El Poema de la Semana

  Alguna vez seguiste el curso de las jaurías  guiado por aquel olor a surcos  poseído por el mareo que se derramaba   sobre la multitud.    Ciego aprendiste a morder                                     y desgarrar como los otros.    Tarde bebiste el agua de la revelación.    Mataste a los tuyos en la oscuridad  tú eras parte de lo débil que devorabas  tú, eras la presa. DATOS DE LA POETA : Mariela Cordero (Valencia, Venezuela, 1985) es abogada, poeta, traductora y artista visual. Su poesía ha sido publicada en diversas antologías internacionales. Ha recibido distinciones, entre ellas: Premio de Poesía Alejandra Pizarnik, Argentina (2014). Premio Concurso Iberoamericano de Poesía Eular Granada, Ecuador (2015). Premio de Poesía Concorso Letterario Internazionale Bilingüe TraccePerLaMeta Edizione, Italia (2015). Premio Micropoemas en castellano, concurso TRANSPalabr@RTE, 2015. Premio Concurso Internacional de Poesía Aniversario Poetas Hispanos, España (2016). Parte de su poesía ha sido

 MI padre no se lleva bien con los balcones   Un día nos dejamos las llaves en la casa llamamos a la puerta del vecino buenas noches mire le pedimos que nos dejara pasar por su terraza hasta la nuestra tú no pasas ya voy yo no sea que te caigas y no queremos eso   Estar en lo alto de la cornisa sudar por el miedo mirar a tu hijo tambalearte sentir que el cuerpo tiende a la herida   Pienso en mi padre si se hubiese caído si no le hubiera agarrado a tiempo si de él quedara una mancha en el recinto que persiga a mi familia muchos años una que nos susurre al oído soy las cosas que quedaron aplastadas aquel día   En julio mi padre fue a Nueva York reservó los vuelos se pidió un par de semanas hizo cinco mil setecientos kilómetros cuatro noches en un hotel que no incluía el desayuno Dentro del museo del 11S vio los vídeos de aquellos que escapaban del fuego de aquellos que saltaron a propósito   Asomado al balcón del hotel se preguntó s

Estos días azules y este sol de la infancia. De autobuses que vuelven a casa del colegio. De sangre en la nariz y pómulos morados, no hables con tus padres, sabemos dónde vives. De lunes de meriendas tiradas por el patio, de martes de saliva y tinta en el estuche. De miércoles de wásaps, cartas sonrientes, amigo, no te escondas, te estamos vigilando.  De jueves de mañana serán cuarenta euros . De viernes de pestillos que no cierran. Y así otra vez lunes, así otra vez martes, y así todos los días azules de la infancia. Bajando la cabeza en los pasillos, soñando la llegada de un ángel justiciero: bazucas que destrocen las pizarras, catanas que rebanen las cabezas y bombas que explosionen autobuses. Y así poder entrar sin miedo a los autobuses. Beber sin que te mojen los cuadernos, hablar sin que se rían. Y te griten. Y te escupan. Y entonces llega un día en que no más, y viene el director a poner orden. Y llama a tus padres, no es hora de lamentos. Tenemos que evitar que ocurra otras des

Este piso podría ser un lugar en que morir, es un lugar alegre (fácil de inundar), un lugar donde alguien se preocupa si te has pasado en casa todo el día. Aquí el lenguaje, algo infantil, nos exonera: convierte la cita fallida en material entrañable. El inventario podría pertenecernos antes de la mudanza: aquellos cuadros, por ejemplo, que no compré en Porta Portese. Libros de otra juventud conviven con la nuestra (por ahora). Pero también la costumbre, agotada y pulida: reflejarnos sobre el televisor. La nevera quejándose detrás del sofá.                            ¿Qué bajas cuando bajas las persianas? DATOS DEL POETA :  Alberto Guirao (Madrid, 1989) es autor de los poemarios Ulises X (Hiperión, 2020), Los días mejor pensados (2016) y Ascensores (2010). Ha obtenido, entre otros, el Premio "València Nova" de la Institució Alfons el Magnànim (2020) y el XII Premio Nacional Félix Grande (2016)​. Durante el curso 2013-2014 formó parte de la XII promoción de resi