cabezas con gritos de silencio y de conciencia.   Hay que sumergirse en el mundo a dentelladas.   Hay que escurrirse de las sombras sonoramente, con estruendo de ideas y palabras. Hay que escurrirse sonoramente con redobles de actos y pasiones,

Ha caído sobre el mundo un manto de tristeza, de incertidumbre y miedo. Un enemigo oscuro ha entrado en nuestro espacio y no entiende de vallas ni sabe de fronteras.   Pero no es sobre el mundo, perdonadme, es sobre la soberbia de los ricos, que de pronto nos hemos dado cuenta de nuestra pequeñez y de que somos igual de vulnerables que los desheredados, aquellos que dejamos que los devore el mar y nuestra egolatría y encerramos en campos a que mueran de asco, de miseria y de frío.   Y ahora, todos juntos, desde esta Europa enferma de insolidaridad y de egoísmo, nos cogemos las manos y asomados a todos los balcones cantamos nuestros himnos y aplaudimos el paso de los ángeles que velan por nosotros.   A cambio sólo piden que miremos, sin salirnos del cálido refugio, la hermosa luz dorada que deja la tormenta. DATOS DE LA POETA : Ana Montojo (Madrid, 1949) es también novelista:  Memoria secreta de una niña bien , (Cuadernos del laberinto).  Suele decir qu

  Un joven profesor entra en el aula, descuelga los percheros donde se orea el frío y mira cómo un rastro de luz resbala sobre los pupitres sin          nombre y cubiertos de polvo. Sin explicar cómo ni por qué, se desbordan los límites de un paisaje incompleto y cíclico, mientras él pone en orden experiencias y pensamientos. Después se acerca a una ventana. El sol entre los álamos le trae a la memoria las estrellas encima de las olas, el salitre y los ojos de su hija al descubrir el mar, la misma niña que hoy le ha hecho sentir, de nuevo, los nervios del primer día de clase. DATOS DEL POETA : Francisco Onieva (Córdoba, 1976). Es profesor de Lengua Castellana y Literatura en el IES Antonio María Calero de Pozoblanco. Ha publicado cuatro poemarios: Los lugares públicos (aparecido como cuaderno en 1998, corregido y ampliado en 2008), Perímetro de la tarde (Rialp, 2007; accésit del Adonáis), Las ventanas de invierno (La Oficina ediciones, 2013; Premio de Poesía Cáceres y Premio Soliens

Construir un retablo de palabras, inquietas como peces en la arena que buscan otra vida más allá de su vida. Construir un refugio, un nido de palabras, para volar a salvo de la lluvia del mundo. La red del trapecista que a la vez teme y espera la caída. DATOS DEL POETA:  Carlos Vaquerizo (Sevilla, 1978). Actualmente ejerce como profesor de Secundaria de Lengua Castellana y Literatura en su ciudad natal. Hasta la fecha ha publicado nueve poemarios. Ha obtenido premios importantes como el “Adonáis” en 2005. Fiera venganza del tiempo (Rialp, 2006), Tributo de Caronte (Ediciones Valparaíso, 2014), Versos del equilibrista (Editorial Verbum, 2018) o Si todo es selva (Altolibros, 2020) son algunos de sus libros. COMENTARIO:  Hemos querido empezar 2021 con el arte poética de Carlos Vaquerizo, porque queremos reivindicar la poesía en este año que comienza. El año que se ha ido, por fin, nos impidió en muchos casos ver la belleza que nos rodea. Nos mostró la cara más amarga de lo que ocurre